41. Rituales (Francisco Javier Igarreta)
A primera hora, Bernardo tuvo que dar el callo en un entierro de excesiva pompa para tan efímera circunstancia, pensó emulando la ácida socarronería de Eustaquio, su antecesor en el cargo. Él le había enseñado a relativizar la transcendencia de su oficio. Amén de a liar un cigarro, como si fuese un ritual.
Precisamente hoy se cumplían dos años de su defunción. Qué mejor manera de honrar su memoria que liando un pitillo con aquella actitud suya, casi sacramental.
Al pie de su tumba, Bernardo sacó la picadura y un librillo Abadie, moldeó una hojita entre sus dedos y distribuyó las hebras en el nicho de papel. Después las envolvió con él, ensalivó su borde engomado y selló el canuto. Una vez compactado lo colocó en sus labios y activó el chisquero. Al segundo intento afloró una llamita agonizante, suficiente para cebar el cigarro. La primera calada le llegó al alma. Bernardo retuvo el humo hasta el límite de su capacidad. Cuando sus alveolos pulmonares detectaron la mordida de la nicotina, lo fue expulsando. Voluta a voluta, el humo debió de alcanzar el más allá. En medio del sepulcral silencio se escuchó un lejano carraspeo.
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Los mejores momentos, en contra de lo que a menudo se piensa, no son los más espectaculares, ni tan siquiera los teóricamente decisivos, sino los más pequeños y cotidianos, lo que se hace sin prisa, con cariño y deleite. Si hay otra vida es factible imaginar que si algo queda de la anterior sean las vivencias más placenteras, cotidianas y repetidas, como señala el inesperado desenlace.
Un abrazo y suerte, Javier
Como tan atinadamente apuntas, así es. Muchas gracias por leerme y por tu comentario. Un abrazo.
Has tenido que fumar, y liar cigarrillos, porque este proceso tan detallado y bien narrado no lo puede relatar alguien que no fume.
Una historia de vida cotidiana entrañable.
Solo he fumado algún cigarrillo esporádico, aunque pasivamente bastantes más. Tampoco he liado nunca un pitillo pero he visto hacerlo a más de uno con auténtica devoción. Muchas gracias por tu comentario Rosa. Un abrazo.
Javier, coincido con Rosa en lo bien contado que está. Me gustan los cementerios, y también ese cigarro compartido con el amigo ausente, pero todavía presente.
Un brazo y suerte.
Hola Rosalía, me alegro de que te haya gustado el relato. Muchas gracias por comentar. Un abrazo.
Si entiendo bien, el protagonista (o los protagonistas, mejor) tiene el curioso oficio de enterrador. Igual que un cirujano, que usa el bisturí como la modista la tijera y no es capaz en cambio de operar a un familiar cercano, el sepulturero menciona con guasa el trabajo que acaba de hacer y con reverencia al compañero/amigo muerto hace tiempo. Interesante.
Muchas gracias Edita por leerme, has interpretado correctamente la relación entre los dos compañeros de fatigas. Un abrazo.