Había vuelto a desayunar leche con galletas. Cuando comía no hablaba. Al terminar empezó a canturrear la canción de Mambrú mientras recogía el plato y el vaso e intentaba llevarlos indemnes a la cocina. Al llegar, ella limpiaba azarosamente una olla del día anterior; se detuvo y le dio un beso en la frente. Sin embargo él ya estaba, con una sonrisa de oreja a oreja, pensando en Don Elías, su maestro, y lo que les tendría preparado… se le vino a la cabeza Julia con sus largas trenzas y su mirada pícara endulzándole la mañana. Con la canción en la boca se dirigió a la entrada donde su madre le dejaba la mochila pero antes, en medio del largo pasillo, entró como acostumbraba en el servicio para peinarse guiado por una certeza: a Julia le gustaban los chicos con la raya en el medio. Una vez allí, frente al espejo, su rostro lleno de luz cambió como el viento. Se topó con un hombre mayor, sin pelo, en cuyo semblante, rico en arrugas, se  refugiaba una  mirada perdida y de la mano, como si fuera un apéndice de su añejo cuerpo, salía un inquieto peine.

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Otro otoño más, muchos a sus espaldas, pero ella intuía que ese sería su último otoño, tal vez, porque de alguna manera el ulular del viento se lo susurraba aquella tarde gris.
Miraba sus piernas anquilosadas, sus manos casi yertas, su sonrisa casi apagada, pero recordaba a su pequeña del alma y volvía a sonreír. Su pequeña, ya no era tan pequeña, era una mujer hecha y derecha pero ella solo podía verla como su pequeña alegría diaria.
Algún día faltaré, pero nunca me voy a separar de tu lado. Te amaré como nunca he amado a nadie. A través del tiempo y de la vida. Si algún día crees que me he ido, que sepas que no será así. Cada noche me asomaré a tu lecho y suavemente y en silencio te taparé para que no cojas frío y te daré un tibio beso en tu mejilla. Sabrás  que estoy ahí, para siempre, para toda la eternidad.
Entonces,  de pronto, cambió el viento, nubarrones oscuros, rayos…y luego, silencio total.
Aquella noche, se asomó a su cama de puntillas, y la besó levemente….. etérea….. invisible al fin.

Apoyado contra la pared de la gruta, modela con cariño su muñeco de barro. Ya solo faltan unos pequeños retoques para lograr la imagen con la que tantas veces había soñado. Está exhausto, pero satisfecho: han sido seis días de emociones y dentro de nada llegará su merecido descanso. Pero poco le dura la dicha: afuera se ha levantado un vendaval que enturbia de arena el aire de la cueva, cegándole la vista.
Al salir, se cubre la cara para no presenciar el desastre. El mar se ha encolerizado: no soportaba ser testigo pasivo de los juegos de las palmeras mecidas por la  brisa;  que la luna impusiera límites a su furor y le impidiese lamer con su marea más allá de la orilla y participar así de la fiesta de sombras y baladas; que las gaviotas se aprovecharan de su despensa… Un huracán vengador riza una enorme ola que barre sin piedad toda la costa.
Abatido, se retira al interior de la caverna. Se topa con la figurita medio terminada que le mira desafiante, rascándose la entrepierna, y decide entonces abandonar el paraíso.
Regresará cuando todo haya terminado, para enterrar bien profundo los despojos de su obra imperfecta.

Desde la loma del faro, se me olvidan los insultos de los chicos de la escuela, por mi tic en el ojo y ese apodo de “la galleguca”. Nunca he sabido por qué me lo pusieron. Le pregunto a mi madre y me dice que cuando sea más moza entenderé. Creo que tiene algo que ver con una tarde plomiza  en la que sin avisar cambio el viento y de pronto sopló el  del oeste. El gallego, se hizo cómplice  de la mar, y juntos removieron las  olas agitando  con fuerza  los barcos que llevaban varios meses ausentes, poniendo  sus quillas mirando al cielo. Ese día, dicen las vecinas, lloraron hasta las piedras del barrio pesquero, y las mujeres se unieron en ruegos a la virgen del Amparo, para que cesara la galerna. Dicen que mi madre no estaba allí para pedir por  el regreso de mi padre. Nueve meses después nací yo, nunca pude conocer a mi padre, su cuerpo no  apareció. Desde entonces nos cuida tío Roberto, el de la taberna. Dice que me quiere mucho, y debe ser cierto porque a él también le tiembla un ojo como a mí.

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En mi familia todos hablan del pobre tío Andrés con lástima y condescendencia pero yo sé la verdad. Que un viento imprevisto que ya no esperaba giró su veleta un mes de junio. Que aquella misma noche él también se dio la vuelta como un calcetín, y así, del revés, con la cabeza en los pies, la derecha en la izquierda y la razón en el corazón ya no le importaron todas las pequeñas cosas que antes le parecían tan valiosas. Que de la noche a la mañana cambió el norte por el sur, su estado civil por su estado emocional, su profesión por su afición y se fue, con lo puesto, a pintar turistas a la playa. Que sólo le daba para comer una vez al día, y comprar algunos pinceles, pero que era suficiente, que en el envés de lo establecido las necesidades son otras. Que instalado en el dorso de las cosas previstas, pudo tocar el cielo con los dedos, y que cuando alguien le preguntaba de qué le había servido tanto viento, tanto vuelta, tanta mudanza, tanto cambio, él contestaba que en realidad para poca cosa, que solo para encontrarse consigo mismo.

