Nos quedábamos en la cocina, sentados, expectantes. Afuera cantaba la marea  y el salitre pintaba los cristales. La lámpara brillaba sobre nuestras cabezas y nuestras sombras jugaban, cual fantasmas,  en todas las paredes.
Eran las noches mágicas de inviernos lluviosos y oscuros y de veranos alegres y ardientes. El abuelo contaba mil historias, casi siempre de miedo, reales, decía él. Sobre el mantel de hule nuestros brazos temblaban, se escalofríaban o se apretaban para esconder el susto. Horas de sobremesas bordadas de palabras pronunciadas despacio, casi silabeando, pupilas dilatadas en ojos que no parpadeaban, con la mirada fija y la cabeza inmóvil, casi sin respirar, sin romper la tensión con nuestro aliento.  Cuando la noche dominaba la casa y los silencios habitaban el aire, las camas que nos abrazaban se volvían heladas, sin  mantas que abrigaran nuestra rigidez. La mañana siguiente, las historias dormían para siempre en  baúles que el abuelo nos hizo a cada uno para guardar tesoros, dentro del corazón. El abuelo, al pasar por nosotros  nos revolvía el cabello con su mano callosa y nos guiñaba un ojo, arqueando la sonrisa.
En la misma cocina, esta lluvia que baila en los cristales me trajo un nuevo escalofrío

Ha llegado un nuevo abril. Fuera, en la calle llueve y ha estallado una tormenta. Dentro, en el interior de Marina, está sucediendo lo mismo. Tiene quince años y sufre el adiós de un primer amor. Se oye el retumbar de los truenos. Sola, encerrada en su cuarto, se encoje en cada estallido, está asustada, sabe que la casa se inunda. El suelo del cuarto de invitados comienza a levantarse. La colcha rosa que su madre bordó, se deteriora  con cada gota que recibe. La humedad retuerce las alfombras. Los azulejos del baño caen uno tras otro y el espejo dorado se desprende de la pared.  El barniz de la escalera de estilo victoriano, se decolora. En la cocina, las cazuelas de zinc comienzan a perder brillo. Ella no quiere que la casa se desmorone, pero no puede hacer nada por evitarlo: Le duele tanto esa nueva y extraña lluvia que llegó.  La infancia se aleja de ella, las lágrimas se filtran por el tejado y Marina se abraza a su casita de muñecas.
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En este mes de abril el jurado que elegirá los 4 relatos seleccionados será Saray Malo, representando al Molino de Bonaco, Juan Morán, representando al Sendero del Agua, e Ignacio Rubio (reciente ganador de la primera convocatoria de este concurso) representando a participantes y colaboradores.

Miraba por la ventana con la mirada perdida en algún lugar. Esa noche el viento azotaba con fuerza haciendo que las olas quisieran salirse de aquel paisaje. El agua caía con fuerza provocando una música fuera en la que los truenos marcaban el ritmo.
Detrás de aquella ventana, parecía que el mundo se iba a romper. Ella continuaba impasible como si aquel cuadro que se pintó frente a ella no formara parte de su realidad. Desde que él se fue, se sentó a contemplar esa obra de teatro llamada vida en la que ya no se sentía con fuerzas para seguir actuando.
Un tímido crujir de madera pareció querer interrumpir la escena. Unos pasos sigilosos que cada vez sonaban más cerca hasta dibujar la figura de él frente a la de ella. Él se sentó a su lado y la acomodó sobre su pecho. Los dos permanecieron abrazados en silencio, mirando por la ventana aquella lluvia cómplice de su encuentro.

El viento proyectaba gruesas gotas de lluvia contra el cartel que anunciaba el nombre de la posada, cuando el viajero abrió su portón de madera. Atrás quedaban dos meses de viaje interrumpido a lomos de su caballo, soportando los rigores del frío, la nieve, y la lluvia, para prevenir a los habitantes del continente, de la proximidad de la muerte.
La peste negra estragaba el norte y él había sido elegido por su comunidad, como emisario de la desdicha.
El golpe de calor que le recibió y las tranquilas conversaciones de los comensales, le sumieron en una calidez que llegó al fondo de sus huesos. Enseguida, una camarera le sirvió una jarra de vino y un plato de estofado, mientras le informaba de que una dama, sentada al fondo de la sala, deseaba conocerle.
Intrigado, se dirigió al lugar en donde se encontraba la mujer misteriosa, sin poder percibir de ella más que los contornos de la capucha y la capa que la cubrían por completo. Al llegar a su mesa, un frío intenso se apoderó de su cuerpo, oprimiendo su corazón. La muerte se le había adelantado y ahora le miraba desde las cuencas vacías de sus ojos.

Lo trajo la lluvia ¿Qué que trajo? Pues agua. Agua dulce y salada al mismo tiempo. Que refresca mi piel con solo tocarla. Que me quita el calor ¿Y sabéis que es lo que mas me gusta de la lluvia? Que deja charcos de agua por el  suelo y que tan solo mirar esos charcos me vienen a la mente todos aquellos buenos momentos de cuando era niña. Cuando el parque que estaba cerca de mi casa se llenaba de charcos y con mis pequeños pies metidos en esas diminutas botas de agua saltaba encima de ellos. Mi risa y la de muchos niños resonaba en aquel parque lleno de agua. Agua de lluvia. Si esta claro, es lo trajo la lluvia.
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Mientras ya se cuecen las primeras pruebas de maquetación en el horno…
Arrancamos con el propósito y la ilusión de hacerlo lo mejor que nos es posible.
Revisad bien las BASES, hay cambios: un sólo relato al mes, sin seudónimo, un tema mensual, etc…
Esperamos serviros de inspiración y recoger una buena cosecha de historias para finales de año.
Y sólo una súplica desde el primer momento: usad este espacio como un lugar de encuentro con gente que, por distintos caminos, hacen el mismo trayecto… Buen viaje a todas, a todos.
Y nuestro agradecimiento más sincero si elegís acompañarnos.

Y para que sirva de ejemplo arranco con uno de cosecha propia… fuera de concurso, por supuesto. No seáis vengativos…

EL BOSQUE SOBRE LAS OLAS, de Ignacio Rubio (Ardilla Voladora)

LA ANJANA, de Paloma Casado (Haya)