A pesar de la lucha de Raúl y sus compañeros por demostrar los grandes beneficios que obtuvo su empresa, ésta echó su cierre.
Sin darse cuenta, Raúl llegó a una situación desesperada. En la separación le cedió todos los bienes a su mujer; no quería que le faltara nada a su pequeña de dos años.
Su aspecto había cambiado notablemente: su cabello largo, la barba descuidada, una mirada taciturna y un rictus en su boca, delataban una amargura interior desaforada. Únicamente parecía despertar de su letargo, cuando se forjaba proyectos de venganza contra los causantes de su desgracia. Tan sólo necesitaba 2084 piedrecillas de oro, lo necesario para sacarse un billete a tierra de nadie y hacer factible su represalia. Al día siguiente ve con agrado arder la fabrica que le robó su vida.
Su amigo lo estaba ayudando a salir de aquella zona. Un lugar donde sus gobernantes hacían caso omiso a las quejas de sus ciudadanos.
– No te hagas mala sangre. – Le decía su amigo.
– Estamos en el año 3015, y no hemos aprendido nada de lo ocurrido hace cien años. – Le dice Raúl con tristeza.

Sobre la cubierta rectangular de un edificio desconocido, despierta y encuentra a su lado las ropas con las que ha de ataviarse. Son ropas extrañas, futuristas y de un ofensivo color naranja eléctrico.
A unos pasos, dos hombres terminan de vestirse, como ella, con prendas de color gris metalizado. Se acerca a uno de ellos, el que luce una barba canosa. Reposa la cabeza en su hombro al tiempo que le susurra: «Otra vez a empezar. ¿Dónde estaremos y qué año será?».
El hombre de la barba la mira con ojos tristes y antiguos. No la extraña, aunque no la reconoce.
La mujer siente un escalofrío. Sólo ella recuerda que los tres van a repetir la misma historia en otro lugar y en otro tiempo. Y es la primera vez que ella recuerda. ¿Cuántas veces han desempeñado el mismo teatro?

Ocultamos nuestra literatura en una zona muerta, a salvo de rastreadores de situación y con la cámara de seguridad inutilizada tras un montón de cajas; como saben que nadie va a venir a robar, ni se molestan en despejar la sala.
Conseguimos el papel en el almacén de libros y los lápices los cogimos de una estantería donde también había unas gomas de borrar y papel de calco, todo antiquísimo. Sabemos que estamos perseguidos por utilizar material desechable y no sometido a control radiológico, pero queremos seguir escribiendo como lo hacían nuestros antepasados: Somos unos frikies románticos, sí, pero en la caótica era en que sobrevivimos aletargados esto nos mantiene despiertos.
Hoy he escrito un haiku y lo llevo en un doble bolsillo del pantalón. Mañana, cuando vaya al almacén para realizar el control ocular de plagas, lo dejaré en el cajón secreto deseando que ella lo lea al día siguiente.

Una, sólo una
puede cambiarlo todo.
Gota que colma.

—No hay vida. Ya lo ves, llegamos tarde.
—Puede que hayamos equivocado el planeta. Desde la nave no observé tonalidades verdosas.
—¡Ni hablar! Nuestro sistema isométrico calibrado al nanosegundo no permite un sólo error en distancias.

Miraron desolados alrededor suyo. El desierto y las dunas cubrían un paisaje vacío. En el extremo opuesto del planeta, boca abajo, tal y como un niño dibujaría una esfera plana en dos dimensiones, otra conversación tenía lugar:

—No hay nadie. Ya lo ves, llegamos pronto.
—Puede que hayamos equivocado el lugar. Desde nuestro vehículo 3G no recibí señales supra-humanas.
—Esperaremos. Recuerda que cuando descubrieron las gomas triónicas, comenzaron a eliminar todo lo que les molestaba. Primero, la melancolía y la tristeza. Continuaron con el dolor y la enfermedad, aunque con la muerte no pudieron, ya que incluso aprendieron a borrarse los unos a los otros. Borraron los insectos y los reptiles. Y poco a poco, rompieron la cadena alimenticia. También las nubes y la lluvia, y crearon paisajes desérticos. Un buen día, por equivocación, borraron todos sus recuerdos. Sin memoria no saben dónde van, ni de dónde vienen. Quizá estén tan perdidos como lo estamos nosotros.

