septiembre 1, 2016

Su compañero no soportaba los chismorreos ni un minuto más. Tampoco estar continuamente mirando al cielo sin haber sembrado viento alguno. Tras el anonimato: la... Read More

Esa tarde, dentro del campo de trigo, la piel de mi hija olía a pan. Y el patrón tuvo hambre. Y mi hoz, sed.

Abre un ojo: a escasos palmos un reguero escarlata  y otro blanco se funden en rosa, como la mantilla que tejió para su  bebé cuando... Read More

La encontró en el suelo, derrumbada sobre el quicio de la cuadra. Con un sollozo cansino, se sentó junto a ella. La llamaba bajito, vencido... Read More