46. SECAS RAÍCES EN TIERRA FÉRTIL

Los únicos supervivientes materiales de aquella huida obligada fueron una caja de lápices de colores y un cuaderno con las tapas ajadas. Le encantaba dibujar, sobre todo, “soles “de un intenso amarillo (¡así se notaba bien la luz del astro!) que le recordaban a esas mañanas de verano cuando el rey de la luz golpeaba la ventana adueñándose de su habitación y sentía cómo los rayos díscolos jugaban con su retina.
Aún lo recuerda pese a que el tiempo había devorado cinco décadas de su existencia. Se preguntaba qué quedaba de aquel niño al que le extirparon sus raíces. Su dolor, mitigado, pero no olvidado. Su ira, somnolienta. Su supervivencia, aliada a su fortaleza.
Ahora, enseña a su nieta a dibujar un mundo con la policromía del arcoíris, para que le ayude a encontrar, en cada uno de sus colores, razones para compartir su nuevo mundo desde la ternura, el entendimiento (a veces, incomprensible) sin hostilidad. Aunque recordando siempre los trazos de su pasado, imperecederos en este noviembre que declina.