Padre murió convencido de que diablo estaba cerca cuando nos concibieron. Madre sigue sin querer opinar nada al respecto; y yo, cada vez que voy a la cárcel a verle, pienso una cosa distinta. Unas veces, los temores de padre me convencen; otras es la súplica que brota de los ojos de mi hermano gemelo, la que se apodera de mí. Hoy estoy con padre, acaba de terminar la hora de visita, vengo de hablar con él y tengo un nudo en el estómago.
Camino hacia el aparcamiento con los recuerdos agolpados en la puerta de mi memoria y las lágrimas atascadas en el fondo de la garganta, sin encontrar un lagrimal liberador. Miguel, un cuerpo casi idéntico al mío y una mente zénit de mi nádir, se queda entre rejas un día más. Aún me quedan 2084 días para decidir si olvido, ya que no puedo perdonar, que él también puede ser el padre de mi hija,por haber asesinado a mi mujer cuando le descubrió suplantándome. Aunque algo me dice que no voy a poder: mi corazón no está dispuesto a querer.

Observó sonriente las caras que le miraban desde el fondo de la habitación. Allí estaban sus tres hijos, sus siete nietos y su hermana mayor. Junta a la familia más cercana se encontraba también el fedatario público que leería el Acta de Deceso Voluntario que había sido específicamente creada para un caso tan extraordinario como aquel.
Al otro lado de las puertas de cristal que separaban el cuarto del pasillo, se agolpaban los medios de comunicación autorizados para dar cuenta del evento. El pequeño hombre con gafas de pasta que hacía las veces de regidor levantó la mano derecha, señal que indicaba que habían terminado los tres minutos de publicidad y se encontraba en riguroso directo.
Mientras el médico se acercaba para pulsar el botón que pondría en marcha el sistema de inyección letal, el notario comenzó a leer – Don Rubén Gómez Requena, nacido el 23 de abril del año 2.000, en pleno dominio de sus facultades…-
Rebeca la menor de sus hijas se acercó al borde de la cama sollozando. – No lo entiendo papá, con la tecnología actual podrías vivir al menos sesenta años más- le dijo- ¿Por qué quieres morir?
Cariño –respondió él-, porque ya he vivido.

Se despertó sudoroso, tenso e inquieto. Quiso recordar las imágenes que le aturdieron pero solo conseguía sentir el mal cuerpo que éstas le
habían producido. Eran más de las tres y en cuarenta minutos le tocaba la dosis del sentir.
Desde hacia dos meses el doctor Fehrlir le había recetado esas pastillas porque, según el, la causa de su problema mental provenía de la parálisis-fría-compleja que su corazón padecía.
Estas pastillas, según el doctor, al transportarlo al clímax de la relajación, le permitirían nítidamente ver a través de todas sus capas de fachada romántica, la cabeza del alfiler, la semilla sin germinar, la mota de polvo inicial.
El proceso sería largo, puesto que muchas de esas capas se habían construido sobre las bases inconscientes de su ser, sólidas, serian difíciles de esquivar por la comodidad que estas le proporcionaban; pero no imposible.
Decidió pues esperar sobre la cama de su estudio en la planta menos quince, en el edificio Paradise donde también trabajaba vendiendo lo último en tecnología powerlost a grandes corporaciones.
Sonó la alarma, ingirió la pastilla décima y cerro los ojos con esperanza.

Quince novias, de las cuales cinco altas, cuatro rubias, dos extranjeras y una bisexual. Doscientas veinte amantes ocasionales. Diez mil setecientos catorce besos, el treinta por ciento con lengua. Tres mil seiscientos veinticuatro polvos con una duración media de veintisiete minutos con trece segundos… Contabilizaba su vida amorosa en una Moleskine de tapas rojas que dejó de actualizar desde el momento en el que conoció a la dulce Inés y se enamoró como un becerro. Y ella de él. Hasta el día en que la muchacha, buscando una aspirina para su cefalea crónica, descubrió la dichosa libreta. Lo abandonó sin miramientos por temor a verse convertida en otro número más. Él, destrozado, retomó sus hábitos: diecisiete días y quince horas de dolor intenso, dos meses de desconsuelo, seis de añoranza, dos mil ochenta y cuatro lágrimas.

