82. La vida en escalones
El edificio de la casa de mi infancia tenía muchas escaleras. recuerdo que las contaba a menudo, desde el mismísimo piso bajo hasta mi puerta en el cuarto piso. Recuerdo también que subía los escalones de tres en tres e incluso al bajar me «comía» ocho escalones de un solo salto.
Cuando bajaba y subía las escaleras me encontraba con todo el vecindario, aquellos vecinos de antes, de esos que te prestaban una taza de azúcar, un litro de leche o un kilo de harina… aunque a mí no me gustaba encontrármelos porque era muy tímida y evitaba saludarlos, por eso me gustaba bajar y subir sola. Lo que yo daría ahora por tener aquellos vecinos de antes. Las escaleras del edificio donde ahora vivo son frías, de un mármol de sepulcro, de un silencio de tanatorio. Sin algarabía, con vecinos a los que llamas a su puerta y ni abren… Ya ni siquiera puedo subir de tres en tres porque mis rodillas me duelen. Es curioso cómo algo tan simple como una escalera puede reflejar una vida entera… y puede marcar la diferencia entre el principio de tu vida y el final. En el último piso se acaba todo…
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A ese último piso es inevitable que lleguemos, con limitaciones previas. A la pérdida de relaciones cercanas no tendríamos que haber llegado bunca, pero es algo que está aquí y parece haber venido para quedarse.
Un relato sobre las escaleras como observador de nuestra trayectoria y costumbres, con sus cambios.
Un saludo y suerte, Ana
La comunidad en muchos lugares se ha perdido, sobre todo en las ciudades. Y sólo quedan las reuniones de vecinos de las que se suelen escaquear muchos.
La privacidad está bien, pero la Soledad impuesta no. Somos más débiles y más manipulables si estamos solos.
Has sabido reflejar todo esto, me gusta.
Me emociona la nostalgia de la protagonista. Entonces evitaba a sus vecinos y ahora los echa de menos. Como la vida misma.
Un abrazo y suerte.