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Las modas cambian como el viento, todos lo saben. Excepto Doña Inés, la maestra. Su traje sastre bien planchado, sus blusas almidonadas y sobre todo su gigantesco moño, alto y bien torcido, firme y erecto tal como sus opiniones – ¡Doña Inés fue una mujer de opinión! –  dominaron los últimos treinta años de nuestro pueblo. No había reunión en la escuela, asamblea en el ayuntamiento, sesión de algún comité o comisión en que el moño no se destacase, balanceándose escépticamente, inclinándose con severidad, o temblando de indignación. Aquel moño se había convertido en una verdadera institución pública.
       Cierto día, Doña Inés subió a la tribuna de la plaza central, para estrenar la feria anual. De repente, el cielo se puso plomizo y un imprevisto torbellino se abatió directamente sobre su cabeza. La muchedumbre pudo ver, horrorizada, como el terrible moño fue arrancado, desarraigado de su lugar y llevado por encima de las bocas abiertas, hasta que el viento lo tragó definitivamente. Pasada la sorpresa, la gente notó que la tribuna estaba vacía y empezó a buscar a Doña Inés. Hasta hoy día siguen buscándola, sin resultado alguno. Dicen que ella continúa viva entre nosotros, pero nos es imposible reconocerla.

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Aterraba la soledad de las paredes. Se habían ido los niños, los pasillos estaban mudos y ella…sola.
Disfrutaba de esa soledad que te da alas, alas para ir y venir sin rumbo,pero hoy, se alargaba como un gusano baboso sin dejarla avanzar. Sabía que afuera soplaba la brisa que seguramente, le haría un hueco, pero los pies le pesaban y el corazón vacío se acurrucaba latiendo despacio, sin emociones tardías en las puertas del Domingo.

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Ahí, parada en medio de ese hermoso paisaje, estaba ella. Un hermoso lago, en medio del bosque, que reflejaba el color naranja del cielo, rodeado de vegetación y un elegante árbol, tres veces más grande que una persona normal. El viento soplaba, con fuerza, removiendo el agua y arrastrando las hojas del árbol, junto con pequeñas lágrimas plateadas, que no se distinguían. A los pies del lago, la chica lloraba. Entregaba sus lágrimas, que se mezclaban con el agua del lago. Lloraba, con un nudo en su garganta y un agujero en su corazón, sola. Sus extraños ojos rojizos se humedecían y aunque ella intentara detenerlas, las lágrimas salían, una tras otra. Sin embargo la chica no emitía sonido alguno. Sus ojos goteaban, como una canilla que habían olvidado cerrar, silencioso. Ella, tan linda…, tan sola.
Luego de un rato, con su delicada mano, pálida, limpió las pocas lágrimas que le quedaban y sintiéndose vacía, se fue. Se fue, dejando el paisaje incompleto. Había dejado su maraca… sus lágrimas siempre quedarían en el lago, esperando que ella regresara a buscarlas. Hasta entonces ese paisaje sería suyo, o mejor dicho, ella siempre permanecería en ese paisaje, grabada ahí para siempre, llorando.

Vivimos y morimos dependiendo del viento. Hoy vuelve a soplar del norte y trae olor a salitre y a muerte. Hace dos lunas que padre partió hacia el sur en busca de una solución.
Regresó esta semana con el viento sur y las bodegas cargadas. Padre dice que esta vez todo será distinto, esta vez no huiremos. Todos están nerviosos: -ya vienen, ya vienen- susurran las madres abrazando a sus hijos mientras atrancan puertas y ventanas. Los hombres y los jóvenes como yo estamos reunidos en la costa. Miramos los artilugios con esa mezcla de respeto e incredulidad.
La brisa arrecia y antes de que la niebla se espese, creo distinguir a lo lejos las cabezas de los drakar.
-Padre, ¿cómo se llama el artilugio?
-Se llama esperanza John, pero en el sur la llaman ballesta.

Sopla el viento fuerte.
Oigo como braman las olas por la fuerza con que golpea contra el mar.
Miro el océano, me da pavor.
Aguanto con el estomago encogido a que él aparezca.
Llevo días esperando, siempre en el mismo sitio y a la misma hora, sin faltar ni uno solo.
Hoy ha cambiado el viento y la brisa apacigua las olas.
El frío me cala los huesos y el estómago encogido ya forma parte de mí.
Lloro desesperada y sin esperanza alguna, meditando desolada y sola, que el viento cambió mi vida para siempre.

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La llamaban Tramontana. Nadie recordaba cuando le colgaron ese alias pero no hacía falta preguntar por qué. Ella rumiaba sus cosas en silencio, callaba y se comía sus desdichas sin alterar su aura de frialdad. Su tormento comenzaba al abrir las puertas de su casa. Allí se cocía su desdicha. Tramontana le odiaba, y a ella también por hacerse con su silencio cómplice. Cada día esperaba que fuese el último, soñaba con que todo cambiara, como la dirección caprichosa del viento. Tramontana soñaba con llamarse Levante.

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El día va levando anclas y la oscuridad comienza a desplegar sus velas en mi despacho. Mi cuerpo reposa en la butaca pero mi mente surca el océano de mis cavilaciones. Enciendo un cigarro y tomo una fotografía. Tu imagen se pierde entre las olas que forma el humo. Recuerdo el juicio… amañé pruebas, testimonios… lo necesario para liberarte, estar juntos. Tu rostro, sonriéndome a través del cristal, me recuerda que lo conseguí pero también que abanderaste tu libertad para zarpar sola hacia una nueva vida, mientras mi barco navega, solo, a la deriva, azotado por el viento de la corrupción.