72. Un soñador

Las teclas del Steinway blanco estaban perezosas aquel verano del 71, pero la inspiración no espera. Llevaba diez minutos descalzo, intentando convencer al mundo de que se olvidara de las posesiones materiales mientras miraba de reojo su inmensa mansión desordenada.

“Imagina que no hay paraíso ni infierno, que no hay  países…” Tarareó una melodía tan absurdamente simple que temió que pudiera ser tachada de infantil. Su esposa,  asomó la cabeza por la puerta para invitarle a compartir unas caladas de aquella nueva sustancia, interrumpiendo su trance utópico.

—¡Ya casi lo tengo! —exclamó, exhalando pura psicodelia envuelta en humo—. Un himno de paz mundial.

Ella, en un gesto cariñoso, le recolocó las icónicas gafas redondas sobre la nariz y, con un guiño, le dijo:

—Himno no lo sé, pero destronarás a Paul de todas las listas de éxitos.