Lo trajo la lluvia. Por fin  trajo la lluvia el aliento de vida que la tierra necesitaba.
Desde hacía mucho tiempo, un viento solano soplaba implacable, sembrando la desolación y la muerte.
La tierra,  desesperada, se encontraba  cada vez  más   resquebrajada y reseca, con enormes grietas  cada día más profundas.
 Los  árboles estaban agostados, las plantas sin vida, todos clamaban al cielo por un poco de agua con que aliviar aquella agonía interminable.
Aquel día amaneció nublado, el solano se había calmado.
Pasado el mediodía, el cielo se cubrió de un manto de nubes negras.
 Un zigzag centelleante, rompió el cielo en dos mitades y un trueno ensordecedor se expandió por todas partes, haciendo temblar a todo el orbe.
Una  lluvia menuda y fina empezó a caer sobre la tierra y  poco a poco se fue haciendo más intensa. Entonces, pequeños riachuelos fueron cubriendo sus grietas, las raíces empezaron a buscar el agua tan ansiada, las plantas se enderezaron lentamente y los árboles agradecían el agua que resbalaba por sus ramas.
Un manantial de esperanza y de vida se esparció por todas partes.

Entre pendones iba el difunto, rezaban las malas lenguas. El pendón negro anunciaba el entierro que, ayudado por la cruz, abría paso al féretro con el finado dentro; seguía el cura, un monaguillo y la viuda; detrás, los allegados, las plañideras y demás acompañantes. Cerraba el cortejo fúnebre la muerte con su guadaña para que no le robaran el cuerpo.
Llovía, arreciaba, diluviaba; el cielo se vino abajo todo junto. No sólo no encontró cabida en el río, sino que la riada arrasó campos, caminos y cuanto se le interponía. Otra desgracia, el cementerio se encontraba en la parte baja del pueblo y allí llegó el acompañamiento al completo; arrastrados y revueltos, sin orden ni concierto. Hasta la misma parca se vio estampada contra las rejas del camposanto. <>. Tan sólo se echó en falta la guadaña, esa no apareció por ninguna parte; ¡ah!, y la curiosidad, muy llamativa por cierto, de ver como la viuda, espatarrada a más no poder, lucía unas inmaculadas bragas rojas. <<¡Un milagro, por poco no tengo que enterrarlos a todos!>>.

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Como maceta fuera del tiesto, así estaba aquella mañana de lluvia. Se había levantado con un cansancio enorme y no sabía el porqué.
 La noche fue movida, aquel sueño le hizo dar vueltas durante toda la noche y le dejó agotado. Caminaba por las calle, enfundado en una gabardina negra, el cuello levantado y un sombrero calado hasta el fondo. La calzada mojada reflejaba  su figura desdibujada. El chapoteo de sus zapatos en contacto con la misma era el único sonido que se sentía. Caminaba sin rumbo fijo, esperando que alguien le guiara, la mirada perdida hacia el horizonte, donde las imágenes se borraban. De pronto, de aquella bruma, de entre la lluvia, aparece una niña que con una gran sonrisa corre hacia él, abre los brazos, pero al intentar abrazarla desaparece.
Se mira al espejo, las ojeras le dan un aspecto terrible, una buena ducha lo arreglará todo. Se prepara un café bien cargado, lo necesita. Gabardina y sombrero en mano, se dispone a salir, tocan al timbre; abre, una mujer joven lo mira:
–Hola, papá…   Igual que se la llevó, la trajo la lluvia

