46. TONOS MARRONES (J.A. Iglesias)

 El marrón de su cigarro se confunde con el de su propia piel, así como con la cobriza antesala de la muerte, que le acecha paciente.                                                                                                                                                                                                     —Mientras suene el son,te iré matando —decía el viejo mulato cubano, a su puro habano.                                                         Contoneando su cintura, balancea su frágil cuerpo. Un pasito adelante y luego hacia atrás. Una calada, al cigarro besando.             La luna lo observa incesante, en el centro de la aureola que la circunda, parece que lo imita bailando.                                               Él continúa la danza con armónica sutileza. Eleva su mano con la palma hacia abajo, como la de una marioneta de la cuerda tirada, mientras gira despacito sobre sí la cabeza.                                                                                                                                   Ya consumido el bailarín, casi como su habano, espera con calma su fin.                                                                                               Bailando la luna, el humo del cigarro y el viejo bailarín, con la música, salida de algún lugar, al ritmo de aquel son cubano, los tonos marrones, se funden sobre las rocas del Malecón habanero.