Se jugó el destino entero con aquel billete, apostando todas las esperanzas al riesgo de un solo viaje. La travesía de su necesidad.
Supo, cuando en la cola de regreso se destapó la sima del mundo a sus pies con dulce acento caribeño…Abra la maleta!, que sus hijos ya no lo reconocerían al volver. Que tantos años después, solo sería un desconocido apareciendo sobre la odisea sus pasos.

Hoy he vuelto a quedarme absorto mirando la pantalla del móvil fijamente. Quería llamar a un conocido, pero mis dedos se han deslizado torpemente por la pantalla hasta detenerse en tu nombre. He pensado en pulsar el botón verde, pero sabía que no responderías; ni siquiera sé por qué conservo todavía tu número, si sé que nunca volveremos a hablar.
De pronto los recuerdos de nuestro último encuentro han vuelto a golpearme como puños de acero en la boca del estómago. Media hora de discusión arrasando toda una vida juntos. ¿Cómo empezó? Desde entonces no he podido recordarlo; algún asunto banal se fue colando entre nosotros como el veneno de la serpiente se mezcla con la sangre de su víctima hasta acabar con ella.
El sonido melódico del teléfono me ha devuelto a la realidad. Por un momento he sentido un escalofrío; he creído volver a escuchar la voz de tu madre, diciéndome que había perdido a mi mejor amigo en un fatal accidente.

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No quiero volver a estar apresado en la fuente…a horcajadas esperando verte
En el camino que transite, encontré duendes y druidas escondidos entre la madreselva
Y el penetrante olor a ti; que me aconsejaron no volver…tu agua estaba tan infectada
de ese sentimiento, que solo con unas gotas ya sentía la pasión.
He caminado arrastrando toda clase de harapos…verdes de esperanza,
Rosas de amistad, amarilla de esperanza, azul de entusiasmo, eléctrica de orgullo,
Violeta de desespero, turquesa de envidia, roja de verdadera pasión
Y nada me ha dejado contemplar la realidad tratándose de ti.
El camino que se extiende ante mis ojos, tiene castillo con almenas,
Tiene grandes ventanas en casas pequeñas…tiene cuevas llenas de luz, color y tejidos que la adornan con la calidez del hogar que deseamos.
Tiene rincones donde se esconden las hadas buenas.
Solo quiero volver a la fuente que soñé y busque y a horcajadas bebí su agua…agua maldita
Que lleno mi garganta seca de la abundancia que solo da conocerla.
Esa agua que solo bebemos cuando estamos ciegos…sordos pero nunca mudos…
Que nos deja sin palabras… y por ello:
Nunca digas de esta agua no beberé sobre todo si la fuente se llama “amor”

No recordaba el momento en que ese espectro de luz plomiza se volvió presente en cada uno de sus actos. Por las noches se despertaba tembloroso, el corazón embistiendo su pecho en un ritmo febril y trataba de retener en su mente la infinidad de colores manifestados segundos atrás en sus viajes oníricos. Rojos crueles, azules lejanos, amarillos suaves, verdes salvajes… Deseaba dejarse hechizar por su luz vitalizadora.
La realidad se le hizo palpable en forma de gélido gris medio, un sentimiento de no existencia le recorrió el cuerpo de manera viscosa. Sin saber bien como se vio a si mismo corriendo a lo largo de la calle desierta; necesitaba poner su cuerpo al límite, gritar primariamente hasta destrozar su laringe. Llego exhausto, la luna brillaba arrogante, quería sentir el agua helada en sus pies doloridos. Su mente domada se agito al contacto de la arena húmeda. Inmóvil, escuchando el calmo rumor de las olas muriendo, percibe la presencia de un cuerpo cercano. Aunque es de noche, ve claramente el color granate de su abrigo, hipnotizado se acerca hacia el penetrante verde de sus ojos mientras el rojo confortable de sus labios le pregunta ¿Volverás?

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La tela en blanco la miraba silenciosa, esperando sus pinceles llenos de palabras y colores.
Parecía que la tarde, aletargada sobre la hierba, caminaba despacio hacia la cama de la luna.
Se abrazó a sí misma, con sus largos y tristes brazos de sal. Se estremeció, como si la brisa de la tarde le hubiera acariciado el cabello.
Eligió un pincel usado y lo empapó de color azul. Lo mezcló en silencio con un bote de palabras y pintó en el lienzo la palabra soledad. Sus brazos de sal se hicieron más largos y fríos.
Dejó el pincel y mojó la yema de su dedo índice en el color verde y ató a la soledad con hilos de seda perfectos. Dibujó un puente casi transparente pintado de blanco y naranja.
Se durmió la tarde a los brazos de la luna. Como casi todas las tardes. Y el lienzo silencioso se acurrucó a sus pies.
Quiso hacerlo, pero no supo cómo. Quiso llorar y que se derritieran sus brazos de sal.
Quiso decirle al puente que la dejara volver, pero la brisa jugaba con sus palabras, alejándolas.
Y se quedó allí anclada en la otra orilla, como siempre, queriendo volver.

