Se entrenaban para estar muertos, día  a día invertían su tiempo en aulas llenas de conocimientos y vacías de afectos, día a día construyen un futuro, entrenando sus mentes, para rendir en hipotético trabajo que les quitaría lo que quedaba de vida, autómatas consagrados a un reloj azul marino,  a un horario a una causa inexistente.
Uno a uno, con cartón en mano desfilaban semi autómatas rumbo a una vida, ya entrenados, ya engrasados, ya muertos.

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Imaginó que el cuerpo que abrazaba no era el de su marido, sino el del  extraño con el que hizo el amor en una vieja callejuela. Él llevaba una máscara azul que refulgía oscura  mientras la luna iluminaba los canales y las máscaras aparecían y desaparecían entre risas, rumor de sedas y brillos de lentejuelas.
El tacto de su mujer le trajo a la memoria otro cuerpo bajo la noche de Venecia. Lucía una hermosa peluca azul, llevaba un  antifaz de encaje y había un vaivén marino en su cadencia.
Poco antes había viajado por negocios  y nunca le confesaría a su mujer que tuvo una aventura con otra a la que ni siquiera vio el rostro.
Ella  seguía sorprendida por la renovada pasión de su marido. Se prometió que nunca le confesaría que, en una escapada imprevista  para romper su soledad, se había sentido otra vez viva, en los brazos de un atractivo enmascarado.
Después de todo, nunca volvería a verlo.

Ella vestía de rojo y era la puta más cotizada de la zona portuaria. Él, Bobby McDonalds, lucía un impecable y condecorado uniforme azul marino del que, cada vez que tenía  oportunidad, se deshacía.
Ambos formaban la pareja perfecta porque, en aquellos encuentros casuales, ella tenía prisa por acabar y sabía que él se iría antes de llegar. Siempre se iba pronto, quisiera o no. También cabizbajo.
Lola, mientras guardaba en su escote un puñado de billetes, dedicaba una sonrisa complaciente a su esporádico, pero fiel y buen pagador, mal amante. Luego, Bobby, tan cumplidor en su puesto de trabajo pero tan poco en sus ratos de ocio, se vestía con lentitud -ya no había prisa- y se empequeñecía hasta hacerse transparente.

A duras penas le convencí para que saliera del agua. La tarde se nos venía encima, y aún, nos quedaban muchos kilómetros hasta el hospital. Pero aquella parada improvisada merecía la pena. A sus dieciocho años, hoy  cumplidos, era su primera experiencia con el mar. Cuando, finalmente, alcancé convencerle, y  dejó de chapotear como un niño,  nos abandonamos, ausentes, a la orilla de la playa. A ponerle traspiés a la brisa… e inventariar  las olas. Yo, las contaba según llegaban…él, por el sonido, por el que hacían al romper sobre nuestros cuerpos. La curiosidad no cupo en mí, y rompí el silencio. Le pregunté  por su experiencia, sensaciones, emociones… Me inquietaba saber: ¿Cómo sería el mar en su mundo oscuro? Calló unos minutos…Después, fue tanteando mi ausencia, hasta dar conmigo,con mi brazo, lo apretó fuertemente, y,emocionado, me dijo:
-Es azul, azul…marino.

