Biobanco

—Le llamo de Anatomía Patológica —dijo el auxiliar—. Necesito confirmar sus datos para enviar el informe al médico.

De acuerdo, respondí y le dicté mi número de DNI como un robot.

—¿Y la letra es «ele» de Lisboa? —preguntó.

—No. De Lego —corregí, pensando en las figuritas desmontables.

—Bien. Si me facilita su correo, le enviamos una copia.

—¿A mí para qué?

—Porque el tejido es suyo.

No contesté, sentí un frío repentino y colgué de golpe. Luego me recosté en el sofá dándole vueltas a la conversación mantenida con el auxiliar de laboratorio, hasta que volvieron a llamar. Miré la pantalla del móvil, otra vez los del hospital. No cogí. Entonces un olor a desinfectante inundó el salón. Era intenso, irritante. Me incorporé para buscar la procedencia y fue cuando sentí un pinchazo donde ahora no hay nada; como si lo que ya no formaba parte de mí reclamase su derecho a volver a casa.