Antes de abrir mis ojos por primera vez, sintiendo la caricia del sol, o el rocío de la mañana, podía distinguir el día de la noche.
   No sabía donde estaba. Aunque estaba resguardada. Cuando pude ver, supe que era parte de una flor, que vivía en ella.
   En ese momento era muy pequeña, apenas más grande que un puntito. Llegaron las lluvias y empecé a crecer. Todo cambió a mí alrededor. Cambié de piel y me deshice de los pétalos que me cubrían.
    Apenas podía reconocerme, mi color cambió, empecé a ponerme verde. No me acostumbraba aún a mi nuevo aspecto, cuando volvía a cambiar. Me aparecieron pecas y me ruboricé. Despedía un aroma dulce al atardecer. En las mañanas me visitaban las abejas. Las aves me sobrevolaban.
   Supe que era el fin, cuando una mano áspera, me sopesó y me arrancó de tajo mientras me acercaba a su rostro y dijo:- esta, ya está madura-.

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 Y no me sienta bien.
Cuando el secretario del comité Nobel dijo mi nombre yo estaba en el baño.

La estancia es pequeña. Hay una mujer recostada sobre un sillón frailero, un espejo y una mesa camilla adornada con una cesta de fruta madura. “Mantenga esa posición y fije la vista en el espejo”, -reitera el pintor. Ella, sentada en la silla, observa su cara. No se reconoce. Sus ojos de niebla apenas distinguen la imagen, como si solo fuera el retrato latente de un daguerrotipo revelado con insuficiente luz. Intenta dibujar una sonrisa en ese espejo mohoso, pero el reflejo no se deja engañar. El artista esboza en el lienzo una línea, recta y dispersa. Es el único trazo con el que adorna su semblante. Orgulloso de su obra, recoge sus pertrechos y abandona la sala. La mujer sigue perdida en su mirada. Una soledad prepotente cerca su anatomía, como si la bolsa amniótica de la vida se hubiera roto hecha añicos. Hace semanas que espera. Siempre tuvo un sexto sentido para las cosas de la vida. Sus ojos regresan al espejo pero la imagen se desvanece. Ovillada en mil hebras de memoria su cuerpo resbala extinto en la silla: sus ojos negros, sus ropas negras y su negra existencia. Regresa el pintor y recoge su guadaña.

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Hemos aprendido deprisa. Y tan bien que ya estamos listos para la matanza. Siempre se ha hecho pasada la Inmaculada. Este va a ser el mejor año. Nunca hemos tenido tanto cochino. Fruta madura y mucho chancho para comer.

Cuentan que cuando sopla el viento de otoño, desde el mar se oye la voz. Es entonces cuando las mujeres del lugar atan con cadenas y candados a sus hombres. Tan vehemente es el canto, que todos los varones que se encuentran cerca de su influjo se vuelven locos de pasión. Ciegos y sordos a todo lo que no sea el llanto herido de ella, se lanzan sin pensar al mar. Pocos subsisten en las frías aguas, angustiados por encontrarla son incapaces de volver a tierra.
Él acudió atraído por las historias que hablaban de la mujer envuelta en llantos de ausencia. Por mucho que preguntó nadie supo decirle donde encontrarla, por eso esperó sentado en la playa, la paciencia era su única compañía.
Dice la leyenda que ahora es él quien llama y cuenta a todo aquel que quiera escuchar su diálogo insensato, que la está buscando, que la esperará mientras conserve la vida. Sabe que en algún momento ella volverá, con el fruto maduro que engendró en su vientre.

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Cuando mis ajados labios acarician la suave piel del melocotón,no puedo evitar acordarme,de ese recuerdo, qizá, falsamente instaladoen mi memoria por las posteriores repeticiones del relato en boca de mi madre:
  Tendría yo unos pocos años, quejábame de la fruta picada y madura que mi padre de profesión frutero retiraba del escaparate para traer a casa:
-padre ¿por que tan pachucha la fruta? debía decir yo por aquellos años
-hijo, estas frutas de apariencia arrugada y picadas por los pájaros esconden la más dulce y jugosa pulpa ya que los pájaros con natural acierto las han escogido entre todas…
-entonces ¿si son mejores frutos por que los retiras? contestaba yo sin rendirme
-porque la gente solo fija su superficial mirada en los frutos más tersos y jóvenes, sin mirar con el corazón…
-¡dejáos de pamplinas principescas que se os enfria la sopa! intervenía mi práctica madre…
Yo , ingenuo que nada veía de principesco en las palabras de mi padre.Años más tardey tras haber leido a Saint – Exupery al fin pude apreciar (con el corazón ) el dulce jugo de las palabras del melocotón que ahora acarician mis labios.

