TERCERA RONDA. ENCUENTRO B24
ENRIQUE MOCHÓN – MANUEL MENÉNDEZ
Los participantes aquí señalados tendrán que publicar en el espacio reservado a los comentarios de esta entrada del blog, un relato INÉDITO de un máximo de 100 palabras antes de las 20 horas (hora local española) del VIERNES 1 DE JUNIO y que cumpla las siguientes CONDICIONES.
La historia del relato debe ajustarse temporalmente al MES DEL AÑO que le ha correspondido por sorteo. La temporalidad debera ser evidente de manera directa o indirecta, pudiendo incluirlo literalmente en el texto o señalarlo mediante alguna referencia que no ofrezca dudas de que se trata del mes asignado. En este encuentro la historia transcurrirá en el mes de
NOVIEMBRE
La segunda condición es ajustarse al título que le hemos adjudicado por sorteo entre las propuestas recibidas por los participantes.
Este relato deberá llevar por TÍTULO obligatoriamente
NO HABRÁ INVIERNO
Una vez publicado no habrá posibilidad de corregir ni reeditar.
Tras la publicación de ambos publicaremos al final de esta misma entrada un enlace a un formulario para la Votación Popular que permanecerá abierto hasta el SÁBADO 2 de JUNIO a las 20 horas.
El resultado de este encuentro se hará público en una entrada general de la sección ENoTiCias.
Podéis votar en este enlace
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¡Hombre, Manuel! Tú por aquí. Será un placer compartir ronda contigo. Te advierto que yo ya he empezado; el título ya lo tengo, :). ¡Un abrazo y mucha suerte!
Un honor y un privilegio compañero. Cómo buen norteño que lleva años diciendo: «Winter is coming» me resulta contradictoria la consigna, pero trataremos de «escribir rápido, caer eliminados pronto y dejar un bonito cadaver» parafraseando a Janis Joplin.
Fuerte abrazo
Estas dos entradas no cumplen los requisitos. ¡Descalificados!
¡Qué malo eres, Luis, :-)!
No habrá invierno
Los Hombres Azules se llevaron hoy al Viejo Loco. Desde las pantallas, los Líderes Sabios nos conminan a olvidar sus delirios: no tiene sentido hablarnos a los Nacidos Abajo de que, al llegar noviembre, debemos prepararnos para el invierno. Las estaciones no tienen razón de ser: han desaparecido con el mar, la luna y las estrellas. Fuera de los muros de hormigón del búnker solo existe un páramo radioactivo calcinado por el sol.
Mientras hablan, recuerdo al anciano cantándonos aquella canción sobre la fría lluvia de noviembre y rompo a llorar desconsolado. Ahora comprendo que nada dura para siempre.
No habrá invierno
Para la vieja del guirlache, el trilero y su gancho, la castañera y el hombre anuncio, el calendario se detuvo por San Carlos. Aunque eso lo supimos mucho después. Las primeras lluvias de noviembre nos habían metido en nuestras casas y echado a los feriantes. La noria, el circo, la tómbola…, una mañana empezaron a desmontar y esa misma tarde partieron. Asomados a las ventanas los vimos abandonar en caravana el descampado. Abría la marcha, patinando en el barro, la camioneta del tiovivo. La cerraba “La Mansión del Terror”, dejando tras ella un pestilente rastro de formol y entrañas podridas.
Vaya dos triunfitos! Que os acompañe la suerte
Muchas gracias, Belén. Igualmente!