65. Resiliencia

En la entrada del metro, la chica del anuncio de perfumes le mira insinuante, inalcanzable desde su valla publicitaria. El músico callejero afina su vieja guitarra y prepara el agua para Leónidas. Empieza con «Imagine» , una apuesta segura. Poco a poco la gente se para. El perro ha tenido malas experiencias con los humanos y se esconde en la funda de la guitarra, que cobra vida propia animada por su respiración acezante. Cuando llega a «Dust in the wind» ya ha bebido dos cartones de vino y las prematuras luces navideñas empiezan a girar. El repertorio y el vino se acaban a la vez. Al recoger las exiguas monedas el músico recuerda un poema que le enseñó su padre, algo sobre un sabio que recogía las hierbas que otro arrojaba. «Siempre hay alguien peor que tú», piensa. Entonces el ruido que hacen sus zapatillas de muelles en las hojas secas le parece distinto, especial. Él tiene un amigo, su música y una habitación para dos en el Hotel California.
En el cajero una pareja joven le mira mal. Leónidas no tarda en dormirse, después de una vida en la calle, el clima de California le sienta de maravilla.