El día que decido acercarme el corazón me da vueltas en el pecho.
Nerviosa, se me nubla la visión.
Quisiera ir más a menudo. Pienso, para que, para no oírle, ni verle. Se me rompe el alma en mil pedazos. Intento armarme de valor, sacar fuerzas de lo mas hondo, no lo consigo.
Me siento al borde de la cama, miro sus fotos, lloro, le busco pero no le veo, está tan lejos. En esas fotos su sonrisa reclama mi atención y en sus ojos me pierdo, descubro mi razón, y vuelvo a la cordura.
Tengo las flores, son tan bonitas, que adornan todo lo que está cerca, y es feo. Las dejaré a su lado, para que esté a gusto y acompañado, que le den alegría a esa morada triste y desalentadora en la que descansa.
El último día, las flores estaban marchitas. Las hago desaparecer. Lo mismo que en otoño, las flores parecen ocultarse de repente, dejando sus pétalos por el suelo.
He decidido no ir, mi corazón no lo resiste, las flores las dejaré aquí, en la mesilla, aunque la pena amenace mi ser por no poder, hoy no habrá flores.

 http://clavametusojos2.blogspot.com.es/

Stelios entró en la habitación, tenía en la mano un ramo de flores y fue directamente al florero. Colocó las flores como cada día en los últimos dos meses. Miró hacia la cama donde estaba su novia, de sus ojos brotaron lágrimas. Margarita, aunque pálida y escuálida todavía mantenía su belleza. El cáncer la consumió igual la llama consume la vela. Se aproximó sigilosamente, ella abrió los ojos.
—Acércate más, mi amor —dijo—. Stelios, recuerdas qué nos hemos prometido.
—Claro que sí, cariño, estaremos juntos en la vida y en la muerte.
—Pues, Stelio, ahora quiero que me hagas otra promesa.
—Lo que quieras mi amor.
—Prométeme que nunca bajo ninguna circunstancia te quitarás la vida. Stelios desolado y con los labios temblorosos profirió: “Te lo prometo.”
—Acércate y abrázame.
Stelios abrazó a Margarita, escuchó su voz queda, “Te quiero,” y ella expiró en sus brazos. No habrá más flores para Margarita.
Pasaron tres meses. El doctor se acercó a la madre de Stelios. Señora en mi larga trayectoria profesional, vi muchas personas fallecer, pero nunca vi alguien morir de pena.
—No, doctor, se ha equivocado, mi hijo no murió de pena. Mi hijo murió de amor.

Mis recuerdos provienen de un lejano mes de Abril.
Por entonces vivía sola en un sitio diminuto y ruidoso lleno de humedades. Apenas podía moverme, mis débiles huesos parecían poder quebrarse con el más leve temblor.
Estaba yo arrugadita como un níspero olvidado en el fondo de un frutero y apenas tenía cuatro pelos, mis encías estaban desiertas y me alimentaba de una miserable y aburrida dieta por sonda.
Lo días se sucedían sin novedad. Hasta que de pronto algo extraño rompió mi monotonía: sentí una pequeña sacudida y las paredes de mi casa se contrajeron. Luego tranquilidad. Al poco tiempo volvió a ocurrir lo mismo. Tuve miedo. Mi ritmo cardíaco aumentó.
De pronto me sentí atraída por una luz que intuían mis ojos casi ciegos y me desplacé hacia ella aprovechando una nueva y extraña contorsión de las paredes de mi hogar.
Atravesé un camino estrecho y sentí un frío espantoso. Mi llanto histérico se apoderó del momento y unos cálidos brazos me envolvieron protegiéndome. Era mi casa por fuera.
Abril me recibió con el tenue sollozo feliz de mi madre, con leche tibia, lluvia pertinaz y flores de interior. Cada abril recuerdo quién soy y de dónde vengo.

Llueve. Se escucha el repique de las gotas sobre los barrizales y el lamento invisible de los caídos. Hay un hombre agazapado, está herido. Le encañono tembloroso mientras me observa. Resplandecen, como luciérnagas en la noche, sus ojos color miedo. Sólo se ausculta el silencio que precede a las tragedias, el silencio de los mataderos. Tirito. Tengo frío, la puta guerra que cala hasta los huesos. Llueve sobre el rostro aterido de los muertos, sobre sus guerreras gastadas, sobre sus manos. Llueve sobre el olvido de las viudas, sobre el futuro de los niños huérfanos, diluvia sobre la razón de los hombres. El agua sabe a desasosiego. Revolotea la sombra de los cuervos. Se escucha el trino equivocado de un pajarillo. Sigo mi camino. Me persigue el eco amargo de los fusiles disparando extremaunción. Me apoyo en un roble y enciendo un pitillo. Inspiro hondo iluminando con mis pulmones la espesura de la noche. Se escucha el chasquido de un percutor y el silbido de la muerte que penetra en mi cabeza. Me desplomo como una estatua de barro que el agua deslíe. Llueve sobre mi rostro, sobre mis manos. Se acerca un hombre, me mira: esboza una sonrisa. Llueve.

