HACER JUSTICIA

A mi padre lo matamos entre varios. Fue hace tiempo y ahora, tras marcharme, puedo contarlo.
Yo tenía doce años y aprendía a manejar el tractor. Dando marcha atrás me despisté y choqué contra un muro. Este se derrumbó hacia la finca colindante, volcando una hormigonera. El hijo del vecino jugaba dentro y, el pobre, murió aplastado.
Mi padre, para evitarme problemas, dijo que era él quien conducía y fue arrestado. Le asignaron un abogado de oficio alcoholizado. El fiscal se lo merendó y el juez, olvidándose de hacer justicia, dictó sentencia.
Culpable.
Homicidio.
Pena de muerte.
Me prohibieron presenciar la ejecución. Durante mi última visita llovía.
—Tranquilo, hijo —dijo—. Te quiero.
—¡Pero no es justo! —Lloré.
—No me arrepiento, cariño —sentenció— Sigue adelante.
Su mirada era un mar en calma.
Intenté, sin éxito, seguir adelante, pero un fuego congelaba mi interior.
Crecí lleno de odio, sobre todo hacia mí. Una noche enloquecì y degollé al vecino. Encontré al abogado en un tugurio y le reventé el alma. Luego busqué al juez y le disparé en su coche.
Volví a nuestra finca, subí al tractor y, sobre el asiento, me volé la cabeza. Alguien, tarde o temprano, debía hacer justicia.