El hombrecillo estaba lívido en la trocha. En su rostro irreal sangraba una comisura de los labios. Rogó que le guiara «al Edificio» pues se había desorientado; señalaba hacia la silva escabrosa de pinos negros y empecé abriendo tal marcha, hasta que observé escondido entre árboles como hecatónquiros, una especie de palacio de balneario decimonónico, cuadrado y rematado en los vértices por minaretes bellísimos y melancólicos. En su frontis se leía: PREVENTORIO DEL CRÚOR. PATRONATO NACIONAL ANTIESCROFULOSO. Debajo, un huecorrelieve con un templario abrazando La Cruz de Lorena.
Atravesé la puerta giratoria y un salón de metopas y teselas llevaba a la crujía, con dos filas infinitas de camas con dosel vacías una a cada lado, embriagadas en benzoicos aromas. No había nadie y giré buscando a la estantigua a quien acompañaba. Tampoco estaba. Se me puso el vello como escarpias al pensar que iba a ser el paciente perenne y mis pulmones empezaron a crepitar, lo que hizo encogerme. Al erguir de nuevo la cabeza, me vi en ese mismo sanatorio, pero en ruinas, olvidado por los siglos y devorado por la maleza en mitad de bosques ignotos, y huí para siempre como alma que lleva el mismísimo Pateta.