Amparo Martínez Alonso

Ella sabe cómo desnudarme sin ponerme la mano encima. Sonríe y me guiña un ojo: “¿Lo hacemos después de cenar?”. Cansado, agacho la cabeza. Como... Leer más

Papá decía que la tata era una santa, siempre con el misal entre las manos. Un día, la tata guardó su tesoro en el baúl... Leer más

Mi mujer gruñe al verme. Mi hija me sermonea, diciendo que apechugue con las consecuencias de mis bromas sin gracia; después da un portazo y... Leer más

¿Te conté que de pequeño quise ser emigrante? —Mamá, ¿dónde están las golondrinas? —Se han marchado a un lugar mejor. —¿Se han muerto, como la... Leer más

Escribe: En un lugar de Lamancha de cullo nombre no quiero acordarme… Pero se acuerda. Se acuerda cada día: en la penumbra de su camastro,... Leer más

Llevábamos la frutería mi Manoli y yo. Ahora la atiende mi chico, el mayor, el que estudió en Escolapios (que para lo que le ha... Leer más

¡Pobres humanos! Ahí están, murmurando, intentando que mis oídos no capten sus palabras. ¡No entienden de telepatía! Tres cuervos desorientados acodados a una mesa de... Leer más

¡Hace un año que soy viejo! No a causa del lumbago —que ha logrado encorvarme con sus malas artes—, sino por mis sesiones de radio-terapia.... Leer más

Desde aquella noche, Guillermo se asegura de que todo sigue en orden entre los vivos y los muertos. —Los muertos están muertos. ¿A que sí,... Leer más

Mi hermano pequeño era un forofo de los monstruos. Siempre la misma cantinela: “El monstruo de mi habitación me contó que…”, “Cuando salimos al recreo,... Leer más