El bosque exhibía una quietud extraña. De los árboles se desprendían lánguidas hojas resecas que salpicaban de tonos ocres una tierra yerta y escarchada; la laguna era un lodazal sin apenas agua.
En lo alto de una cima, los animales imploraban al dios de la lluvia.
Hacían sus ofrendas revestidos de una humildad concebida a golpe de necesidad:
-Te daré el dibujo de mi piel –susurró el leopardo.
-Te ofrezco mis rugidos; dijo un vacilante león, que no deseaba renunciar a lo que ofrecía.
-Mi esbelto cuello puedes acortar –murmuró la jirafa, mirando al cielo.
Pero sólo el plomizo sol parecía escuchar.
Cabizbajos, iniciaron el descenso hacia  la llanura.
De pronto, una sensación casi olvidada paralizó sus pasos, la lluvia les regaló –generosa- su caricia anhelada.
El león quiso rugir de alegría, mas de su garganta no salió sonido alguno; el leopardo quería ver el bello dibujo de sus motas oscuras sobre su piel mojada, pero, en su lugar sólo encontró un brillante pelaje monocromo; la jirafa, -estupefacta-, observó cómo las copas de los árboles se alejaban de ella.
Anansi, el buen dios, atendió diligente sus ruegos.
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La lluvia de esta noche ha destrozado mi hogar.
La humedad daña aún más mis viejos huesos.
Este asfalto mojado, dificulta mis pasos, empapando mis pies casi desnudos, por lo roto que están los zapatos que llevo.
Tendré que andar bajo la lluvia, sin poder protegerme de ella, para buscar otro hogar.
Me siento cansado, sin fuerzas, triste y calado hasta los huesos, que duelen como duele el desamor.
Necesito descansar, sentarme para tomar aliento, noto como las gotas caen sobre mí, taladrando como agujas mi cabeza descubierta.
Los ojos se cierran, rendidos de ver como ha pasado el tiempo, sin pena ni gloria.
Estoy solo, desgastado, sin mas posesiones que cuatro cartones mojados por la lluvia, que ya no me valen para nada.
Ahora solo quiero tumbarme en este banco, que la lluvia caiga sobre mi, me envuelva, me moje, me atrape entre sus gotas y cuando desaparezca me lleve con ella, donde quiera que vaya.
Ya no tendré que buscar cartones, este banco será mi nuevo hogar para toda la eternidad.
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El coche corría en la carretera cuando comenzó la lluvia. Desde la oscuridad, gotas grandes golpeaban los parabrisas. El semblante pálido de la mujer, envejecido a pesar de sus treinta años, expresaba desamparo y enojo. Su hermana la había invitado a un aniversario familiar – un pretexto para empujarla a conocer a unos repugnantes solteros. Para convencerla de olvidarle. De salir de su casa convertida en un altar desde cuando él la había abandonado, tres años atrás. Para dejar de esperarle, para dejar de rezar ante la estatua de la Virgen, colocada en la alcoba matrimonial, entre fotos y flores secas. Detuvo el coche. Suspiró profundamente. La lluvia es buena, pensó; lava todo, perdona todo. Respiró. Repuso en marcha el coche, internándose en la oscuridad para volver a su casa.
       En la misma carretera, a una distancia de 2 kilómetros, un joven en sus treinta paró su automóvil a causa de la lluvia. Miró cuidadosamente hacia los asientos traseros. Los gemelos dormían quietos, guardados por la cariñosa sonrisa de su mujer. Encendió la radio y puso de nuevo en marcha el coche. Estaba contento, confiado en su buena suerte. Sí, la lluvia era buena: había lavado todo, había perdonado todo.
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Abril tiene dos trenzas de espiga que nacen de su frente y terminan en su hombro, que caen por su espalda, que rozan el aire cuando corre. Y corre detrás de las gotas que han comenzado a caer esta misma mañana, con la primera tormenta del año. Sola en el patio de la casa vieja mi pequeño tesoro no pierde un segundo. Se agacha, se tumba y rueda por las baldosas de piedra hasta llegar a la hierba. Se moja, se ríe y achina los ojos mientras intenta ver más allá de las nubes negras. Ve un relámpago a lo lejos y corre hacia él, cogiéndolo en sus manos y guardándolo en un bolsillo. Y, pensando que no la observo, lo abre con cuidado para asegurarse de que lo escondió bien. Después vuelve al suelo, chapotea con el agua que corre hacia las esquina y, curiosa, se chupa un dedo buscando el sabor del mar.
