ENE96. TRÁNSITO, de Cándido Macarro Rodríguez

Despierto postrado en esta cama de hospital, mi prisión durante tantos días.
Las últimas horas han resultado harto estresantes.
Al menos ese pitido intermitente que me taladraba el cerebro ha cesado por fin.
Hay demasiada agitación a mi alrededor.
Toda mi familia se encuentra aquí. Unos lloran. Otros sonríen y me tienden la mano. Es muy extraño. Algunos… no deberían estar. No tiene sentido.
Mis abuelos ¡Hacía tanto que no los veía! Mirándoles a los ojos me inunda una agradable sensación de serenidad. Pero mi mujer, mis hijos, mis padres, mis hermanos… No sé. Les noto tristes. Tienen todos los ojos enrojecidos.
Y esa luz…esa cálida y acogedora luz…
Me siento liviano, ligero, como si flotara sobre todos ellos.
Pero ¿Qué es esto? ¡Desde arriba veo mi cuerpo inerte!
¿Qué ocurre?
– No temas – me dice, tranquilizadora, mi abuela como cuando era niño y me despertaba de noche llorando aterrado –
– No tengo miedo, abuela. Pero no quiero irme. Todavía me queda mucho por hacer. Mis hijos, mi mujer…me necesitan.
– ¡Anda zalamero! Vuelve, que todavía no es hora. Nos veremos más adelante.
– Gracias abuela.
De nuevo ese pitido entrecortado. Pero esta vez… no me molesta.