La noche del 23 de Agosto de 1572 el odio hacia los hugonotes se extendió como el fuego lo hace en un pinar sediento.
Catalina de Médicis y su hijo Carlos IX de Francia decidieron exterminar a los cabecillas protestantes, pero la matanza no tuvo límites. Corrió la sangre por las calles como los ríos discurren por su cauce.
Matar resultaba sencillo para los católicos amparados en el dios verdadero y en lo que creían la cruzada perfecta: Limpiar su propia ciudad, París, de cucarachas. Unas 2000.
Catalina no pretendía que las cosas discurrieran así, pero no sentía que todo estuviera en su mano y en la de su hijo. Además, ella había sufrido dolores mayores que los que ahora sufrían los hugonotes.
Ella, Catalina de Médicis, había visto a su marido, Enrique II, sentado sobre el regazo de Diana de Poitiers haciendo sonar la guitarra, e incluso en alguna ocasión tocándole las tetas, esas que ella percibía como más tersas.

En las cambiantes luces del espejo se esfumó, la traviesa niña rubia  y su hermano que trepaban a los árboles o escalaban el tapial a la hora de la siesta.
Maduró la grácil e idealista jovencita enamorada.
Envejeció la madre que ambicionaba un porvenir venturoso para sus pequeñuelos.
Cambió mi figura, me delatan la redondez de mi cara y mis caderas, se ensanchó mi sonrisa suavizando mis rasgos europeos, las arrugas dibujan el largo camino recorrido y mis fuertes manos amparan a todos los que quiero.
Ya no tengo la belleza de la juventud, si las ansias  y proyectos.
Celebro cada amanecer y agradezco cada día. Fueron muchas las dichas concedidas, también tristezas y lágrimas por duelos.
En el balance de mi vida, feliz compruebo que el haber supera al debe.
Soy audaz, independiente, inquieta, escribo cuentos y poemas.
El otoño trajo nuevas alegrías, nietos,  familia y amigos.
Pedir más no puedo.
Mis ansias y deseos  aun arden como el fuego y entibian mi corazón lleno de anhelos.

Y él la miraba como quien ha encontrado un tesoro y necesita desenterrarlo y a ella ese brillo llevaría su cuerpo y su alma donde quisiera. Es cuestión de piel.
Comienza la combustión y se besan y se acarician rápido, sin algo de la ropa que últimamente siempre sobra.
Se mueven al unísono durante un rato aunque sin armonía. Él se abandona.
Ella lo siente y le busca por segunda vez. Nota que ya no está allí pero quiere traerle a su lado. Necesita de su cuerpo, de sus caricias que ahora pueden ser directas y sin pausas.
Después solo queda su olor y la lluvia que golpea los cristales.
Poco a poco el celeste de él se torna gris, lleno de nubarrones de remordimientos que ella trata de evitar y el camino de vuelta se vuelve abrupto y frío.
Ella solo quiere saber por qué entonces llegaron tan lejos y desaparecería para no seguir notando el bajón de él que retumba desde su corazón. Bum. Bum. Bum.
Y él, de pronto, no quiere saber nada y las llamas se apagan dejando un laberinto de dolorosas cenizas”.

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Como el fuego, tus manos moldean mi cuerpo llevándolo a la perfección. Dibujando en él  los matices escondidos de la pasión que nos envuelve. Como el fuego, arde mi sangre que llega a mis entrañas con idilios jadeantes de deseo. Te miro y en tus ojos puedo ver a la bestia que nace en ti, me despoja de todas mis fuerzas y me hace tuya, una vez y otra más, hasta que el fuego que nos envuelve se apaga, dejando paso a las  frías y grises cenizas.

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Sin saber por qué, son atacados y callados. Se les arroja por un precipicio de desesperación eterna y se les reducen a cenizas.
De sus propias cenizas resurgen como ave fénix. Son moldeados y maquetados. Se les introduce el chip mártir de la obediencia y son programados para servir y acatar.
Primero, les llenan las mentes con promesas envenenadas para más tarde empaquetarlos como hermanos gemelos en una caja que les separa de la realidad. Esos son los ingredientes del (humano) juguete perfecto.

