SEP160. EL SUEÑO NOS DA LA PISTA, de Ignacio Feito

Algunas tardes tiene Pisenórida ocupado el pensamiento en cosas agradables, cuyos tiernos efluvios le van con dulzura nublando la vista…
veinte negros cigarrillos con filtro que pondrán fin a broncíneas dentaduras,
G945 2806097, made in the EU,
autoridades sanitarias que por su inteligencia se señalan sobre los demás mortales,
9011801880,
monóxido de carbono de rayados pijamas, acorta, mata a melenudos jóvenes de ojos de lechuza, se prohíbe su venta a los menores de hermosas trenzas,
Imperial Tobacco,
perjudica a los que están a su alrededor y se mueven con alboroto, deseando acostarse con usted en su mismo lecho,
10 mg,
menores de hermosas trenzas y castos pensamientos turbados gravemente,
impuestos sobre diez años de labores,
advierten,
mata,
mata.
Pisenórida despierta, arroja a la basura el arrugado paquete, se compone, sale de casa, desciende la escalera, saluda al portero de simples facciones que conoce todas las profundidades y simas del edificio, atraviesa la puerta de dorado pomo, se sienta a esperar en el banquito.
Solo ha sido un sueño.
Y el caso es que él dijo que iba a por tabaco.