80. Más menos 2% (Patricia Collazo)
La única certeza es que llevo ciento tres días sin verte. Lo demás es incertidumbre.
Un «vente ya» en la voz quebrada de tu madre. Si en lugar de reprocharme estar a kilómetros de distancia, solo ha pronunciado esas dos palabras tras mencionar una moto, un semáforo en rojo y tu nombre dentro de una frase sin sentido, hay una probabilidad mayor al 99% de que sea grave.
La forma más rápida de cruzar el océano es un avión. Y esa forma rápida me lleva a estas seis torturantes horas de espera en un aeropuerto.
Debería estar dando una conferencia sobre la incertidumbre. Como si antes de hoy hubiera yo sabido lo que era. Ese concepto con el que los matemáticos nos protegemos de nuestros errores. Más menos 2%, decimos. Y nos quedamos tan anchos.
Anchos como el océano que te pone al otro lado de mis seguridades, que te convierte en esta nube de puntos cada vez más lejana.
Mi teléfono vibrando es un golpe en el estómago. Es tu abuelo. Después de años sin hablarme sé que me dará la peor noticia.
Rechazo la llamada. Abrazo mi incertidumbre. Más menos 2% de probabilidades de volverte a ver.
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Ese 2% de incertidumbre de los matemáticos, es muy poco, pero también la única posibilidad de que la noticia a la que todo apunta no sea lo que tu protagonista se teme.
Un abtazo y suerte, Patricia
Más menos 2% es la probabilidad que doy a que este relato no vaya de cabeza al libro.
Besos, Patricia.
Vaya tela, Patricia, es soberbio. Más menos 2% es muy poco, pero para ese padre lo es todo.
Un abrazo y suerte.
Me encanta la forma y por supuesto el contenido. Pero me ha seducido más menos 99’9% esa manera de narrar a retazos. Y ese final que nos deja solo con la certeza de una incertidumbre.
Un abrazo