AGO119. ATUL MAINO, de Rafael Tejada Torres

Con pasitos torpes, con tus siete meses aún sin cumplir, no dejaba de sorprender tu exagerado magnetismo por el azul del mar. Sostenida por mis manos, tus bracitos se estiraban, tus ojillos vivarachos se aplanaban y escondían, y dos dientecillos te asomaban traviesos desde una eufórica sonrisa, (…) incontenible mueca nerviosa. Mientras tirabas de mí, con tu torpe caminar, alongando tus piececitos, tal vez para no perder la ola que de vuelta se escondía  en el mar. El agua te perdía…
Sé que lo habrás olvidado, que tan pequeña sería imposible recordarlo, que te gusta cómo te lo cuento, que exagero, me pides que te cuente cositas de tu niñez y aquí estoy yo, para contarte una y mil veces, tu primera experiencia azul agosto, la del azul del mar. La experiencia más bonita que he tenido, que a los dos nos sorprendió, que la guardo y que siempre mía será.
No es extraño por ello, que en tus primeros chapurreos, agua fuera la primera palabra con sentido y “atul” la segunda, reconocible al menos. Siguieron “atul turqueta”, “atul maino”, “Atulina” o “atul teleste”. Azul era toda tu vida, aunque sin saber pronunciarlo, lo hacías antes que saber decir papá.