Ley de vida (Jesús Alcañiz García)

Más bien ley de muerte para aquellos ancianos que han sobrevivido rodeados de libros, figuritas de porcelana, recuerdos de viajes con el IMSERSO, colchas de ganchillo, álbumes de fotos, muebles viejos, zapatos, ropa pasada de moda hace décadas… Hogares de nuestra infancia que, desmantelado el delicado sistema que conforman, se abandonan a la entropía por esta ley implacable. Los puestos del Rastro acogen con profesional indiferencia cuanto ha sido rechazado hasta por los chamarileros: restos de naufragios de secano apenas carentes de valor venal, entre un batiburrillo de vidas cruzadas, con sus cachivaches ahora inservibles, desperdigados en mantas por el suelo, cubiertos de esta pátina de mugre con que los degradan el continuo manoseo y la intemperie, en este desorden cruel que aniquila sin piedad la lógica que los pudo unir un día.

Un domingo crees reconocer unas gafas tiradas entre una muñeca desnuda y manca y un peine de carey al que le falta una púa. Regateas por ellas, pagas el doble, ofendido por un precio que aún te resultaba ridículo para semejante profanación, para un último intento de reordenar tu propio caos desde la presbicia de tu abuelo.