Tranquila y silenciosa, te envuelve como una caricia. Todo lo observa con curiosidad, a través de esa mirada de noche estrellada que vive en sus ojos y luego lo guarda en el universo infinito que ha creado en su interior.

Siempre intenta pasar desapercibida. Se oculta en su caparazón mientras afila sus lápices de arcoíris y entonces, es cuando fluye su magia. Diseña e imagina otro mundo, donde sus creaciones son su lenguaje y el paisaje se cubre del color de su imaginación.

Brilla con ese halo de luz que solo poseen los artistas, pero su humildad demuestra la grandeza de su arte y la belleza que esconde su corazón.

Es tan especial que es inolvidable.

Su forma de patear la vejiga, el despatarre a lo largo y ancho del útero, anunciaban ya sus aptitudes para la danza. Pero había mucho más en la pequeña pelirroja. Tres años más tarde la vieron jugar con la arena de la playa y levantar en apenas quince minutos, una reproducción exacta de todos los edificios que bordeaban el paseo marítimo. Decían también que le gustaba imaginar y modelar unicornios y dragones con las nubes, colgar miles de zapatillas sobre los cables eléctricos para escribir sinfonías sobre la ciudad, perfilar y colorear girasoles, meninas y náufragos sobre las paredes de gotelé, pero siempre mantenía un gesto triste y pensativo. Nada parecía aliviar la ansiedad que le provocaba tanta imperfección. Decidió entonces arrancar teselas al paisaje con su flamante cámara fotográfica, deshilachar el inmenso tapiz de la realidad y guardarlo cuidadosamente en discos de celuloide. Y así fue como hizo desaparecer todo su mundo. El universo había quedado reducido a una página en blanco, una matriz inmensamente vacía y fértil.

Fue entonces, y solo entonces, cuando volvió la serenidad a su rostro. Siempre tendría la palabra para comenzar de nuevo.

Como al principio de los tiempos.

Mientras el discípulo molía los colores, el Maestro apresaba auroras y crepúsculos, observaba el cristalino mundo de las estrellas y las transparentes alas de las libélulas.

Viajaban por el reino de Han con los pinceles, las lacas y los rollos de seda y de papel de arroz. Recalaban en tabernas, donde intercambiaban pinturas por escudillas de mijo y tazas de vino. El anciano amaba la bebida, que plasmaba en manchas rosadas como pétalos.

De sus pinceles surgían las altas montañas que sujetan el mundo, las azules corrientes marinas, los verdes arrozales, el vertiginoso vuelo de las cascadas y la cara sonriente de la luna en el estío.

Una noche, ebrio de vino, navegó sobre las aguas de plata. Supo que sus pinceles nunca alcanzarían la belleza de la luna llena y quiso abrazar su reflejo.

La luz del alba descubrió su cuerpo depositado en la orilla, como un junco, por un mar de jade.

Traza una línea que define su horizonte. Es un primer paso. El siguiente, logar un estilo propio que lo identifique sin necesidad de estampar su firma. Como la pincelada gruesa y los colores puros de Van Gogh, o el virtuosismo de Velázquez en el tratamiento de la luz. No necesita nada más para llegar a ser su gran obra maestra.

            La caja de lápices, con los que ella pintaba cada mañana, había desaparecido y eso que la tenía bien escondida. Pero no estaba, tal vez la encontraron en el último registro. De nada había servido envolverla en una bolsa de plástico y meterla en el interior de la cisterna. Ya la avisaron: “Si no dejas de emborronar las paredes con esos dibujos, te quitaremos los colores”.

Desde que la encerraron allí, aquellas pinturas habían sido su luz, su libertad. Ahora, además de la soledad, su única compañía sería la oscuridad, ya que no podría dibujar más amaneceres al despertar.

Adela tiene una paragüería. Ella sabe algo de paraguas y mucho sobre nubes. Diferencia todos los tipos de nubes habidos y por haber que existen en el cielo: las que traen lluvia, las que asustan, las que adornan, las viajeras, las perdidas, las que acompañan al amanecer, las que despiden al día, las solitarias, las dispersas, las de algodón y las de mentira. Encuentra distintos colores en ellas, no sólo son blancas o grises; también pueden ser azuladas, rosáceas, amarillentas, anaranjadas o rojizas. Se la puede ver a través de la amplia cristalera de su negocio con sus pinceles atrapando las nubes que pasan por delante de su calle. Hace meses que no llueve, así que tiene mucho tiempo para dedicarse a ellas. Las pinturas van ocupando el hueco de los paraguas que aguardan a la lluvia en la trastienda cada vez más llena. La mujer es feliz entre lienzos, no le importa no tener clientela.
Hoy es un gran día en el pueblo, no sólo por ser una tarde lluviosa de finales del otoño. En breve se inaugura la galería de arte donde unos viejos paraguas adornan la fachada; el cielo ha bajado para quedarse en su interior.

Creo en ti desde mis propios sentimientos, desde mi propia práctica. Las palabras de otros siempre inspiran; pero la fortaleza de la fe solo es firme por la experiencia.

Disfruto en mi comunicación contigo… conmigo.

Porque puedo sentir aquello en lo que creo y me ayuda a sonreír, a soñar, a vivir…

Tú eres el artista que me forma desde tu verbo y yo tu obra de arte más pura y volátil.

Puedo cambiar, restablecerme y restaurar.

Tú me has dado el poder de crear.

