Cuando es demasiado tarde

A pesar de incontables años de gritos, golpes y lágrimas, de las constantes visitas al hospital donde la piel magullada delataba su calvario, de mentir a los sanitarios, e incluso a la policía que le tomaba declaración sobre el atropello «fortuito» de su marido; ayer, ante su tumba, lloraba desconsolada. No por remordimiento, no. El inusual amor que le brotó del pecho surgió al comprobar que, cada treinta días, de su lápida nacían unas margaritas que parecían suplicarle perdón.