Don Carmelo acarició su casulla nueva. Era azul marino, como cielo profundo, bordada con la misma seda del manto de la virgen. Ambos estrenarían indumentaria. Ambos irradiarían santidad. Tantas almas recuperadas justificaban el gasto.
Mientras se vestía para la misa, recordó su particular cruzada: sin mujeres jóvenes disponibles, los hombres, desesperados, acondicionaron la cuadra del Pancracio como burdel. Inmediatamente él se impuso la tarea de enmendar a aquellas ovejas estridentes y descaradas. Recordaba cómo los hombres intentaban huir cuando él penetraba en ese zarzal infecto; recordaba su dedo acusador, su ira, ¡cómo disfrutaba amedrentando con su labia, doblegando voluntades! Y vaya si celebraron bodas, ¡como Dios manda! El afecto vendría con el roce.  Puso las cosas y las vacas en su sitio.
Alisó sus vestiduras, salió y observó a los presentes: miradas culpables y ningún hombre soltero. Los casados estaban, agarrados, pero estaban. Miró al monaguillo de reojo, «trajeron mujeres nuevas, padre, para las fiestas». “¡Ya empezamos!”, y echó cuentas de los solteros disponibles en la comarca. «Señor, ¿por qué me utilizas de casamentero?”, pensó, pero vio el púlpito y con júbilo y ansiedad sintió afilarse su lengua, su dedo acusador. Y comenzó: ¡En el nombre del Padreeeeee, del Hijooooooo….!

La pareja de barqueros levantaron los remos para descansar un momento en su viaje sobre las aguas opacas y lisas del caudal turbio. Los fresnos que flanqueaban las dos orillas mostraban una gama de hojas de color marrón pálido. La niña observó el cielo tórrido y gris mientras abría el orificio de su máscara protectora para descubrir sus labios rosáceos. Entonces miró el rostro encapuchado de su compañero navegante.
–       Papá, ¿recuerdas cómo era el sol?
–       Como el disco de un semáforo, brillante. Redondo, igual que una moneda resplandeciente de plata. De un amarillo más intenso que las últimas espigas del trigo que desapareció hace unos años.
–       ¿De color amarillo, no era verde?
El padre rió imperceptiblemente.
–       No, verde era la hierba, los frutos tempranos y las copas de los árboles.
–       ¿Y el azul, cómo era el azul?
Una débil ráfaga de viento los distrajo de su conversación. El hombre hundió su remo en el agua otra vez.
–       Sigamos el curso del río y lo veremos.

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Al tío Evaristo se le encuentra siempre en el mismo lugar, cualquiera que camine por el muelle le puede ver sentado en el banco junto a la cofradía de pescadores con la mirada perdida en el mar, tan lejos y tan cerca. Si no vas con prisa y le preguntas te cuenta la historia de la tía Enriqueta.
A la tía Enriqueta le maravillaba el mar aunque no lo conocía más que por esas revistas de viajes que tanto la gustaban, siempre que íbamos a visitarla siendo niños nos entreteníamos ojeándolas, las tenía por montones en todos los rincones de la casa. Solía decir que su color favorito era el azul marino en homenaje a ese gran infinito, no vestía otra ropa que no fuera de ese color. Cuando un día decidió por fin viajar a la costa a conocerlo todos en la familia la apoyamos, menos el tío Evaristo, que nunca llego a comprender tanta pasión por algo desconocido. Por eso fue una desgracia que aquella ola se la tragara.
Al día siguiente sin ningún reproche el tío Evaristo hizo las maletas y se le encuentra siempre en el mismo lugar.

El fuerte levante, que había soplado pertinaz durante todo el día, se transformaba lentamente, con la caída gradual de la tarde, en una ligera brisa, serenando el furor de las olas hasta dejar la playa en calma.
 No hacía más de diez minutos que el sol comenzara a ocultarse tras las cumbres de las elevadas montañas cercanas,  alineadas a espaldas de la costa, y sólo quedaban  ya unos pocos reflejos anaranjados en el agua huyendo de la orilla a medida que eran perseguidos por las alargadas sombras de las moles rocosas.
 El azul brillante y nítido del cielo iba perdiendo intensidad paulatinamente y se oscurecía, más cuanto más al este, acercándose sin prisa al instante mágico en que se funde en el horizonte con el color del mar, sin quedar claro dónde acaba uno y donde empieza el otro, cuando los espíritus desprenden una aureola de misteriosa ingravidez y el ánimo queda sobrecogido por el milagro diario del atardecer en el Mediterráneo.
Yo, sentado en la arena,  intentaba emocionarme con el espectáculo; sin embargo, las decenas de púas que, al pisarle, el puñetero erizo había dejado clavadas en mi talón, inflamado y dolorido, me impedían disfrutarlo como la ocasión merecía.

