92. Ocaso
El mejor día de mi vida quizá ya haya pasado.
Édouard Levé, Autorretrato
La tarde en la que busca inspiración para una nueva novela se encuentra en su despacho, oyendo cómo alborotan unos niños en la calle. Distraído por sus risas y juegos, que le recuerdan su propia infancia, ahora que podría ser abuelo, levanta la vista del escritorio. Y allí está, al otro lado, la sombra esperada hace tiempo, negra, silenciosa, implacable, y ya tan cercana que solo es capaz de oponer como defensa su última creación.
Esa misma tarde escribe Ocaso, el monólogo de un maduro escritor frente a la Muerte cuando esta viene a buscarlo, donde se lamenta de haber tenido que arrastrar la tristeza de las cosas que no fueron posibles y las cicatrices de tantas pérdidas. A cambio le pide poder llevarse el sentimiento de melancolía que le regalan sus recuerdos más hermosos, y no renunciar a la emoción sentida cada vez que lo ha sorprendido la belleza.
La Muerte lo escucha con su indiferencia acostumbrada, pero confundiendo realidad y ficción, enredándose entre las palabras escritas, acaba por firmar sobre el papel, con la tinta de la imaginación del escritor, el ruego que le hace.
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Ya me has arreglado el día, no podré dejar de tararear una de mis canciones negras preferidas: “… negra sombra que me asombras…” Aunque el relato no fuera tan perfecto como lo es, me habría conquistado solo por eso.
En cualquier momento se te cruzará cualquier otra canción y solucionado (mejor que no sea una de esas pegadizas canciones del verano). Y me alegro de que te haya gustado tanto el relato. Muchas gracias por cometar, y un abrazo, Edita.
La escritura como última tabla de salvación a la que aferrarse. Cuando ya no queda nada, apenas un puñado de recuerdos y falta de tiempo y energía para nuevas vivencias, la imaginación plasmada en palabras puede salvar a tu protagonista, no de lo inevitable, pero sí del vacío y de esa realidad terrible que asegura que, cuando morimos, siempre estamos solos.
Un abrazo fuerte, Rafa. Suerte
Ángel, has dado con las dos ideas que tenía al empezar a escribir el relato: siempre morimos en soledad, y la escritura o la imaginación utilizada como respuesta y solución. El poder de la palabra escrita como conjuro. ¿Será posible sortear esa realidad a la que aludes? Quién sabe. La imagimación no tiene límites, ¿verdad?
Otro abrazo para ti y muchas gracias siempre por tus generosos comentarios.
Muchas gracias por tu más que generoso comentario Juan. Es un placer contar siempre con tu erudición. Ya veremos cómo nos comportaremos ante el umbral de la Puerta Oscura, pero, eso sí, espero que sea dentro de muchos años.
Un abrazo.
Rafa, bien contado, coincido con tu comentario y el de angel; es la verdad de la vida y de la muerte, que nos espere muchos años. Suerte y saludos