El viento de otoño, ese que lleva consigo las hojas y los colores, le trajo a finales de Noviembre. Hacía tanto tiempo que se había marchado, que ya poco quedaba de lo que dejó al partir. La casa, que no era más que una sórdida habitación vacía, olía a polvo y olvido. Por las paredes horadadas se colaban los últimos rayos del día. Entró desconfiado, sabiendo que había sido inútil su partida, que había sido inútil volver. Tomó entre sus manos callosas un payaso triste de porcelana al que le faltaba su paraguas y la mitad de su sombrero. Recordó el momento exacto cuando lo compró en aquella feria, muchísimos años atrás. A ella le había gustado la figurita y él, en un acto de galantería, se la regaló. Colocó la figura en donde lo encontró y se giró para salir. A medida que avanzaba por la habitación sus pasos se hacían lerdos. Sus ojos, su rostro, su cuerpo entero comenzaban a desmoronarse. Cuando creyó alcanzar el umbral, sintió cómo
el viento frío hería su piel que comenzaba a disgregarse en partículas de polvo y minerales que caían sobre el piso de tierra formando, así, una maravillosa mandala multicolores.

El centauro hace pulseras, trenzas que teje con sus crines y margaritas que arranca del balcón. La ninfa llora lágrimas siamesas, de cuarzo y amatista, que engarza en zarcillos de plata. El dragón expolia escamas relucientes de sus garras para hacerle una diadema. Ya no saben qué hacer para que vuelva. No saben que la niña que leía sus historias ya no está, pero que dentro de poco, un día de verano quizás, la adolescente que ahora ocupa su cuerpo, sentirá nostalgia de aquellos buenos ratos que pasaron juntos y regresará. Y esta vez, para quedarse.

Algunas tardes tiene Pisenórida ocupado el pensamiento en cosas agradables, cuyos tiernos efluvios le van con dulzura nublando la vista…
veinte negros cigarrillos con filtro que pondrán fin a broncíneas dentaduras,
G945 2806097, made in the EU,
autoridades sanitarias que por su inteligencia se señalan sobre los demás mortales,
9011801880,
monóxido de carbono de rayados pijamas, acorta, mata a melenudos jóvenes de ojos de lechuza, se prohíbe su venta a los menores de hermosas trenzas,
Imperial Tobacco,
perjudica a los que están a su alrededor y se mueven con alboroto, deseando acostarse con usted en su mismo lecho,
10 mg,
menores de hermosas trenzas y castos pensamientos turbados gravemente,
impuestos sobre diez años de labores,
advierten,
mata,
mata.
Pisenórida despierta, arroja a la basura el arrugado paquete, se compone, sale de casa, desciende la escalera, saluda al portero de simples facciones que conoce todas las profundidades y simas del edificio, atraviesa la puerta de dorado pomo, se sienta a esperar en el banquito.
Solo ha sido un sueño.
Y el caso es que él dijo que iba a por tabaco.

Con mi mano aferrada al pomo, sabía que este no cedería.
No lo haría porque alguien hubiera echado el pestillo o por falta de engrasado.
Nadie, por mucho que antes le mordiera, echó la tranca a ninguna puerta que yo pretendiera.
No cedería porque los nervios o la cobardía, impedirían que encontrara el ímpetu para accionar el mecanismo, para abrirla echando el crono atrás con un pueril “buenos días”.
– ¿Buenos días?
Admito que no era la mejor manera de regresar tras ocho años sin notas, sin pálpitos, sin llamadas, sin felices navidades…todo ausencia.
Siempre fui el pusilánime que dijo no cuando todo era si.
Siempre supe que en estas, con el pomo y catorce centímetros de pulido roble canadiense entre lo que no quise ser y lo que verdaderamente era, volvería a cometer idénticas torpezas.
Volver a liberar el fierro, a desandar los pasos con la espalda ahogada en sudor.
Volver a equivocarme y a sentir, otra vez, el corrosivo de la mala conciencia.

Al volver del funeral recordé una tiza olvidada. La cogí. Abrí la puerta del garaje y dibuje tu silueta de mujer sobre el duro cemento, una mujer que miraba hacía las estrellas, gruesa, redonda. Cuando acabé el último contorno, me acurruqué en tu vientre y volví a ti. Pude oler tu piel, oír tu risa, tocar tu pelo, cruzarme con tu mirada limpia y poderosa. Coger tu mano, susurrarte al oído y descansar en tus consejos. Al abrir los ojos grité con todas mis fuerzas tu nombre hasta ahogar la voz en un llanto. Han pasado once años y el frío helado de aquel suelo no me ha abandonado. En mi tejado acuno una nube negra atada a mi corazón. Hoy he pedido permiso a los pájaros y creo que voy a ir contigo.

Se entrenaban para estar muertos, pero la parca los rehuía con repugnancia de alimañas pestíferas. En vano lo intentaban con cuchillos, pistolas y toda suerte de ponzoñas. Los más audaces se dejaban caer desde afilados abismos, ofrecían sus carnes a los caimanes. Inútilmente. Aunque inválidos o deformes, aquellos seres siniestros volvían a nacer, no se les concedía tregua. Dictadores y verdugos, proxenetas, traficantes de órganos, todos ellos condenados a vagar de cuerpo en cuerpo hasta reparar sus males. El sosiego tras la muerte no era, ni mucho menos, un bien al alcance de todos.