62. Reina

Reina

Celia baja a la cafetería, vestida de volantes, vaporosa, armada de bastón con empuñadura plateada. Pegada al gran ventanal espera Claudia. El tablero blanco y negro soporta estoico las treinta y dos piezas de cristal Swarovski. Hablan chismes, se quejan de la enfermera y se sortean al celador. Acaba de llegar de alguna tierra lejana que no saben situar en el mapa. Empiezan una partida sin apertura conocida y siguen con una sangría injustificada de peones. Claudia, en medio de la escabechina, ufana, proclama jaque mate. Celia se enfada, la reprende y le dice que ha hecho trampa; Celia grita y llama al personal. Claudia escupe en el suelo y le dice que no jugará nunca más con ella, que puede estar segura. Celia se calienta, las mejillas carmesís a punto de estallar, el corazón se le acelera, cae redonda, llegan los sanitarios. El médico certifica muerte por infarto. Claudia vuelve a su habitación satisfecha. En la hoja que cuelga del cabecero de la cama hace una nueva raya en su tabla de conteo. Una diagonal encima de los cuatro palotes verticales.