ABR.95. MEMORIA DE LA CIUDAD QUE LLUEVE, de Beatriz Aparicio
La lluvia en Oviedo no es como en los demás sitios que conozco. Llueve bonito y cala despacio, pintando las calles del gris cantábrico que estalla tan solo unos kilómetros más al norte.
-Si no te conociera, pensaría que lloras de alegría al verme- murmuro al reconocer la silueta de la ciudad a lo lejos. Y ella me acoge con toda su lluvia, como cada vez que decido volver.
Mi máquina del tiempo, que funciona precisamente perdiendo la noción del mismo, se activa mientras camino entre la gente. Me acompaña el sonido de las campanas de fondo, como tic-tac que guía mis pasos y se diluye con el sonido de las gotas de lluvia. Solo estoy aquí por ella, por la mujer que pasea solitaria y triste su sonrisa de bronce. Bella, pienso. Más bella con el paso de los años, mientras yo, mortal, no puedo dejar de mirarla. ¿Quién te crees que eres? Rasgas el cielo con el cuchillo afilado que te protege, desafiando al paso de los años, siempre desde el mismo escenario. Y como consecuencia, tu lluvia.
Te vivo intensamente, pero he de abandonarte…una vez más.
-Si no te conociera, pensaría que lloras de pena, ahora que me voy-. Murmuro al dejarte atrás.
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