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    Rojo cálido como el fuego, así era el color de su pelo, un sorprendente  color que  coronaba su hermosa cabeza, altiva  y a la vez cercana, bella, y siempre extraña.
     Aquella cara, tierna y llena de misterio, era capaz de hacerme sentir el ser más feliz de la tierra o el más desgraciado del Universo, con tan solo dirigirme  un gesto.
     Por eso, en cuánto veía que se acercaba a mí, trataba de desentrañar en cada uno de sus gestos,  cuál sería su veredicto.
     Cada  tres  meses, pobre infeliz, yo trataba de intuir en su mirada cual sería el destino que me esperaba. Intentaba  ver  en sus ojos  la  mínima muestra de aprecio u  aprobación, o el mínimo rastro  de  enfado y  desdén.
       Siempre  temía enfrentarme cara a cara con ella.  Era tanto el poder que ejercía sobre mí, que no era capaz de mirarle de frente, y decirle lo que  esperaba de ella, de mi querida profesora de historia,  que  ese  trimestre, me pusiera  un sobresaliente.

Urbin, sentado en su silla giratoria, chasqueó sus nudillos y sonrió.
-Está decidido. De seguir así, en un año verá la luz.
-¿¡Qué!? ¡Jamás hablamos de mostrarlo! No, no nos lo permitirá. Él jamás nos dejara hacerlo.
-Eres un paranoico, James. La gente tiene que saberlo. Debe saberlo.
-¿Y qué si debe? ¿Necesitas que te recuerde una historia?
James sacó de su bolsillo derecho un mechero  Zippo dorado y lo encendió con habilidad. La llama brillaba con un vaivén hipnótico, casi mágico, y James la puso a pocos centímetros de la cara de Urbin.
-Esta maldita llama fue los que nos dio el Titán Prometeo. Robó el fuego a los Dioses para entregárnoslo. ¿Crees que le dieron una palmadita en la espalda? No, le ataron en una roca para que un cuervo le picoteara el hígado noche tras noche, pues éste le volvía a crecer. ¿Qué crees que nos pasará a nosotros? Yo solo sé que mi hígado no volverá a crecer.
-Lo ves a través del cristal incorrecto, amigo.
-¿Y cual es el cristal correcto?
-Cuando mostremos el  cubo al mundo, no seremos el Titán Prometeo.
-¿Y quién seremos? –Contestó James con desgana.
-Nosotros seremos los Dioses.

Soy Sagitario y mi cumpleaños es en noviembre. Sagitario es un signo de fuego. No es el único. También Leo lo es.
Como Sagitario, soy idealista y como joven, era tonta. Por eso, cuando era joven leía el horóscopo. Y me lo creía. A pies juntillas.
Un año mi horóscopo me anunció que en noviembre tendría una aventura amorosa que me calentaría como el fuego. Y en noviembre me lié con un Leo.

Algunas lenguas fariseas de aquel pueblo aseguraron que aquel maestro republicano tiró al fuego la efigie del Cristo crucificado, mostrando así su verdadera piel de rojo del demonio.
Nada más lejos de la realidad.
En 1932 el Gobierno de la Republica presidido por Azaña, el  21 de Mayo, entre otras disposiciones, prohibió  la exhibición del crucifijo en las escuelas.
Tratando de evitar que las hordas lo arrancasen y los alienados beatos hiciesen de ello causa de martirio, mi abuelo Dionisio, retiró con discreción el crucifijo, que junto a la propia escuela, fue donación del Marqués de Valdecilla al pueblo de Orejo.
El abuelo fue un republicano ilustrado, maestro y teniente alcalde del concejo, Presidente de la Asociación Provincial de Magisterio de Santander y miembro de la Institución Libre de Enseñanza.
Siempre fue respetuoso con las leyes, con la religión y con el clero honrado.
Esta cruz, 80 años después, sigue, si cumple su función, amparando a mi familia. Nunca se quemó. Incluso recuerdo que pendía de la pared de la habitación donde en Valladolid, en el viejo caserón de la calle Marqués del Duero, fallecía Dionisio el 5 de Julio de 1964.
Quizá deba yo restituirla, pero:
– ¿A quién?…

