17. La llegada (Alvaro Abad)

La hipnótica entrada del tren al andén hace olvidar la tediosa espera. Saltar entonces al vagón y correr hasta encontrar tu asiento. Nada hay más emocionante para un niño que comenzar un viaje. Un largo viaje. El viaje. En tren. Mi tren. Mi viaje. Mi antes. Mi gran prisma metálico repleto de recuerdos vitales que ya acelera sus chirriantes ruedas.

Unos ojillos abiertos y curiosos  traspasan la enorme ventanilla escrutándolo todo. El fugaz exterior empapa mi absorbente interior. Ojala suene la bocina en el túnel. ¡Bien! Cambiar intrépido de vagón y retornar temeroso. Pequeñas estaciones de pequeños pueblos suceden a enormes estaciones hasta que la noche convierte las ventanas en espejos.  Mágico momento para imaginar las vidas de los demás pasajeros. Algunos ya duermen, parecen ausentes.  Recorrer el largo y estrecho pasillo hasta llegar al compartimento intentando cómicamente conservar el equilibrio. Dormir sobre el suave traqueteo de la litera. Despertar al amanecer. Llegar, al fin, a la última estación.

Un niño sube entusiasmado al vagón galopando entre piernas y maletas.

-“Perdón, señor”, se disculpa mientras me alcanza el bastón derribado. Y sonreímos. Quisiera desearle suerte,  decirle que disfrute del viaje, que acaba pronto. Pero sale corriendo,  intentando encontrar su sitio.