JUN66. HARAPOS DE ANTIGUOS SUEÑOS, de Calamanda Nevado

La pobreza hace lo que  el viento fuerte,  enloquecer a la gente. Yo cambie. Apenas si abrazaba los  harapos de mis   antiguos sueños. Me hizo  terco, y mendigo sin cobijo. Me aisló. Un día, no sé cuando, quise  olvidarlo todo, y me arropé solo con cielo y luz del día. Por eso respiro calle, muerte en cualquier lugar, a cualquier hora, por cualquier cosa, supervivientes agónicos, y viajeros de  pateras… Lo que comparto en la mesa común, pan, jarra de agua, caballo, crisis… umbría, hipotermia… mi poca  juventud, y mi vida ¡que lleva muchas prisas!
¿Qué hago? Caminar  débil,  observarme las manos imparables,  sin pulso, y la mirada huidiza y marchita de indigente. Ah, y olvidar sorbiendo cerveza, y trastornando la carne aviejada y sedienta;  herida por los filos del asfalto oxidado, y el brocal de la botella.
 Mi familia no se va de mí, busca encuentros; nunca acudo. Conozco sus corazones rebosantes   de heridas.   Es difícil comprenderse. Representan su mundo;  decorado con oficinas del paro, bancos inquisidores, y bancos ocupados por  desempleo.
Igual algún día… sereno, sonriente, y   recién afeitado. … me ciño un traje… llamo a la puerta de mis padres…, y abrazándolos, los beso… Igual algún día…sereno,