MAY80. OTRO AÑO MÁS SIN FLORES, de Ruben Segovia

Han pasado cinco años desde aquel trágico accidente y aún me dueles aquí dentro. Otro año más sin cena de aniversario y sin flores para ti. Sentado en nuestra mesa con otro regalo, los guardo en tu cajón, voy a hacer colección. Espero que en el más allá donde estés, arriba en el cielo, en un universo paralelo o en otra dimensión, tú también estés celebrando el día que nos dijimos “hasta que la muerte nos separe”, aunque ahora sé que es “hasta más allá de la muerte”. Cuando por la noche en el sofá y en el silencio cierro los ojos, puedo oír a nuestro pequeñín correteando de un lado para otro cogiendo todo lo que encuentra a su paso y llevándoselo a la boca, y tú, tú detrás de él. Te imaginas, ahora tendría cuatro años y medio, y tú, tú hubieras sido la mejor madre del mundo. Otro año más sin flores, sin celebración, sin regalo, sin vuestra presencia, sin tu belleza, sin poder tocar tu linda cara. Infinitos recuerdos alimentan esta nostalgia que me invade cada día más, pero también hacen que me levante cada mañana para ver el sol más allá de la ventana.