92. Mirar hacia otro lado

Jugaba lentamente con el cordón de sus gafas mientras analizaba las pruebas del hombre que tenía delante, de ese al que le sudaban las sienes enmarcando un rostro doliente implorando misericordia.

El galeno se mesaba las barbas con parsimonia y volvía a mirar el TAC. Tiempo insufrible para quien lo observaba arañándose las rodillas.

Por fin hubo un pronunciamiento diagnóstico. Nada importante que reseñar. Vida normal.

El suspiro se escuchó varias plantas por encima y por debajo del hospital.

Dio las gracias como si ese médico fuera su nuevo Dios y le estrechó la mano con fuerza recién nacida. Atravesó la puerta, escoltado por la felicidad.

El doctor miró su mano y se dirigió hacia el lavabo para frotarla con jabón y agua caliente más allá de una limpieza ordinaria.

“Este será nuestro secreto, no puedes contárselo a nadie”.

Esas palabras venían a su mente cuando recordaba al niño que fue. Se veía sobre el regazo de aquel que arremangaba su sotana hasta la cintura. A piel viva.

Ahora solo quedaba sentir como ese pequeño tumor crecía y se extendía hasta doler.

Cuando pensaba en el juramento, estaba seguro de lo que Hipócrates haría en este caso.