Blitz

Tic-tac-tic-tac, hoy la hierba crece demasiado rápido en el Distrito C3, tic-tac-tic-tac, los setos también, tic-tac-tic-tac…

—¡Oh, cielos, la vida está acelerada! —exclaman los jardineros.

Tic-tac-tic-tac, el sol se desliza cual patinador olímpico, tic-tac-tic-tac, en segundos, las grullas cruzan el cielo de norte a sur (y viceversa) y los árboles caducan, rebrotan y recaducan, llenándolo todo (otra vez) de hojas secas, tic-tac-tic-tac…

—¡Dios santo, qué locura! —gritan los barrenderos.

Deben adaptarse, tic-tac…, ya han oído historias así, tic-tac…, leyendas sobre mundos que colapsan, tic-tac…, que aceleran y aceleran y aceleran hasta ser aplastados por su propia ambición, tic-tac…, pero ellos poco pueden hacer, salvo… mantener la fe.

Y barrer más rápido. Tic-tac.

Y podar con más eficacia. Tic-tac-tic-tac.

Y trabajar mejor. Tic-tac-tic-tac-tic-tac-tic-tac-tic-tac-tic-tac-tic-tac.

De pronto, todo se detiene.

Silencio, ahí llega: el cielo está cubierto por una gigantesca figura blanca, que desciende, lentamente.

Hasta reventar edificios, árboles… y cuerpos.

No hay salida.

      Tic…

Mientras mueren aplastados, los operarios del distrito C3 escuchan su propio epitafio, una letanía satírica que retumba por todas partes:

—Alfil blanco a C3, jaque mate —sentencia el eco poderoso—, fin de la partida rápida.

  … tac.