132. ABUELO

Quedamos abatidos cuando no le quedó ni un sólo recuerdo para rellenarlas, la memoria se los había borrado. Las tardes se le hacían interminables cuando ya nadie llegaba para escucharlas; la última historia que llegó a contar hablaba de futuro, era bien diferente a las anteriores. Aún guardo su álbum de fotos, que suelo abrir cuando en las noches no consigo dormir y el tiempo pasa a duras penas. Hoy me percato del fuerte olor a pasado que desprende, del color amarillo de sus otrora blancas hojas, y me cuestiono también por primera vez acerca de mi destino.