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Tras varios días de espera, decidió reanudar la marcha sola. Cansada de ser empujada por un viento que no la llevaba a ninguna parte, se precipitó al vacío.
No soportaba más la sensación de permanecer en un estado físico que parecía estar a medio camino de todos los conocidos, de pasar de uno a otro en un bucle constante, de viajar y viajar sin obtener descanso.
Saltó para empezar a ser. Para fundirse con aquel abismo que licuaba su cuerpo dándole, al fin, una identidad concreta.
Se dejó caer por el simple hecho de sentir la caída, de alejarse de la condensación de la que había formado parte, de sentirse libre como nunca lo había hecho.
Las demás la seguirían pronto. Era el orden natural de las cosas, lo había sido siempre. Esperarían al momento adecuado para precipitarse todas juntas, unidas para llenar aquel abismo que ahora sólo le pertenecía a ella: la primera gota de lluvia que anuncia a la tormenta.
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-Quiero que lluevan sentimientos capaces de borrar las desigualdades, los estereotipos rancios y las prepotencias. Deseo un chaparrón de respeto, de igualdad de oportunidades, de reparto en las tareas. Dame una tormenta que arrastre los malos tratos, las discriminaciones, las palabras que hablan de inferioridad. Una lluvia que cale hasta los huesos cargada de derechos, de respeto, de convivencia en igualdad entre hombres y mujeres.
-Quiero que los días de lluvia sirvan para lavar diferencias, quiero que el agua arrastre hasta las alcantarillas todos aquellos comportamientos que degradan a las madres, a las secretarias, a las maestras.
-Dime que puedes hacerlo, por favor.
Un relámpago cruzó la noche cuando el genio cerró los ojos y alzó sus brazos sobre su cabeza.
Abrí la ventana, el aire olía distinto y ya habían comenzado a caer las primeras gotas. Sonreí al ver a padre, de regreso a casa, empapándose bajo el aguacero. Madre no volvería a ver germinar en su cuerpo las malditas flores moradas que padre acostumbraba a sembrar en su piel cada noche, cuando regresaba borracho.
Y todavía podía pedir dos deseos más a ese genio que algunos, dicen que no existe.
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Hacía mucho calor ese verano. Mi piel y mi corazón se secaban. Y él llegó como la lluvia. Poco a poco mojando mis pensamientos y mi alma. Pronto como una tempestad me azontaron inquietudes e inseguridades y busqué un paraguas de amistad para parapetarme del dolor que me provocaba tener cerca su rostro y no poderlo acariciar. Mientras él dejaba ríos de sonrisas y palabras que calaban hondo en mí y que al final del día caían como aguacero en mis sueños.
Las gotas tan esperadas ese estío nos sorprendieron a los dos paseando, sin poder resguardarnos, atándonos a un camino que ambos recorríamos. Sin miradas y sin palabras. Solo oyendo el sonido de la tierra que pisábamos y respirando la fragancia del bosque que nos envolvía.
Antes de llegar al refugio, el chaparrón luchaba por difuminar en la espesura nuestros cuerpos unidos en un beso, refrescante y deseado como la lluvia.
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Estaba apoyada sobre el frío cristal del ventanal, su respiración formaba un círculo del de vaho; la parecía que seguiría lloviendo.
Los truenos parecían latigazos, restallaban haciendo eco por las enormes escaleras que llevaban a las habitaciones de arriba.
De pronto, un relámpago iluminó todo el salón, cayó sobre un seco y viejo manzano. A pesar del aguacero, se incendió como la yesca.
Deslumbrada, despegó la frente de la fría ventana.
Seguían a oscuras, la subestación eléctrica se averió a causa de la tormenta.
Sentía miedo, aquella casona estaba aislada del pueblo.
Notó un ruido tras ella. Se cruzó la bata enérgicamente y se fue girando poco a poco…
Se formaba sobre la pared, la oscilante y tenebrosa sombra de aquel hombre alto y fuerte…
La cabeza le daba vueltas y su estómago se revolvía. No podría salir de allí, a no ser que él lo permitiera.
¡Andrea, -dijo con su fuerte voz-, acércate!
Obedeció temblorosa. El hombre la abrazó con ternura.
Ella tiritaba.
Querida, conseguí calentar la cena, también encontré velas y mantas; esta noche tendremos que dormir sobre la alfombra, cerca de la chimenea; mañana iremos al pueblo para encargar el gas.
Sí, Mario.
Se besaron dulcemente…

Patricio Ándersen  Oliveira era un joven alto, delgado y pálido. Llovía cuando le pillé salir del garaje con una bolsa llena de chucherías, chocolates y pasteles. Siempre le había repetido: “No, no, ni uno más”, pero aquella vez me harté y mi mano se cruzó tan fuerte con su cara que creía que se me había quedado su piel en ella. Él encolerizó. Tras arrojar el paraguas al suelo, cogió uno de los bombones, lo masticó en la boca para que lo viera teñirle los dientes de marrón entre saliva, y luego pateó una papelera de hierro… Esta dio una vuelta de campana como el cable del dispositivo de insulina que llevaba en su bolsillo.
       Transcurrió un mes y me avisaron de que Patricio había muerto de diabetes. Su espíritu me visitó aquella misma noche. Me dijo:
       —No me extraña que me pegaras tan fuerte.
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Hacía ocho meses que no llovía. El país entero estaba sufriendo una desolación total. Los campos se secaron, los agricultores se arruinaron, los embalses estaban bajo mínimos. Ni los más viejos recordaban algo parecido.
       Salvador, un erudito en las artes místicas, leyendo como San Elías pidió a Dios que lloviera  en una gran sequía y Dios escuchara sus plegarias, decidió actuar. Ayunó dos días y al tercero empezó con meditación, respiraciones y a posteriori comenzó a recitar los diez sagrados mantras. Los combinó con respiraciones: “Kyrie, eleison. Christe, eleison”. Pasó  una hora, y empezó a entrar  en un estado de bienaventuranza hasta llegar al éxtasis. De súpito escuchó un estruendo como una manada de mil caballos y finalmente una luz fuerte como siete soles estremeció todo su ser. Entonces empezó a rezar en su interior: “Señor del universo, tú que eres la matriz y el esperma de todo. Señor, conocedor del pasado, presente y futuro de todos los seres, escucha mi súplica. ¡Haz que llueva, oh, Pantocrátor!”
       La lluvia empapaba la sedienta tierra, los meteorólogos estaban desconcertados, nadie podía explicar aquel fenómeno.
       Por fin la lluvia nos devolvió la felicidad.