Me creía fuego, adoraba el fuego, producía tal estado espiritual en mí, que ninguna otra actividad humana, juego o pasatiempo, lograba instalar en mi cerebro lo que una desatada llama conseguía. Llegué a creer que yo mismo era fuego, que con solo tocar algo, a alguien, estos podrían entrar en combustión entre vivíficas, sensuales y feraces llamaradas. Quizás todo se debiera a que desde casi bebé había sentido la necesidad del cariño de unos verdaderos padres en lugar de tener que compartir y luchar por las muestras de amor de mis dos hermanos mayores: Tuvieron que hacerse cargo de nosotros, los pequeños, después del accidente de nuestros padres. Tal vez, habría interiorizado que el calor y el crepitar de un buen fuego me arropaban hablándome con dulzura como nunca antes había experimentado. No lo sé, pero me realizaba y obtenía placer sumo cuando organizaba y llevaba a cabo grandes fuegos e incendios. Mis primeras complicaciones importantes las tuve a los quince. Hace seis meses, el último y definitivo problema, di fuego a un viejo almacén sin saber que sus dueños estaban realizando una inspección en su interior. Murieron. Mañana me aplicarán una inyección letal. Mamá te quiero.

—Me encantaría escuchar algo que hayas escrito.
—Bueno, pues trata de dos adolescentes que se conocen. Un día, ella lo ve en el colegio e intenta hablar con él, pero él la evade porque está muy nervioso. Después se vuelven a encontrar, pero esta vez charlan por mucho tiempo, y cada uno, sin que ninguno diga nada, va sintiendo que entre ellos hay algo especial, como un fuego tibio que los envuelve, y ella sonríe todo el tiempo y él también, y ella le cuenta que le gusta escribir, y él le pide que le cuente algo que haya escrito, y ella le cuenta que escribe sobre una chica muy guapa que entra en un café y observa a un joven tímido que está sentado solo, escribiendo algo en una libreta, y ella se acerca y le pregunta que si se puede sentar, y él le dice que sí, y se ponen a hablar, y ella le pregunta que a qué se dedica, y él le dice que es escritor, y ella le pide que le cuente algo que haya escrito, y él le cuenta la historia de dos adolescentes que se conocen.

Él me iluminaba, como el fuego, con una luz vacilante y trémula que creaba sombras danzantes e irreales a mi alrededor. Hacía cálida mi vida, aunque mi alma dependiera de su leña seca y de su llama para no estar aterida, aunque me abrasara, como el fuego, cada vez que intentaba acercarme o tocar su corazón.
Como al fuego, le necesitaba para sobrevivir a los inviernos, para digerir lo crudo, para soportar el frío, para restañar mi humedad.
Aquella espantosa tarde de verano me arrasó, rugiendo despiadadamente, dejándome consumida, devastada, desnuda, oscura y en cenizas. Como el fuego.
Mares de lágrimas arrastraron el negro polvo de carbón e irrumpieron cual torrentes ponzoñosos de amargura, aniquilando mi esperanza, contaminando mi cordura…
El amanecer me despierta: es primavera. Abro los ojos y vislumbro un minúsculo brote verde pugnando por romper las escamas de mi desolación. Temblando, lo riego con agua dulce, lo trasplanto a tierra fértil, lo oriento hacia los tibios rayos del sol.
Un hálito fresco alivia el escozor de mi indeleble quemadura. Por fin circula la sangre templando mis alas inertes, deseosas de volver, libres, a alzar el vuelo.
No permitiré al maldito fuego asolar de nuevo mi tierno jardín.