Ni siquiera de plástico. Ya nadie le lleva flores, ni limpian su lápida. Cualquiera que recorra el sendero entre el mar y la montaña, camino del molino, puede comprobarlo. Pues su sepultura está señalada en ese lugar único y privilegiado.
  Aquel anochecer mi padre regresaba a su tumba, no sin cierto hastío, cuando se sorprendió al vislumbrar sentado en una de las cuatro esquinas del mármol, a un viejo con barba blanca y un manojo de llaves en el regazo de su túnica. El viento, que silbaba por aquellos parajes, arremolinó su largo cabello níveo.
  ─Te esperaba Florencio ─le dijo a papá. Y continuó─: Ven conmigo para encontrar la  justicia que no hallaste en Vida, y por fin te abriré las puertas del Cielo.
  ─¡¿Justicia?! Pero Pedro…, si a casi todas las almas les pones inconvenientes por cosas sin importancia, y envías a la gente al infierno. No, no te acompañaré.
  Así, el fantasma de mi padre perdió su oportunidad, y sigue visitándome todas las tardes. Ya sólo me tiene a mí. Ahora que soy vieja me alegra tener compañía. Aunque estoy preocupada, ¿a quién se le aparecerá cuando yo muera?

No hubo flores el día de su despedida. Ni tan siquiera un tulipán, con lo que le gustaban. No hubo flores ni tampoco lágrimas. Se fue una mañana de primavera, a esas horas en que la luz empieza a abrirse paso para comenzar un nuevo día. A esas horas en las que el aire huele a limpio y las gotas de rocío adornan las ramas a las que les están brotando las hojas. Se fue sin avisar ni echar la mirada atrás. No hubo flores ni tampoco un adiós.

Sergio admiraba la explosión de colores y aromas que cada primavera, poblaba aquellos prados por lo general inundados por un monocromático océano verde.
Humildes margaritas, pitonisas del sí o el no, compartían modestas el espacio con petunias de cien colores, cada una dueña de su propia esencia. Dondiegos cuyas hojas asemejan el corazón de la dama que se quiere encandilar. Claveles, flor de los Dioses, formando pequeñas islas como haciendo piña. Tulipanes, indecisos la mayoría. Algunos eligen el púrpura, los más osados. La mayoría no obstante se conforma con un neutro tono blanco o rojo. Ostentosos crisantemos, incapaces de mantenerse en el anonimato con colores y dimensiones modestas.
Todas y cada una de ellas serán arrasadas en cuestión de horas, y es que el rebaño de Sergio tiene un paladar muy sibarita.

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Sabíamos que el atardecer se tornaría naranja de otoño. Que el viento tumbaría las ramas del manzano, pero no que con el paso del invierno, la primavera llegaría este año sin flores.
El patio era una losa yerma. Simulaba el jardín del cuento, el del gigante egoísta, pero aquí no somos de gran tamaño y modestamente nos creemos buenas personas.
No había indicio de la causa de aquel suceso, y con la calma que dan los años, aceptamos lo que vino sin más reproche.
Pero cómo todo en esta vida tiene su por qué, pronto se nos dio, no sólo el motivo si no la solución de aquella inusual primavera.
El último en llegar había sido Basilio, jardinero de profesión. Desde joven cultivaba las rosas del jardín. Ahora, abandonado en él, había perdido el interés por su cuidado y sus noches eran un continuo sollozo.
Y sólo desde el día en el que su nieto apareció y Basilio comenzó a regar la tierra, vimos crecer los tallos de incipientes florecillas.
Una semana después se despidió diciéndonos:
– Me voy a casa de mi nieto a vivir, pero volveré cada mañana a la residencia para ver cómo marchan mis retoños.

