Cuando mis ajados labios acarician la suave piel del melocotón,no puedo evitar acordarme,de ese recuerdo, qizá, falsamente instaladoen mi memoria por las posteriores repeticiones del relato en boca de mi madre:
  Tendría yo unos pocos años, quejábame de la fruta picada y madura que mi padre de profesión frutero retiraba del escaparate para traer a casa:
-padre ¿por que tan pachucha la fruta? debía decir yo por aquellos años
-hijo, estas frutas de apariencia arrugada y picadas por los pájaros esconden la más dulce y jugosa pulpa ya que los pájaros con natural acierto las han escogido entre todas…
-entonces ¿si son mejores frutos por que los retiras? contestaba yo sin rendirme
-porque la gente solo fija su superficial mirada en los frutos más tersos y jóvenes, sin mirar con el corazón…
-¡dejáos de pamplinas principescas que se os enfria la sopa! intervenía mi práctica madre…
Yo , ingenuo que nada veía de principesco en las palabras de mi padre.Años más tardey tras haber leido a Saint – Exupery al fin pude apreciar (con el corazón ) el dulce jugo de las palabras del melocotón que ahora acarician mis labios.

Contempla ensimismada el viejo molino. Apenas le quedan fuerzas para mantenerse en pie, pero acostumbra a acercarse a aquel lugar cada 27 de septiembre al caer la tarde.
Le fallan casi todos los sentidos, pero su corazón late con la misma viveza que antaño. Pasear por esas ruinas al cobijo de los manzanos le hace sentirse flotar entre nubes, como la niña de quince años que dejó atrás hace tanto tiempo.
A escasos metros el rumor del agua sigue el viejo sendero y surca kilómetros y kilómetros, mezclado con las lágrimas que en cada aniversario de aquellos besos furtivos a un extraño, vierten sus ancianos ojos. Quizá algún día lleguen a su verdadero destino y por fin se reencuentre con su verdadero amor… como la fruta madura que besa la tierra al caer del árbol.

 www.cuentosrecienhorneados.blogspot.com

El otoño reinaba a sus anchas y la estampa que se veía lo corroboraba: La temperatura empezaba a refrescar, caían las hojas de los árboles como fruta madura, la hierba estaba enrojeciendo y se veían unos nubarrones que presagiaban que no tardaría en llover. La ventolada  de ayer vertió el prau lleno de manzanas y los topos se estaban dando un gran festín. Es época de preparar la sidra.
Desmontamos el llagar y una vez limpio, enchufamos la trituradora e hicimos correr el agua por donde hoy irá la fruta. Fregamos el barreño donde caerá el líquido color miel. Metimos también en el agua embudos y coladores. Una vez recogidas las manzanas, las lavamos, troceamos y las pusimos en el llagar. De cuarenta y cinco kilos de manzanas saldrán unos treinta y tres litros de zumo, y llenaremos las botellas que repartiremos entre familia y amigos. Nosotros nos quedamos con ocho, suficientes para  saborear la primera sidra dulce del año. Recién salida, nos sabe demasiado a zumo. Nos gusta que pasen unos días, que empiece a picar un poco. A cada poco te encuentras sin saber por qué sirvientote un vaso y… ¡salud!

 Blog = finola

Era el final del verano y seguía haciendo mucho calor. Los aldeanos se refrescaban a la sombra, junto al río. Cuando aparecieron las primeras aletas afiladas, emergiendo fuera del agua, nadie se extrañó. A los tiburones les encantaban las manzanas y las peras, sobre todo las de los árboles frutales que lindaban allí con la orilla. Devoraron todas las frutas que flotaban sobre el agua del cauce, sin dejar ni un solo rabito, ni unas semillas.
Aunque, días antes, los paisanos del lugar se lo habían pasado mejor con la visita de los delfines, más simpáticos y agradecidos.

