51. Canción de cuna para un niño enterrado en la fosa de Tuam
Mi madre arrulla un dolor prohibido que se enfría entre sus brazos y, aunque resiste y batalla, se ahoga con la brisa bruna que se cuela por las rendijas del hogar de las mujeres caídas. Mi madre es una mujer que es casi una niña. Y huele a leche. Ácida. Y también a espuma de jabón.
Mi madre, lavandera sin redención, antes de encerrarse en la niebla del silencio obligado se permite susurrarme una nana. Y su ea, ea es un rumor triste, una despedida que curva sus hombros desamparados: Ella me quiere dormir, pero las hormigas me esperan para jugar. Y mientras me envuelve en la sábana liviana y me acuesta sobre una cuna de tierra, la sister ,con su mirada reseca y su boca agria, le recuerda que es mala porque hizo el amor bajo la luna de Irlanda. ¡Y decían que san Patricio había expulsado a las serpientes!
Humíllese, sister. Arrodíllese. Pronto el suelo se abrirá bajo sus pies y brotarán entre las grietas mis huesecillos blancos. Ellos narrarán al mundo la negra historia que se oculta tras estos muros. A la espera, cientos de sombras inocentes poblarán de insomnio todas sus noches con su ea, ea…
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No conocía la realidad que late en tu relato, para eso está Google. Está claro, aunque sea una frase hecha, que el ser humano es capaz de lo mejor y de lo peor, de las mayores atrocidades sin que le tiemble el pulso, de culpabilizar a mujeres solo por serlo y engendrar a un bebé sin varón que lo reconozca, de despreciar a estos pequeños indefensos hasta la peor de las consecuencias, en nombre de alguna mal entendida moral con la que se cometen atroces desmanes.
Un abrazo y suerte, María José
María José, yo también lo he googleado y me he quedado conmocionada. Allí los enterraban, en otros sitios los venden… Niños y niñas, bebés, son siempre los más vulnerables.
Un abrazo y suerte.
Ostras
Un micro con un trasfondo muy grande y tenebroso.
Enhorabuena y suerte
Describes, e increíblemente, de manera poética otra cámara de los horrores de las muchas que vamos conociendo y otras, que seguro, nos quedan por conocer. Y otra vez la iglesia detrás de estos horrores.
Es muy importante sacar del injusto olvido a estas víctimas . Gracias por contribuir a ello M José .
Un saludo
¡Qué bien contada esa historia negra en contraste con los huesecillos blancos del bebé que lo narra!
Suerte y abrazo.
Qué duro y a la vez poético es tu relato, esa nana pone la piel de gallina. Cuántos huesecillos y huesos grandes están pidiendo reparación
Terrorífico y negrísimo relato,por desgracia real,y mucho más actual de lo que se piensa… Uff, pone la piel de gallina y vemos ese contraste entre lo negrísimo del relato y lo blanco de los despojos. Enhorabuena, María José!
Impactante relato, muy bien escrito, que narra una historia terrible que desconocía (https://www.bbc.com/mundo/articles/c39z32zg3lko).
Ese «pero las hormigas me esperan para jugar» es brutal.
Muchas gracias por dar voz a esos niños y bebés, que permanecían ocultos a nuestros ojos.
Un beso,
Carme.
Las monjas del buen socorro albergaban a las mujeres que se quedaban embarazadas fuera del matrimonio y eran rechazadas por sus familiares. Muchos de esos niños fueron entregados en adopción , pero otros murieron por diversas causas y fueron enterrados sin lápida ni registro. Según los restos encontrados, se trataba de niños de entre cinco semanas y tres años. Un pasado cruel, incómodo y no tan lejano para la Irlanda católica.
Muchísimas gracias, Ángel, Rosalía, Alberto, Gema, Rafa, Paloma, Susana y Carme por leer y comentar. Aprovecho para desearos unas Felices Navidades. Abrazos🤗🤗🤗…