Caminaba sola sobre la arena. Las olas, desafiantes y juguetonas, borraban sus pisadas como queriendo llevarse la pena que, al igual que su sombra, siempre la acompañaba. La mirada perdida en el horizonte azul buscaba anhelante… ¡la ola!  … esa ola que le traería la paz, la que bañaría su alma de esperanza, la que le arrebataría por breves instantes la pena que la aprisionaba. El horizonte no se divisaba, cielo y mar se habían fundido en un profundo beso y el azul …intenso, ultramar, celeste, marino, … cubría la bóveda celeste.
     Su paseo tenía una meta, llegar a las rocas. Al compás de las olas sus pasos se deslizaban entre el agua y la arena , la brisa marina le acariciaba el rostro antes de entrelazarse por sus cabellos direccionándolos a modo de velas.
      Había llegado. Sentada sobre una roca, y sin perder de vista el horizonte, escucha «la voz del mar«. Las lágrimas empiezan a brotar y  el nudo que le ahogaba en la garganta se deshace  para gritar:
     -¡El mar! ¡Mi mar! … el liberador de mi alma oprimida, donde la pesadumbre y las lágrimas se funden con las olas y juntas rompen su furia contra las rocas, donde las penas que me atormentan se diluyen con la sal de la brisa marina en la inmensidad del océano, …

En mitad de la nada existe la isla, tan diminuta que apenas queda espacio para albergar el faro, hace mucho tiempo que allí no vive nadie.
Solo una vez cada año, cuando el cielo toma el azul marino, hace su aparición el navío. Emerge como una extraña luz roja, incandescente, y en el centro de esa fosforescencia, los mástiles, palos y velas de un bergantín. En ese momento el faro se enciende y la nave inicia su acercamiento. Cuando parece que ya la proa va a tocar tierra, unas inmensas olas, rugientes y feroces, se alzan majestuosas como corceles encabritados impidiendo toda posibilidad de aproximación. Durante toda la noche se repite el drama, una y otra vez, con una desesperación rayana en la locura, hasta que el amanecer cubre la escena atenuándose como un espejismo en la línea del horizonte.
El único tripulante de esa nave épica es el Holandés Errante, condenado a vagar eternamente sin pisar tierra jamás. No encontrará descanso hasta el día que consiga recuperar su alma. La misma que vive encerrada dentro del faro.

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Ayer buceábamos contiguos, demostrando estar felices. Gozamos henchidos, insensatos; juventud kamikaze. Luego me noqueaste, olvidando para qué resistíamos sumergidos.
Teníamos una verdad, whisky, sexo.
Y zozobramos.

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El azul estaba situado en el extremo superior derecho en la paleta del pintor aislado del resto.
Esperaba ansioso el roce del pincel y así deslizarse sobre el lienzo para formar parte de la obra. Todos los demás colores se mezclaban formando infinidad de tonalidades con las que el artista trabajaba, pero él estaba solo y no se le permitía mezclarse con la chusma colorista.
El era el Azul y su destino estaba marcado para dar color al mar y al cielo. Solo le permitían alternar con el blanco para formar entre los dos el rompiente de las olas y el galopar de las algodonosas nubes.
Los dias pasaban y su destino no llegaba, todos los demás ya dormian  sobre el cuadro y él seguía allí, esperando, temía convertirse en piedra  reseca, olvidado por todos.
Una mañana se escuchó la voz del pintor decir:
Y ahora para terminar usaré el Azul para dar color a los ojos de la joven. Acto seguido roza con su pincel suavemente el color, depositando unas diminutas gotas sobre el lugar previsto, consiguiendo el efecto deseado, dando así,  por terminada la obra.

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