Le miró mientras daba su clase y comprendió que el momento de hablar con él había pasado. Salió en estampida con el coche poniendo dirección hacia el hotel, tal y como había planeado.
La lluvia fue su compañera durante todo el trayecto. Se paró en la gasolinera para repostar y comprar un  alijo de todo aquello que contravenía las normas del equilibrio nutricional.
Continuaba lloviendo cuando la puntillosa cordialidad del recepcionista le indicó donde estaba su habitación. Recogió de su coche la caja que transportaba y se encerró en la habitación.
Desde el balcón vislumbraba las sombras opacas de los árboles del bosque cercano  circundado por la persistente lluvia que cobijaba todo. El sueño, a pesar del atracón, había desertado de su compañía.
La lluvia dejaba entrever tibiamente el amanecer, cuando salió del hotel y se dirigió hacia el interior del bosque con su bagaje a la espalda. Se adentró y buscó un lugar adecuado para comenzar a cavar. Cuando consiguió la profundidad deseada sacó un tarro y volteó su contenido en el fondo del hoyo bajo los dos acebos. Era todo lo que quedaba de Marina y así cumplía su último deseo: sobrevivir en el bosque. La lluvia retornó.

Apoyó el rostro contra el frío cristal e intentó distinguir alguna figura en  medio del aguacero, pero no hubo caso. Se resignó a salir y, enfundado en su impermeable, echó a correr por el camino. No tardó mucho en encontrarla, de pie en medio de la nada. Era una criatura extraña, pensó, sin darse cuenta de que ya se había detenido a su lado y miraba en la misma dirección, hacia la entrada del bosque, esperando, sin saber a qué. Había llegado un día como aquel, empapada y helada, incapaz de pronunciar palabra, de sabe Dios dónde, llena de barro. Ahora, igual que entonces, el pelo mojado dejaba entrever sus orejas, ligeramente puntiagudas. La atrajo hacia sí y la cubrió con el chubasquero. Era consciente de que en algún momento tendría que dejarla ir, pero no sería hoy. Con el agua calándoles hasta los huesos, empezaron a caminar despacio hacia casa.

Fuera llueve, pero dentro…, siento como te acercas a mí, como tu pecho se funde con mi espalda y tus brazos me rodean.
Me besas dulcemente susurrándome al oído tu deseo y tus labios recorren mi cuello con una dulzura infinita. Cierro los ojos para sumergirme, aún más, en las intensas sensaciones que me producen tus manos recorriendo suavemente mi cuerpo. Tu boca se desliza buscando mis senos que te esperan impacientes.
Te busco. Mis labios pronuncian tu nombre en un grito silencioso, pero la angustia se apodera de mi pecho mientras la locura que produce el miedo va ocupando gran parte de mi mente.
La habitación se ilumina por un momento y no te encuentro, un fuerte ruido retumba en mis oídos, tan cerca, que mi cerebro por fin reacciona y comprendo que todo ha sido un sueño.
Fuera sigue lloviendo, oigo como las gotas de agua chocan contra el asfalto cada vez con más fuerza. Por entre las rendijas de mi persiana se cuela un intenso resplandor que lo ilumina todo a mi alrededor y casi, inmediatamente, un gran estruendo me estremece. Mi habitación vuelve a quedarse a oscuras y yo me acurruco, sola, entre mis sábanas.

Acodado a una barra de tugurio, rumiaba penas con la copa vacía. El bolsillo rebosaba telarañas y el tabernero lanzando  miradas suspicaces,  alejaba la posibilidad del crédito. En el aire flotaba la desconfianza.
Para terminar de confabular las meigas, el cielo descargó un tremendo aguacero que no invitaba a pisar la calle. Cuando amenazaba con derrumbarme sobre el  mostrador, la puerta del antro se abrió.
Lo que trajo la lluvia fue un ser insignificante, empapado. Sostenía una cartera ajada de contable. El tasquero se volvió para atender el pedido. Descafeinado, corto de café. El doberman tras la barra  espetó que no ponía cafés. El lechuguino, protestó con voz chillona. Cuando estaba a punto de perder los dientes de un guantazo, agitándose mecido por el puño del dueño, descubrí un papel azulado pugnando por abandonar el bolsillo de su impermeable.
Entornando los ojos por la cogorza, lo atrapé con dedos temblorosos. Ajeno a la timba, lo desdoblé,  descubriendo un talón por quinientos euros. ¡Y al portador!
Mientras me retiraba prudentemente a la esquina, el parroquiano abandonaba el local  derrotado. El dueño me miró, retándome a un segundo round. Alargué el cheque con mano inocente y sacié deuda y sed por igual.

