61. LA ANTESALA DE LA MUERTE (Belén Sáenz)

Tras una pesadilla o un desvanecimiento desperté en una habitación desconocida. Empezaba a difuminarse, en el ventanal enmarcado por pesados cortinajes que veía ante mí, el arrebol que agosto resta a los días. Un ruido blando frotaba las paredes y con el corazón encogido imploré que fuera una paloma. Decidí dedicar diez minutos, ni uno más, a descansar y luego volvería a casa. Ni en el más absurdo de mis delirios se me habría ocurrido esperar al alba allí. Pero cayeron los alzapaños como dos brazos yertos y se desplegó el damasco escarlata. El lienzo ejecutaba un aleteo demencial suspendido en el vacío. Quise huir y el terror, como un latido de sangre, me paralizaba. Al notar su caricia en los tobillos creí enloquecer, y cuando me acogió en un abrazo supe que su impulso era letal. El tejido se contraía y dilataba como las fibras musculares vivas, mi cerebro rozaba la bóveda del cráneo con un chirrido de algodón. La oscuridad era rojiza, y el horror y el asco se multiplicaban por el macabro olor a podredumbre. No puedo sino esperar a que todo termine refugiado en esta crisálida de envolturas mullidas y tibias. Sólo diez minutos y ya…