 http://pablosinbulla.blogspot.com.es/

Olmedo fue un gacetillero sin escrúpulos. Desde su famosa columna periodística, “El Pesquisidor”, atacó a personajes públicos de la ciudad. Difamaba a políticos, actores, gentes del mundillo rosa o de la televisión.
Sus víctimas también eran abogados, promotores inmobiliarios o grandes chefs.
La estrategia estaba sutilmente programada. Primero, arrastraba su prestigio y honorabilidad por los suelos. Luego, les hacía chantaje, amparado en su poder mediático.
Cuando iban cayendo, como fruta madura, pagaban la extorsión y el columnista les iba devolviendo la credibilidad con cuentagotas. Su tira se convirtió en un péndulo entre la difamación y la verdad.
Se enteró de que un famoso chef andaba retrasado con los pagos. La reforma del restaurante, un figón de lujo situado en el centro, estaba acumulando facturas impagadas.
Olmedo, viendo su oportunidad, se citó con el restaurador. Le propuso un trato: un veinticinco por ciento del negocio, a cambio de buscarle tres inversores que pagaran las minutas.
Acuciado por los acreedores, el cocinero aceptó la sociedad. Los financieros no eran hermanitas de la caridad, precisamente.
“El pesquisidor” cometió su primer error en muchos años. Descubrió tarde que uno de los promotores era un mafioso.
El final de la historia está aún abierto.

Querido hijo:
¿Nunca te hablé de Eva? Era la hija de la frutera del pueblo, siempre rodeada por la ingenua forma de las peras, por el olor de las  manzanas que pesaba en la romana. Durante años balbuceamos pedidos y precios, pero nuestra inmadurez nos separó y ambos, por senderos y parejas distintas, culminamos vidas correctas, regladas, hasta que ahora, muchos años después y otra vez solos, nos hemos reencontrado. En cuanto la vi dejé de sentirme vacío, cerrado, nadie. Mi soledad se agarró a su alegría tratando de adivinar qué porción de sufrimiento traía ella consigo, pero en sus ojos sólo vi la certeza de saber que la vejez es efímera, que es posible vivir sin memoria ni previsión,  que la vida queda grabada en los surcos de la piel, en la forma de los huesos. Así que, tras una furiosa afirmación mutua, instalados en una felicidad definitiva, hemos decidido huir, abandonar esta residencia a la que llegamos con la sumisión de sabernos abandonados, para vivir de nuevo, con el corazón lleno de sabor y saber.
Hijo, quiere a los tuyos y recuerda: la vida, cuanto más madura, más sabia y efímera, como la fruta.
Os quiere,
Papá.

Una noche fría y oscura, se encontraba don Mendo, vestido con un traje gris y apolillado, ensayando sus trucos de magia bajo un castaño frondoso. Pasó el señor boticario, le dio las buenas noches y ni siquiera le preguntó de qué truco se trataba. Los habitantes del pueblo estaban acostumbrados a las nocturnidades del mago, que sólo ensayaba de noche por miedo a ser descubierto. Anduvo el hombre cambiando de árbol según estuviera la luna. Si menguante en el castaño, si creciente en el manzano, si nueva en el naranjo y si llena en el limonero. Pero a pesar de todo, el truco se le resistía. Pasó un extranjero una noche de luna nueva, y tropezó con don Mendo bajo el árbol. – –Apártese buen hombre – le gritó el mago – ¿no ve que estoy a punto de conseguirlo?.  Y decir esto y  cayó sobre sus cabezas una gran vaca lechera.  Al día siguiente, los encontraron en el suelo malheridos y golpeados. La señora Tomasa rió mucho al verlos :
-Ya le dije que era cuestión de madurez, que todo lo que sube, baja, y que no es época de buena leche.

 http://demispalabrasylasvuestras.blogspot.com.es

EL SOL HABIA ENCENDIDO TODOS SUS MOTORES Y  CAIA PESADAMENTE SOBRE EL ROSTRO DE LOS HOMBRES, SUS ROPAS DE MANTA ALIVIABAN UN POCO EL SOFOCANTE CALOR, SUS PIELES DORADAS LLENAS DE ATARDECERES PARECIAN ROMPERSE, COMO SI ALGO DENTRO DE ELLOS QUISIERA ESCAPAR Y LA PIEL LOS CONTUVIERA, PERO AUN HABIA PALABRAS EN SUS LABIOS Y SUS OJOS SE NEGABAN A APAGARSE; NADIE SUPO COMO SUCEDIO O QUIZA NO SE ATREVEN A DECIRLO, PERO FUE EN AQUELLA CASA, DONDE POR LAS NOCHES LAS PALABRAS DABAN FUERZA Y LOS CORAZONES LATIAN MAS DE PRISA, Y POR LAS MAÑANAS A FINGIR, COMO SI NADA PASARA, COMO SI LAS CADENAS RESULTARAN COMODAS, PERO LA SEMILLA SE HABIA PLANTADO HACIA YA TRES SIGLOS Y QUIZA LA FRUTA ESTABA MADURA, MUCHOS HABIAN MUERTO, PERO ESTABAN LISTOS PARA RESURGIR, CABALLEROS AGUILA Y GUERREROS ANCESTRALES HABIAN VUELTO, ALGUNOS DICEN QUE JAMAS SE FUERON, Y TODO SE MEZCLO, UN PRECIPITADO BREBAJE NOCTURNO Y DE REPENTE, EL CURA, Y DESPUES LOS GRITOS, Y DESPUES LA CAMPANA, REPICANDO DESDE LO ALTO DE LA PARROQUIA,Y OTRA VEZ LA CAMPANA COMO NO OIRLA, PARECIA QUE CAIA AGITANDO LA POLVORA, INVITANDO A TODOS A OBSERVARLA A PUNTO DE CAER….COMO FRUTA MADURA