Le dieron el resultado de las pruebas. Era un día espléndido. El sol brillaba y el cielo estaba completamente azul. Pero ella lo veía todo oscuro y gris. El veredicto era escalofriante: operar y quitar.
Se sentó en el sillón con la carta en las manos. Al principio le temblaba el papel y no podía fijar su vista en él. Después eran las lágrimas las que no le permitían, al releerlo, verlo con claridad. Dejó el informe en la mesa. Miró por la ventana. El mar estaba lleno. A lo lejos se unía al cielo. No se distinguía la línea del horizonte. Sus sueños, azules como el cielo y el mar, se hicieron pedazos. Nunca sería Madre.
Habían pasado tres años de este triste episodio. Hoy no hacía sol. El cielo estaba gris. El mar también. Le recordaba el día que fue a aquella casa de niños, en aquel país lejano. Hoy no tenía tiempo de buscar la línea del horizonte. Su pequeño Marcos le tiraba del vestido para que jugara con él. En el fondo, pensó, los días lluviosos no son tan tristes. Este Sol me lo trajo la lluvia.

Niebla en las calles, frío en mi cuerpo, la ciudad duerme, mis pasos pequeños intentado esquivar las hojas húmedas de otoño que ya caídas se vuelven una amenaza a mis reflejos todavía dormidos. Me dirijo a mi oficina a gastar ocho horas de mis veinticuatro que tengo…
Ayer, me di cuenta de cuánto me querías y el deseo que había entre nosotras cuando estábamos tumbadas en la cama, yo en tu pecho y ver la realidad en otra perspectiva. Siempre estábamos con la persiana abierta para ver a nuestra amiga la Luna. Ese sentimiento que tenía Ella de cuando un alma necesita un cuerpo que acariciar, pues eso es lo que sentía al vernos. La Luna deseosa estaba mirando lo que hacíamos en la cama. Ella, triste, se dormía mientras que el Sol se despertaba y viceversa. No había ningún día en que estuvieran juntos, salvo los días de la Luna Nueva en que Ella descansaba y tenía la posibilidad de hablar con Él.  Sin embargo nunca hubo ningún gesto de acercamiento por parte de Él. Y la Luna cuando lo intentaba, se quemaba.
Y así todas las mañanas. Niebla en las calles, frío en mi cuerpo, la ciudad duerme…
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Lo trajo la lluvia, su sombra esquelética se confundía con la noche. Llevaba horas mojado, y el salitre del agua inundaba sus ojos desamparados. Sonó tres veces mi puerta, la abrí. No reconocía su rostro. Me gritó, rápidamente, convulsivamente  ¡Mamá, mamá! Era su cabeza, su pelo, su llanto! Diez largos años desaparecido, y estaba entre mis brazos, tartamudeando.
 He vivido aquí, al lado; amarrado a la cama de un sótano ¡raptado por nuestro sicólogo! Te he visto  pasar todos los días, delante del agujerito que hice en la pared, y te gritaba. Parecías escucharme… mirabas a tu alrededor.
Estabas muy  cerca… ¡casi  a mi lado! Tanto,  que respirabas conmigo  la tierra mojada de ese asqueroso suelo encharcado. El eco de tu risa resonaba en todos los  tabiques. Yo, aprendí a descifrar tus palabras, sueltas, inconexas, pero tuyas.
¿Papá sabe porqué ves a ese sicópata violador, todos los días en su casa?  ¿Le has contado que es tu amante y fue mi raptor? Seguro que no. ¿Todo este tiempo, conocías mi existencia en ese sótano? ¿Por qué no me querías?  ¿Por qué me abandonaste con nueve años en el parque?
 -Hijo,  para poderlo ver todos los días.-