Recibí un mensaje con inesperadas palabras de amor. Seguro llenaría de paradójicos escalofríos, al remitente y a mí.
Creí que estaba dormida y despierta a la vez, la vida había conseguido marearme, porque, hubo una vez en que hubiera querido cultivar esas flores. Sí, mi corazón se salió del sitio y no tuve donde guardarlo, ahora, sé positivamente de la inexistente coincidencia del amar, me está golpeando con las letras del mensaje recibido y el mundo me confina entre aromas…
Que alguien me ame es un traje nuevo que aprieta mi corazón en el pecho; es conturbador y me hace recordar cuando no fui correspondida. ¡Dioses!
Mi cabeza gira y todo se instala en la lejana memoria, entre la nada. Ni siquiera tuve tiempo de permitirme soñar en paseos de la mano por los claros de los montes o, bajo la luz radiante del sol.
Ya no quiero amores, se me acabó la energía y me rendí ante la realidad; hace mucho tiempo, toda la vida…
Mi jardín se quedó sin flores en mayo, y las hierbas silvestres ahogaron las semillas de la reseca esperanza entre mis áridos adentros…
Es posible que esté insomne y sueñe despierta…

Aquel día no hubo flores para celebrar la llegada de la primavera.
  Eran  demasiadas las cosas que urgía cambiar en sus  rutinas diarias, antes de que su familia pudiera permitirse el lujo de intentar retomar de nuevo la normalidad.
 La trágica noticia de que la madre sufría una enfermedad incurable´había  irrumpido  de forma atropellada en sus vidas.
  No, esa vez no había flores que atrajeran con sus colores la alegría de la vida para celebrar un año más el Día de la Madre.
   Tendrían que esperar los seis meses que le habían dado de plazo los médicos, para que esas bellas flores alegrasen no su vida, sino su sepultura como prueba innegable del amor que le profesaban los suyos.

Sobre tu tumba no habrá lágrimas que puedan delatarme, no habrá flores que lleguen a marchitarse, no escribiré tu nombre para evitar que otros labios lo pronuncien.
Sobre tu tumba no arrojaré tierra que pueda llegar a tocarte, no pondré una lápida fría y pesada, no dejaré que ningún elemento nos separe.
Tu tumba será el mar como tu deseabas, ese mar que tanto amabas y que tantos secretos nuestros guarda.
Así, junto a tu tumba podré pasear siempre que lo desee, incluso podré introducirme en ella para volver a fundirme junto a ti en un inmenso abrazo sin fin. Podré llorar sin miedo sabiendo que únicamente tú sentirás mis lágrimas de amor infinito. Podré bailar una danza sin fin mientras me meces en tus brazos convertidos en suaves olas. Podré soplar pompas de jabón repletas de sueños e ilusiones nuestras que quedaron inconclusas.
Porque no existirá jamás una tumba que pueda separarnos, tan sólo, un espacio infinito en el que un día volveremos a encontrarnos.

Cierra los ojos para que no se contaminen sus recuerdos. Arena y viento. Calor y sed. Nunca sospechó más  mundo detrás del horizonte. No hay sonrisa atraída por el recuerdo del primer beso ni palabras de amor envolviendo la concepción de sus hijos. Caminó el tiempo con su carga: arena, viento y soledad. La muerte entró, sigilosa, en su vida  y se fue apoderando de sus fuerzas. Sólo esperaba que se apagara el sol y durmieran las lunas para siempre. Aquella gente que un día visitó el campamento le aseguró que vencería al dolor. La tarde que salió de su jaima para siempre, todavía ignoraba que existiesen las flores. Allí nunca hubo flores, allí sólo florece la esperanza.
Abre los ojos. Ese viaje al pasado le duele demasiado. Ahora debe enfrentarse al último y definitivo.No teme ese momento, sólo sonríe y espera. Vendrá a buscarla un aire limpio y fresco y, envuelta en flores, la llevarán al oasis eterno donde el dolor no existe.