“Ya no es momento de perderse” piensa Carla mientras tantea en la espesura el rumbo a seguir, pero el ocaso —que no espera— la encuentra en plena incertidumbre. El monstruo que la acompaña aspira gravemente ese aire cargado de aprensión y se ensancha.
Unos frutos rojos que relucen en el suelo la devuelven al camino, y ella avanza saboreando la estela rica y jugosa que dejan. El monstruo, contagiado de esa atmósfera apacible, suspira y se desinfla. Carla continúa así —como extasiada— hasta que la brisa nocturna se convierte en un viento fuerte y bochornoso, de esos que presagian tormenta. Entra en pánico al pensar que no hallará cobijo en medio del bosque, y el monstruo que va a su lado se expande. Truena y comienza a llover. El monstruo crece aún más, empapado de terror. Carla camina a trompicones, apartando la maleza mojada y las ramas zamarreadas por el viento, hasta que se topa con un barranco. Desesperada, no ve ninguna salida. Entonces el monstruo se hincha tanto que asciende convertido en un inmenso globo a punto de estallar, y ella se lanza al vacío, justo a tiempo de asirse de su cola. El monstruo, aliviado, suspira.
 
 http://microrelatosilustrados.blogspot.com.es/

Tus labios jugosos, invitándome a besarlos, tu cuerpo con ese olor a libertad impregnado en sus poros y la lascivia de tus movimientos que insinuantes provocan mi excitación. Procuro no acercarme demasiado para no caer en la tentación, pero me conoces, sabes que caeré, que en mis sueños todas las noches vuelo hacia tu regazo y con lágrimas en los ojos me dejo amar hasta el amanecer, cuando la luna desaparece y el sol con su nitidez abre todas las puertas y ventanas de mi alma.
Cuando llega la noche y en brazos de Morfeo me acuno, entre mis piernas, como fruta madura, cae el jugoso alimento que crea tus sueños. Nuestros cuerpos se convierten mutuamente en grandes lagos, ríos y mares dónde la vida llama a la vida y nada se detiene. Es en ese instante cuando juntos volamos por cielos luminosos, y grandes margaritas blancas ponen sus pétalos a nuestra disposición para que nos amemos. El fruto de nuestros abrazos cae rodando por nuestros cuerpos, justo en el momento en que las estrellas explosionan en fuegos artificiales y son los mundos bajo los mares los que surgen creando nuestras ciudades.

 http://tecuentohasta6.blogspot.com.es/

Después de una primavera y verano boyantes y perfumados. Fernando despertó una mañana de sol y vio con asombro que la ciudad vivía un otoño dorado de castaños que disparaban sus frutos maduros y explosivos sobre los transeúntes y autos estacionados en las calles. Los proyectiles descascarados habían interrumpido el tráfico.
Se había prolongado el verano y las noches eran caldeadas. La radio informaba sobre  la insólita temporada de cosecha que nadie sabía explicar. Mas cuando vieron aparecer por la tarde unas raras aves negras en los tejados de la ciudad, creció la zozobra en la población. Los institutos apenas informaban sobre cambios climáticos, pero nada sobre las nuevas especies que aparecían a ojos vistas. Habían escarabajos, hormigas y arácnidos paseando por las calles. Parecía que la naturaleza sufría trastornos. Cundió el pánico y también Fernando se unió a las largas caravanas para huir de la ciudad.
La espera se hacia larga. Las vías de salida estaban congestionadas. Fernando desconcertado por cada minuto que pasaba creía ver crecer una nueva hoja verde. Los pájaros negros, de ojos encendidos de rara especie, se avecinaron y posaron en los árboles cercanos. Todos los conductores comprendieron entonces y cerraron sus ventanas.