Contempla ensimismada el viejo molino. Apenas le quedan fuerzas para mantenerse en pie, pero acostumbra a acercarse a aquel lugar cada 27 de septiembre al caer la tarde.
Le fallan casi todos los sentidos, pero su corazón late con la misma viveza que antaño. Pasear por esas ruinas al cobijo de los manzanos le hace sentirse flotar entre nubes, como la niña de quince años que dejó atrás hace tanto tiempo.
A escasos metros el rumor del agua sigue el viejo sendero y surca kilómetros y kilómetros, mezclado con las lágrimas que en cada aniversario de aquellos besos furtivos a un extraño, vierten sus ancianos ojos. Quizá algún día lleguen a su verdadero destino y por fin se reencuentre con su verdadero amor… como la fruta madura que besa la tierra al caer del árbol.

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El otoño reinaba a sus anchas y la estampa que se veía lo corroboraba: La temperatura empezaba a refrescar, caían las hojas de los árboles como fruta madura, la hierba estaba enrojeciendo y se veían unos nubarrones que presagiaban que no tardaría en llover. La ventolada  de ayer vertió el prau lleno de manzanas y los topos se estaban dando un gran festín. Es época de preparar la sidra.
Desmontamos el llagar y una vez limpio, enchufamos la trituradora e hicimos correr el agua por donde hoy irá la fruta. Fregamos el barreño donde caerá el líquido color miel. Metimos también en el agua embudos y coladores. Una vez recogidas las manzanas, las lavamos, troceamos y las pusimos en el llagar. De cuarenta y cinco kilos de manzanas saldrán unos treinta y tres litros de zumo, y llenaremos las botellas que repartiremos entre familia y amigos. Nosotros nos quedamos con ocho, suficientes para  saborear la primera sidra dulce del año. Recién salida, nos sabe demasiado a zumo. Nos gusta que pasen unos días, que empiece a picar un poco. A cada poco te encuentras sin saber por qué sirvientote un vaso y… ¡salud!

 Blog = finola

Era el final del verano y seguía haciendo mucho calor. Los aldeanos se refrescaban a la sombra, junto al río. Cuando aparecieron las primeras aletas afiladas, emergiendo fuera del agua, nadie se extrañó. A los tiburones les encantaban las manzanas y las peras, sobre todo las de los árboles frutales que lindaban allí con la orilla. Devoraron todas las frutas que flotaban sobre el agua del cauce, sin dejar ni un solo rabito, ni unas semillas.
Aunque, días antes, los paisanos del lugar se lo habían pasado mejor con la visita de los delfines, más simpáticos y agradecidos.

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Olmedo fue un gacetillero sin escrúpulos. Desde su famosa columna periodística, “El Pesquisidor”, atacó a personajes públicos de la ciudad. Difamaba a políticos, actores, gentes del mundillo rosa o de la televisión.
Sus víctimas también eran abogados, promotores inmobiliarios o grandes chefs.
La estrategia estaba sutilmente programada. Primero, arrastraba su prestigio y honorabilidad por los suelos. Luego, les hacía chantaje, amparado en su poder mediático.
Cuando iban cayendo, como fruta madura, pagaban la extorsión y el columnista les iba devolviendo la credibilidad con cuentagotas. Su tira se convirtió en un péndulo entre la difamación y la verdad.
Se enteró de que un famoso chef andaba retrasado con los pagos. La reforma del restaurante, un figón de lujo situado en el centro, estaba acumulando facturas impagadas.
Olmedo, viendo su oportunidad, se citó con el restaurador. Le propuso un trato: un veinticinco por ciento del negocio, a cambio de buscarle tres inversores que pagaran las minutas.
Acuciado por los acreedores, el cocinero aceptó la sociedad. Los financieros no eran hermanitas de la caridad, precisamente.
“El pesquisidor” cometió su primer error en muchos años. Descubrió tarde que uno de los promotores era un mafioso.
El final de la historia está aún abierto.

Querido hijo:
¿Nunca te hablé de Eva? Era la hija de la frutera del pueblo, siempre rodeada por la ingenua forma de las peras, por el olor de las  manzanas que pesaba en la romana. Durante años balbuceamos pedidos y precios, pero nuestra inmadurez nos separó y ambos, por senderos y parejas distintas, culminamos vidas correctas, regladas, hasta que ahora, muchos años después y otra vez solos, nos hemos reencontrado. En cuanto la vi dejé de sentirme vacío, cerrado, nadie. Mi soledad se agarró a su alegría tratando de adivinar qué porción de sufrimiento traía ella consigo, pero en sus ojos sólo vi la certeza de saber que la vejez es efímera, que es posible vivir sin memoria ni previsión,  que la vida queda grabada en los surcos de la piel, en la forma de los huesos. Así que, tras una furiosa afirmación mutua, instalados en una felicidad definitiva, hemos decidido huir, abandonar esta residencia a la que llegamos con la sumisión de sabernos abandonados, para vivir de nuevo, con el corazón lleno de sabor y saber.
Hijo, quiere a los tuyos y recuerda: la vida, cuanto más madura, más sabia y efímera, como la fruta.
Os quiere,
Papá.