Relato fuera de concurso por ser su autora jurado del mes de marzo.

http://pativanesca.blogspot.com

Cómo otros años la Navidad se acerca fría y desangelada. Las nuevas medidas tomadas por el partido en el poder, no consiguen ilusionar a la ciudadanía. El Gran Mercado controla sus cuentas corrientes. Cada billete, cada moneda, tienen nombre y apellido. La Policía Monetaria no deja que ni un solo céntimo escape de su control. El último decreto emitido por el Gobierno, RDL 47/2083, de 18 de julio, de medidas para garantizar el consumismo integral, establece unos baremos por los que todos los consumidores se verán obligados a adquirir, de forma obligada, una serie de productos para que el Mercado siga fluyendo. Ropas, artículos multimedia, dulces y delicatesen, juguetes, espectáculos. Todo está programado para desvalijar al contribuyente y dar alas a los especuladores. La sutil propaganda con la que nos bombardean hace el resto. La libre circulación de dinero está castigada con severas condenas y el trueque, con la pena capital. Solo un clandestino reducto de insurgentes, La Hermandad, comandados por Sinston Wmith, resistimos amparados en nuestra autosuficiencia. Esta noche el Canal Continental emite Tocando Fondo, el programa de máxima audiencia en el que puedes ganar mucho dinero acertando la fecha de nuestra neutralización. Comienza la cuenta atrás.

La evolución del ratio DÉFICIT/PIB en términos estructurales, que no nominales, no nos situará en un escenario de superávit presupuestario hasta el año 2084. La desaparición del copago y la vuelta a modelos de seguridad social universales y gratuitos no serán posibles hasta ese momento. Obviamente no puedo redactar una nota de prensa con esta información.
Así que preparo una nueva.
Factores macroeconómicos nos hacen vislumbrar indicios de recuperación hacia 2022.
Fundamentalmente no estoy mintiendo.
El setenta por ciento de la población no distingue entre déficit estructural y nominal.
El resto no tendrá a su disposición los factores macroeconómicos a los que aludo.
Aún así, si la oposición los solicita, bombardearé a sus asesores con tablas y gráficos distorsionados por un deflactor que bautizaré como «Índice de corrección calculado por la OAG«. Organismo inexistente del que puedo presentar algún informe oportunamente desperdigado en la red.
Si eso no les convence, siempre me queda el consuelo de saber que en 2022 ya le corresponderá a otro jefe de gabinete redactar un nuevo comunicado.
Porque para entonces, espero ser ya Ministro.

 http://unanubedehistorias.blogspot.com.es/

Censor J.C.
Producción LQVSL
Posición minuto 84
No pudiendo atemperarse el desabrido gesto ni la ridícula compostura de la actriz, propongo su eliminación completa. En caso de mantenerse, la frase pronunciada debe sustituirse por:
“Conociendo debidamente las ratios de producción a las que hemos llegado en todas las épocas de conflicto, es obvio que jamás volveré a pasar hambre”.
Posición minuto 191.
Deberán adoptarse las siguientes modificaciones en el diálogo, ya que el actual deja traslucir una inadmisible apatía y una absoluta falta de sintonización con los objetivos de asentamiento y los parámetros de repoblación establecidos para las comarcas de Surasia.
Suprimir:
“Francamente, querida, me importa un bledo”
Y en la posición minuto 195, eliminar así mismo la siguiente frase, cuyo rezumante desinterés, de no ser atajado con todos los medios disponibles, ha de trocar necesariamente en fatalismo:
“Ya lo pensaré mañana”.

Terminado el trabajo, el censor Jim Camel abandona las instalaciones y se dirige bajo una copiosa lluvia a su apartamento de la línea 112 promoción 7ª, justo la que empieza en la esquina donde se levanta la farola a la que se ha agarrado con una mano mientras giraba alrededor moviendo con extraños aspavientos su paraguas.

Hace dos días que no amanece. El Gobierno Central ha instalado un fuerte dispositivo lumínico que emula la luz solar y los humanoides producen más que nunca, en cambio nuestros músculos saben que es de noche y se niegan a seguir trabajando sin descanso.
Ya no nos queda agua, una botella se cotiza tanto en el mercado negro que solo la pueden adquirir los dirigentes. Nos han empezado a repartir geles acuosos para hidratarnos, pero cada vez nos dan menos y vamos cayendo como moscas.
Quieren acabar con nosotros, no somos rentables. Muchos creen que estamos a salvo mientras siga habiendo un humano en el Triunvirato Estatal que se preocupe de nosotros. Ayer vino a visitarnos al gueto y cuando se marchó empezamos a despedirnos en silencio, no hicieron falta palabras para saber que su mirada hueca y ese ligero eco metálico en su voz significaba el fin.