Entonces me encuentra con los ojos, se acerca calada hasta los huesos, sonríe inmensa.
Menea lo que queda de sus largas trenzas, me besa, me enseña el relámpago que atrapó hace un rato y me cuenta que su próximo objetivo es cazar un trueno.
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Refugiada bajo el soportal de la Iglesia de los Descalzos contemplaba ensimismada la lluvia que caía sobre el asfalto. Mi paseo vespertino había sido interrumpido por la inesperada tormenta que había oscurecido el cielo en unos pocos minutos. Me había pillado indefensa, sin paraguas ni botas, inmersa en mis pensamientos, en mis recuerdos y en mis anhelos. Guarecida bajo las arcadas de piedra observaba el burbujeo de las gotas al golpear el suelo y me imaginé por un momento a mi misma danzando descalza bajo la lluvia, sintiendo cada gota mojando mi cuerpo. Por un instante sentí el deseo de salir a la pista de baile de la plaza encharcada y girar como una peonza, pero la razón disfrazada de brazo invisible me sujetaba contra el muro.
Por encima de los tejados rojizos empezaban a abrirse ventanas que mostraban de nuevo el azul del cielo.

Te observo desde lejos mientras dejas un ramo de flores sobre una lápida, bajo el aguacero. Son dalias rojas.
Y recuerdo los seis meses que pasamos arrugando sábanas y riendo por las esquinas de la ciudad. Recuerdo tu huida y mi persecución insistente, mis llantos a gritos y el exceso de pastillas, tus advertencias y mis amenazas.
Recuerdo la lluviosa noche que te vi por la ventana con ella, entré en tu casa y desde la oscuridad os divisé en el dormitorio, vuestras pieles ardiendo como habían ardido las nuestras, y solté un gemido.
Olvidé tu buena puntería y el arma que guardas en la mesilla de noche. Pero tú no has olvidado que las dalias rojas eran mis favoritas.
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Lo trajo la lluvia y su presencia provoco una explosión en nuestros aletargados sentidos y en el sofocante paisaje, era el primer signo de que el verano empezaba su declive.
 ¡Era el fresco!
Que suaviza los cálidos efectos del terral, que inunda el ambiente de olor a tierra húmeda, que acalla a la chicharra y que despierta a una orquesta de animales con nuevos sonidos. Son estos momentos los que vale la pena sentir con todos los sentidos y vivir con nuestro cuerpo. Yo os veo ajetreadas marionetas sin alma y no os envidio, al contrario, me invade una pena tan grande porque con vuestras prisas os habéis olvidado de vivir y sentir el mundo que os rodea.
Vosotros que estáis en vuestras ciudades de espaldas al campo y a vuestra raíces no apreciáis lo bueno de la vida, las pequeñas cosas, que como la bajada de temperaturas que trae la lluvia con la primera tormenta del verano hacen realmente que merezca la pena vivir y sentir, sobretodo sentir.
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A veces sucede que me pierdo paseando, como esta mañana, con el alma risueña tras cobrar el paro. Despuntaba el mediodía, desapacible, cuando quede atrapado por  una lluvia cerrada, implacable de gruesas gotas. Me refugie cerca del convento de las Clarisas, en los soportales del comedor de caridad. Olía a pan y a hierbabuena.
   Una extensa fila de gentes aguardaban: hombres sin techo, mujeres solas, ancianos tristes, adolescentes perdidos, pobres de solemnidad…y entre ellos, apartado en un rincón, ¡Dios mío! ¡Mi compañero Pablo! Inconfundible, con su tierna mansedumbre, más delgado. Apoyado en la pared esperaba con la cabeza baja y las manos resguardas. Hace seis meses, cuando cerraron la fábrica, él  hizo un ovillo de su desamparo y en un destello de sensatez, nos contó que se marchaba al pueblo, lejano, con sus padres. Desde entonces nadie volvió a saber del muchacho.
