620. EL DUENDE, de Acebo

Tenía ocho años cuando empecé a sospechar que yo no era como los demás, los otros niños le tenían miedo al bosque, yo, en cambio,  le rendía pasión, respeto y reverencia. Me gustaba adentrarme en él todas las tardes a la salida de la escuela y a medida que las hojas secas crujían bajo mis botas, mis pies se iban convirtiendo en raíces andantes, mis brazos en ramas y mi pelo en una corona de brotes verdes que se alzaban  buscando la luz.    Cuando me acercaba al arroyo mi apariencia de árbol  se iba transformando  en agua y acababa confundiéndome con su  caudal corriendo ladera abajo hasta la fuente del camino, allí volvía a adoptar mi forma a la espera de que  los últimos rayos de sol se recostaran sobre  las hojas de las hayas, entonces yo emprendía el camino a casa y salía  del bosque justo cuando en el cielo asomaban las primeras estrellas. Una vez   me sorprendió la noche dentro y desde entonces mis orejas se volvieron  puntiagudas y empecé a oler a tierra mojada. Han pasado cuarenta años y me siguen llamando “El duende”.