Todas mis cosas cabían en una mochila. Cada vez que llovía, mamá nos obligaba a recogerlo todo y, en cuanto escampaba, teníamos que marcharnos. No me gustaba la lluvia. A ninguno de nosotros nos gustaba la lluvia. Ellos salen después y arrasan con todo. Por eso teníamos que marcharnos y buscar otro lugar para vivir.
Eramos nómadas, pero mi papá es muy listo y encontró la solución. Nuestra nueva casa tiene el tejado rojo con unos puntos blancos muy divertidos. A mí me encanta, pero a ellos no, por eso es tan segura. Después de nosotros, todos los demás se mudaron a casas como la nuestra.  Desde entonces, a los gnomos no nos molesta la lluvia.

 www.losjardinesdepuck.blogspot.com

Habían practicado el asalto durante meses. Escalarían el escarpado acantilado, sorprenderían al enemigo y junto al abrigo del apoyo aéreo conquistarían ese maldito enclave.
Las torrenciales lluvias malograron la hora decisiva del combate. A  dieciocho kilómetros de la costa, en una nave de guerra confundida en la penumbra de la noche, se agolpaban en cubierta doscientos soldados camuflados, con sus mochilas llenas de desasosiego. El ataque se hacía inminente, el viento rugía y las olas del miedo batían incansables. Jonhatan se frotaba los nudillos con fuerza, temiendo el momento de su escalada. Con sus reumáticas manos dibujó el acantilado en la última carta que escribió a su madre : “Estamos bien. El momento ha llegado y sólo rezo para que no llueva. Hazlo tú también mamá, ya sabes que la artrosis debilita mis articulaciones y en mojado todo es más complicado. La pared es muy vertical. Debo llegar arriba. Treinta metros. Te quiero.”  A las 5:30 de la madrugada, Jonahtan, de diecinueve años, se aferró a la cuerda que perpetuaría  sus apellidos en una cruz blanca junto a  miles de muertos. Aquel día fue su primer combate, todo ocurrió como estaba previsto, ni siquiera llovió.

http://demispalabrasylasvuestras.blogspot.com.es

Y ahí estaba, enmarañada entre las malas hierbas de la acequia desbordada. El agua cubría ya medio pie de mis katiuskas, así que la cogí rápido y me metí  a casa a resguardarme de esa fuerte tormenta.
Lo dejé sobre el cuenco del taquillón y me senté en el sofá, tapándome con la manta hasta las orejas hasta que Nala saltó sobre mí, sedienta de caricias.
Con los ronroneos me quedé dormida, sumida en un profundo sueño…
-Sí, de chocolate, gracias.
Estaba saboreando un delicioso helado mientras contemplaba la primera del Sardinero sentada en el reborde de la nívea farola, hasta que un fuerte golpe en la puerta me despertó sobresaltada.
Miré por el cristal pero no ví a nadie, y al abrir me encontré a un pequeño de no más de 9 años enfundado en un ceñido chubasquero naranja.
Y entonces dilucidé: fuí a buscar la pelota y se la devolví.

Como celebración de haber llegado a los 100 relatos querría compartir un lujo que me han regalado…

El premio de los ganadores de esta convocatoria, además, tiene el aliciente de  conseguir una versión del relato en formato sonoro producido por profesionales. DIAPASONGS, además de entrañables amigos, son unos exprimentados profesionales que desarrollan sus conocimientos en ditintos ámbitos de la creación (publicidad, música, educación, medios…) Amigos también del mundo literario se han comprometido con el concurso de una manera generosa, porque creen que pueden aportar con su trabajo una nueva posibilidad: el relato para escuchar…
Para mostrar el resultado de su trabajo me pidieron un relato y les envié La voz del Nmbé se apaga, un micro que acbaba de mandar al concurso de Triple C (no llegué ni a finalista…snif…) pero que, creo que Diapasong se ha encargado de mejorar con su trabajo. Parece mentira que sólo sean 190 palabras…
A ver qué os parece el resultado… y el relato… y si tenéis cascos para escucharlo muuuucho mejor…

LA VOZ DEL NMBÉ SE APAGA