Di la vuelta y entre por la iglesia. Sor María,  acepto mi petición,  quizás  por piedad o quizás por la insistencia contenida que mostré, al entregarle un sobre hinchado de dinero para Pablo.
— Misericordia hermana— dije —. Si le pregunta quien ha sido, por favor, dígale que ha caído del cielo, pegado a esta bendita lluvia de mayo.

El tren nos dejó aquel día de Junio, ya tarde, en la estación de Orejo. Subimos las maletas al carro. En el horizonte los relámpagos hacían visible el perfil de la Porra Colina.  La tía Finuca apuró al  machuco para llegar al barrio de Madriro, al borde de la marisma de Tijero, donde vivían mis abuelos. Ya dentro de la casa, tras los ventanales de la solana, se empezó a oír el tamborileo de los granizos sobre el cristal. Los relámpagos iluminaban la estancia y como un borborigmo de la naturaleza soliviantada estallaba en volutas el ruido del trueno. Era rotundo y seguido de ecos.
Me fijé que las gotas de lluvia resbalaban redondas sobre el vestido de Finuca, mientras nos mostraba en sus manos unas piezas, como botones, diciendo:
– Es pedrisco, Dios nos valga. Tina enciende una vela a Santa Bárbara.
Mis mayores juntaron sus manos y rezaron varias veces:
– Santa Bárbara Bendita, que en el cielo estás escrita con papel y agua bendita.
Con seis años, esta tormenta se grabó en mi memoria. No he vuelto a ver aquellas piedritas del tamaño y de color tenuemente amarillo. Parecían esos testáceos que en Huelva llaman coquinas.

Estaba esperando como cada día que pasará el autobús que la llevaba cada dia al trabajo. Tenía casi una hora de trayecto hasta llegar a la oficina que estaba situada en el centro de la capital. Sentada en la marquesina de la parada de bus, intentaba leer un libro que no acababa de gustarle. Su mente no paraba de pensar en aquello que tanto deseaba, en aquel hombre sin figura determinada y de sentimientos profundos. Soñaba despierta. Miró hacia el cielo y vio el cielo encapotado, todo él, era una gran pincelada de tonos grises oscuros. De pronto empezó a llover, con fuerza empezaba lo que parecía ser una tempestad. Oyó a lo lejos un continuo chapoteo que daba una persona desdibujada por las gotas contundentes de lluvia y que corría a toda prisa hasta el punto donde ella se encontraba a cubierto. Llegó jadeando, sin respiración. Ella le miró, le sonrió y creyó ver que gracias a la lluvia estaba volviendo a salir el Sol en su interior. Lo trajo la lluvia.

 —Tenemos que darnos prisa: ¡va a llover!
—¿Está gris?
—Sí.
—El gris es bonito, ¿verdad mamá? ¡No es negro!
— Sí, el gris es bonito… Pero si no corremos, nos vamos a mojar.
—A mi no me importa mojarme, mamá.
—Alba, vamos a caminar más rápido. No te sueltes.
—¡Vale!
Parecen dos marionetas de cuerdas flojas, encogidas. La madre, cargada con las cestas de piñas, anda como una oca,… pero Alba no sabe cómo se mueven las ocas, nunca ha visto una. La pequeña sonríe al sentir las primeras gotas sobre sus párpados cerrados. ¡Huele tan bien! El pinar susurra: al-ba…  al-ba-ba…  al-ba-bas-bas… bas-basf-basf-basfff… cada vez más rápido, demasiado rápido.
—¡El gris no es negro!… ¿Verdad mamá?
—Tenemos que parar. ¡Llueve demasiado!
Trata de adivinar, entre el desdibujado campo, un pino para cobijarse. Llegan chorreando, descompasadas, como espantapájaros inservibles. La mujer apoya las cestas y coloca a Alba de espaldas al tronco; la peina con los dedos separados, para no darle tirones, y aparta el pelo mojado que cubre sus ojos opacos, sin vida.
—¡No me gusta, mami!
—¿La lluvia?
—¡La oscuridad!… Pero la tormenta no es oscura, ¿verdad, mamá?
—¡No! La tormenta es gris.
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