Isabel Torralba

La luz rosa del neón de la fachada se colaba en la habitación a pesar de que ella había cubierto toda la ventana con las... Leer más

La ola arrastró contra mis pies un patito de goma. Exactamente como el tuyo. Instintivamente levanté la cabeza buscándote pero sólo encontré una ola inundada... Leer más

El sol entraba sin pedir permiso en su nueva cocina blanca. Se desperezó buscando el café en el armario mientras intentaba acordarse de dónde había... Leer más

Cerró con cuidado la puerta de casa para no despertar a su padre y salió corriendo, apretando con fuerza su monedero rosa. La estación de... Leer más

La alfombra es tan roja como el lazo que acabas de cortar. Todos aplauden tu discurso. «¿Y esos labios rojos?», me preguntaste ayer. «Ese color... Leer más

«Vámonos«, dijo ella saltando dentro del coche. «Sácame de aquí«. Él la miró asustado; sólo quería impresionarla, charlar… No estaba preparado para ir más allá... Leer más

La peluquera da los últimos retoques al maquillaje. Se aleja un poco: “Ya estás; ¡guapísima!”. Me miro insegura en el espejo. La verdad es que... Leer más

Una foto es un instante congelado. Una lágrima de tiempo o una gota de su rocío: triste o alegre, según, pero siempre detenido e inalcanzable.... Leer más

Tengo una trona en la cocina pero es aspiracional. Lo mismo que mi cama de 1,80 o esa mascarilla hidratante relax que guardo en el... Leer más

Recuerdo tu beso húmedo en la punta de mis labios. Y recuerdo también el frescor de los pies mojados, chapoteando en el agua… No sé... Leer más