Oí abrirse la puerta de entrada y me enjugué rápidamente las lágrimas mientras sacaba del horno el bizcocho que tanto le gustaba.
– ¡Mira mamá lo que me ha traído la lluvia mágica! – anunció con solemnidad desde el pasillo.
Me volví estupefacta al escuchar la música de su vocecita, después de ocho meses de impenetrable silencio. Sostenía entre sus manos un gatito flaco y sucio que me miraba confiado con unos enormes ojos verdes: pero fue la chispa que brillaba de nuevo en los de mi hijo, lo que realmente me impresionó.
-¿La… lluvia? –logré balbucear conmocionada.
– ¡Claro mamá! La lluvia lo dejó entre tus plantas para que sea mi amigo – explicó con indulgencia.
– Pues…tendremos que bañarle y darle de comer – aseguré, arrinconando gozosamente mis aprensiones y mi alergia.
La tarde pasó volando entre las risas que nos regaló con sus cabriolas y juegos, buscándole un nombre apropiado mientras preparábamos una cuna y una caja de arena en el desván.
Ni siquiera me acordé de las macetas cuando oímos que el granizo bombardeaba los cristales: Aquel año no hubo flores en el zaguán, pero la alegría y la voz de mi hijo iluminaban otra vez toda la casa.

El brumoso día invernal desdibuja el pueblito de pescadores
Una visitante solitaria se detiene frente a la vetusta iglesia, aturdida empuja la pesada puerta.
Fulgurantes velas iluminan en el altar la desnudez de Cristo crucificado.
Ora en religioso éxtasis, sus ojos dormidos vagan en la añoranza de su niñez vivida en el pueblo…
Torturada se sumerge en el río del tiempo.
Los amados recuerdos de los navegantes invisibles que compartieron sus sueños pesan en su corazón
No hay flores, solo el rumor de lejanías que trae el mar la invita  a recibir el verde beso de las olas…

La grava del sendero crepitaba bajo mis pies apenas visibles bajo la tenue luz de la Luna. Un búho  me observaba y un sauce reflejaba sus ramas en  un charco. El camino se estrechaba a mis costados por ambos setos poblados de enormes flores blancas. Mi primer impulso fue arrancar un ramo, pero algo me decía que estaba prohibido, y durante un rato se estableció dentro de mí una lucha, la eterna batalla entre la curiosidad por lo desconocido y el miedo a los tabúes.
     Alargué la mano, decidida a arrancar las flores, cuando de repente, por entre los arbustos apareció  una niña de unos cinco años de edad, vestida con una túnica blanca. En sus manitas portaba un gran ramo de flores, como las que yo había intentado robar. La niña me miró entre altanera y tierna.
—Detente, persona mayor– me dijo con su vocecita de plata— tú no puedes arrancar estas flores.
— ¿Y tú sí?
—Yo sí, claro.
— ¿Por qué no puedo yo?
—Podrás, persona mayor, pero antes, debes crecer hasta mi altura.

Se preparó para ir al cine. Hizo cola hasta conseguir su entrada en taquilla y se dirigió hacia su butaca. En el interior de la sala el silencio resultaba abrumador. Algo desconcertante en los momentos previos a la proyección de una película.
Miró curiosa a su alrededor y descubrió horrorizada que a todos allí les faltaba algo: un ojo; un brazo; la facultad de habla… Personas aparentemente incompletas que seguían adelante sus vidas haciéndose duras en la desgracia. La única flor rara de aquel macabro jardín era ella. Tan débil, ínfima y solitaria como siempre. Tan triste como una flor mustia.
Se sintió ridícula junto al ramo de rosas rojas que había decidido regalarse esa tarde de sombrío aniversario para ella, y que ocupaba la segunda de las localidades que había pagado. Se levantó y su boca floreció con una sonrisa que llevaba cinco largos años dormida. A continuación se puso a regalar a todas las parejas una de aquellos capullos fragantes. Cuando las flores se agotaron siguió repartiendo páginas de la novela que acababa de comprarse esa mañana.
«Las tristezas mejor mantenerlas aisladas. Las alegrías siempre conviene compartirlas», les decía.

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