MAY75. SIN MÁS FLORES AMARILLAS, de Gorka Parra

Asió su tartera con pautada monotonía, y se despidió de su hogar sin retorno. Se enfiló hacia la entrada de la bocamina sin posibilidad de salida. Ocupó su sitio diario en la jaula del ascensor que le introdujo hasta las mismísimas entrañas de la tierra. El aire se espesaba a medida del descenso al tajo rutinario.
Descolgó la flor amarilla por el enrejado de la jaula del jilguero centinela del grisú como de costumbre.
El hastió habitual lo rompió el sinsentido de aquel ruido estruendoso que meció al punto de la nausea las tripas de la tierra.
El pajarillo, incomprensiblemente vivo, aleteaba en su puesto como jamás lo hubiera hecho.
Intentó en vano emerger a la superficie por la salida de la galería principal. El elevador estaba como traquea fuera de sí. Huyó por la tronera del oeste. La temperatura luchaba contra sus esfuerzos por alcanzar el aire. A punto de coronar la entrada el efluvio que emanaba desde el exterior era asfixiante. Un nudo de gases, polvo y neblina escarlata difuminaban la faz de la tierra cromándola de color butano incandescente.
 Sin otro remedio regresó al refugio interior de las entrañas. No habría más flores amarillas para el jilguero.