SEP163. MANDALA, de Héctor Hernández

El viento de otoño, ese que lleva consigo las hojas y los colores, le trajo a finales de Noviembre. Hacía tanto tiempo que se había marchado, que ya poco quedaba de lo que dejó al partir. La casa, que no era más que una sórdida habitación vacía, olía a polvo y olvido. Por las paredes horadadas se colaban los últimos rayos del día. Entró desconfiado, sabiendo que había sido inútil su partida, que había sido inútil volver. Tomó entre sus manos callosas un payaso triste de porcelana al que le faltaba su paraguas y la mitad de su sombrero. Recordó el momento exacto cuando lo compró en aquella feria, muchísimos años atrás. A ella le había gustado la figurita y él, en un acto de galantería, se la regaló. Colocó la figura en donde lo encontró y se giró para salir. A medida que avanzaba por la habitación sus pasos se hacían lerdos. Sus ojos, su rostro, su cuerpo entero comenzaban a desmoronarse. Cuando creyó alcanzar el umbral, sintió cómo
el viento frío hería su piel que comenzaba a disgregarse en partículas de polvo y minerales que caían sobre el piso de tierra formando, así, una maravillosa mandala multicolores.