71. Artificiero (Manuel Pozo Gómez)
Un año, siete meses y trece días. Acaba de cumplir quinientos noventa y dos días en el frente en los que ha transitado por cunetas llenas de cadáveres, desactivado decenas de bombas y ahorrado muchas vidas. Cuando hoy detecta el cable que cruza el sendero por el que avanza su compañía, la carta que recibió el día anterior y que guarda en el bolsillo superior del uniforme le pesa más que todos los muertos que ha visto. Está escrita a mano, en papel de arroz de un suave color morado, con una caligrafía de trazos redondeados y firuletes ornamentales que ocultan su crudeza. Hace un gesto para que se detengan los hombres que caminan tras él. La carta está arrugada y manchada con el barro de sus manos. Se tumba bocabajo y aprieta su corazón contra ella y contra el suelo, respira hondo, recorre el cable con la yema de sus dedos en una caricia infinita, detecta la mina que pende de él, saca unas tenazas de la pequeña bolsa de herramientas que lleva colgada en el costado y pinza con ellas el cable. Sabe que si lo corta, morirá.
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La vida siempre es imperfecta e incompleta, más aún para quien se haya inmerso en la mayor de las locuras humanas, la guerra, o en sus consecuencias. Se puede jugar con la muerte todos los días, hay trabajos así de duros, nobles y sacrificados, que salvan vidas a costa de arriesgar la propia, que desactivan poco a poco el infierno. Lo que no se puede es recibir la gota que colma el vaso sin que nada suceda, que se rompa el delgado hilo que mantiene vivo a este hombre, una carta llena de «crudeza», en la que se intuye una mala noticia, tal vez un desengaño sentimental. Es posible sobrellevar durante un tiempo una existencia imperfecta, pero no una en la que no haya nada a lo que asirse.
Un relato que revela que todo el mundo tiene su punto débil, hasta los más preparados y en apariencia fuertes.
Un abrazo y suerte, Manuel
Muchas gracias, Ángel. Es todo un reto escribir en esta página y exponerse a los comentarios de los demás. Se agradece tu dedicación. Un abrazo.