96. Último avión a Lisboa (Manuel Menéndez)

«Los alemanes vestían de gris y tu vestías de verde», le dije con ternura.

Ella disimuló una sonrisa. «De azul», respondió. Parpadeé confuso. «Se supone que yo vestía de azul, de verde visto ahora», añadió, mirando de soslayo a su compañero que se acercaba.

Decidí jugar fuerte: «El mundo se derrumba y nosotros nos enamoramos». Nunca escuché su respuesta. El hombre llegó a nuestro lado con cara furiosa. Procedí a retirarme con dignidad: «Yo me quedaré aquí hasta que el avión haya despegado». Escuché un chasquido metálico y contemplé incrédulo las esposas.

«Efectivamente», dijo aquel tipo. «Usted se queda aquí, ha bebido y está molestando al resto del pasaje».

Me reí. «Mi nacionalidad es borracho», eructé, al tiempo que me volvía hacia Ilsa, tan seductora con aquel uniforme. «Si este avión despega y no estás en él lo lamentarás», le dije.

No pude añadir más, me sacaron a empujones mientras se oían aplausos y vítores.

Al día siguiente desperté con una resaca terrible y un recuerdo confuso de haber mezclado tranquilizantes con alcohol antes de despegar. Avergonzado, salía de la comisaría, cuando un ángel vestido de guardia civil me susurró: «Presiento que este es el inicio de una hermosa amistad».