Soy feo, inmensamente feo para los cánones actuales y pasados, y aunque lo de que la belleza está en el interior tiene su parte de verdad, hay que conseguir que te dejen acercarte lo suficiente. Y en mi caso no es así.

Por tanto, para estar con mujeres recurro a la prostitución. Eso sí, siempre son autónomas, como Julián, mi fontanero de siempre.

Dejo que se desnuden porque me inspira, pero una vez lo han hecho les digo que lo que quiero es leerles unos poemas míos. Eso las relaja muchísimo porque así se sienten liberadas de acostarse con un adefesio.

Conforme voy declamando mi amor sienten que es por ellas, y sus rostros van mutando hacia el embeleso. No les falta razón, porque son lo único que tengo de similar enjundia.

Sé que el momento de parar es cuando sus ojos me piden que me acerque y les haga el amor susurrándoles al oído.

Luego, ya exhaustos, me piden más versos. Y es ahí, cuando con cierto pudor, les hago saber mi tarifa. Siempre un poco más que la suya, para las lentejas.

Como cada noche a punto de comenzar llaman a su puerta. Pegado a la pared,  queriéndose fundir con ella, tiembla. Le ocurre siempre antes de cada función. Minutos después llaman de nuevo, ahora ya con insistencia. Durante una milésima de segundo observa su cara en el espejo. Rostro de niño, ¿Soy yo? Cierra los ojos, se separa ágilmente, asiendo la barra que instalaron a instancia suya en el camerino, único capricho de un genio que no sabe que lo es. Respira hondo e improvisa un arabesque. Bien definido, piensa. Se quiere perfecto, pero duda. Vuelve a respirar y sonríe. Repasa su pelo, se ajusta las zapatillas. Un brisé de volé, brisa voladora que recuerda a sus profesores, humilde les pide mentalmente perdón por sus errores.

Ya está listo.

Sale del camerino y es llevado como en volandas por sus compañeras, que corretean en balancé a su lado.

Un atronador sonido se apodera del teatro, la ovación parece no tener fin, hasta que deja paso a suaves acordes de flauta. Un solo foco enciende la soledad de la pequeña figura que reina en el escenario y un solo pensamiento se adueña de todos los presentes.

Inmenso.

Marina no sonrie, casi nunca. Tampoco llora.

LLega al instituto con su mochila a la espalda, junto a los libros lleva sus frustraciones. Le pesan mucho, camina encorvada.

Se sienta , no saluda , nadie lo nota. Saca el libro, empieza la clase, pasan las horas.

Dibuja en su cuaderno,se le da muy bien, pero nunca nadie se lo ha dicho.

Marina no ha escuchado una palabra de lo que ha explicado la profesora. No puede, su mente está paralizada después de lo que le pasó ayer a su madre.

Marina siente, por eso sabe que no es un fantasma al que nadie puede ver… Siente miedo, siente rabia, siente ganas de devolver el daño.

A veces quisiera estar muerta para dejar de sentir… Pero no, no le va a dar a su padre ese gusto.

Fidelio era un artista del alambre. Colocaba uno entre dos postes y sus hermanos, Alejandro y Tarsicio, lo tensaban tirando cada uno por un lado, ayudados por varios voluntarios de entre el público. Fidelio recorría los siete metros con la pértiga, a pasos lentos, mientras sus hermanos subrayaban lo difícil del trance. Lo hacía luego a cuerpo limpio. Después andando hacia atrás con los ojos vendados. Por fin intentaba dar una voltereta en el alambre y se caía, con gran alharaca de gritos entre la concurrencia. Quedaba malherido, pasaba unos meses de reposo y volvía a actuar. Unas veces se rompía las dos piernas, otras varias costillas o una vértebra; si había suerte era solo la muñeca o una mera luxación en el hombro. Siempre se caía. La gente no se hubiera conformado con menos, pues solo le divertía ver sufrir. Llegó un momento en que Fidelio apenas tenía tiempo de sanar, y se presentaba en el alambre con vendas aún o un brazo en cabestrillo. Era entonces cuando recibía los aplausos más fervientes. Sus hermanos le odiaban por ello.

Con la segunda pincelada, su vestido de organza blanca termina moteado de azul. El pincel vuela hasta caer sobre el sendero de los tulipanes. En su trayecto, tiñe de añil arbustos, piedras y hojarasca. Y derrama el  bote de pintura en un río que colorea de celeste el agua diáfana del estanque.

Vamos a ver, farfulla ella.

Primero: si conocieras el protocolo, te comportarías mientras te preparo.

Segundo: ven aquí y deja de espantar a las perdices. Debemos guardarlas para el final.

Tercero: evita saltar de nenúfar en nenúfar, que así no hay quien te pinte.

Cuarto: no pongas esa batracia y lujuriosa cara. Ya te he besado cuatro veces y nada.

Quinto: Croac no es una respuesta aceptable.

Sexto: si mi padre se entera de que estás dándome calabazas, no te lo perdonará.

Séptimo: no, no me refería a esas calabazas.

Octavo: el jardinero real empieza a sospechar algo. Si no nos apresuramos, desplegará su ejército de naipes.

Noveno: me está entrando un sueño como para dormirme una siesta de varios siglos. Décimo: la próxima vez que intentes arrebatarme el pincel, me encierro en la torre y suelto a los dragones.

A ver cómo te las apañas, listillo.