76. CALLEJERA (Belén Sáenz)

Un móvil bueno (con la pantalla rota), trescientos euros en billetes de cincuenta y las perlas de mi madre. Todo lo guardaba en un cajón de mi mesilla y es el botín que te has llevado. Además, te dejaste abierta la puerta del piso, varios yogures a medio comer y una jeringuilla manchada de sangre en la encimera. A esta cuenta debería sumar mil pavos para que tu chulo te dejara irte de aquel antro de carretera donde te secuestraron el alma y las venas ya desde cachorrilla. La primera noche no dejabas de ladrar y tuve que llevarte en taxi a pillar metadona. Todo lo destrozabas: los vasos se te resbalaban entre las pezuñas y se hacían mil añicos. Te revolcabas en el barro con la ropa que acababa de comprarte. Parecías contenta cuando te ponía la correa y el collar y nos íbamos al parque. Te gustaba que los niños te acariciaran y pedías con ojos tiernos que te lanzaran la pelota. Me prometiste que siempre dormirías a los pies de mi cama, que lamerías las manos que te quitan las pulgas. Era la piel del lobo. Qué estúpido fui al fiarme de una humana de raza pura.