Concha García Ros

Rojo, estaba en rojo. El color intenso de la herida al cortar con el cuchillo. Pacto de sangre. Menudos chiquillos éramos entonces. Las heridas siempre... Leer más

GESTO Siempre nos enamoramos de alguien que no existe, pero, a veces, cuando nos damos cuenta ya queremos demasiado a ese otro que duerme a... Leer más

Mientras tomaba aquel café, miró su enorme barriga. Pensó que el declive físico avanzaba deprisa y que pronto el espejo le devolvería la imagen de... Leer más

Los ronroneos al oído eran su debilidad, junto a esos andares sigilosos a los que no se acostumbraba, hasta el punto de sobresaltarse al descubrir... Leer más

Su voz, un poco triste, un tanto descarada, me gusta cada vez más. Poco me  importa quién sea el entrevistado esa tarde, si van a... Leer más

Tienes mala cara, esa vida nocturna que llevas no te hace ningún bien. No me hace ningún bien. La piel más blanca, las ojeras profundas,... Leer más

Esta vez sí. Ni el arsénico con su desagradable sabor ni esa soga tan áspera, tampoco aquella cuchilla oxidada. El cañón apuntando fuerte a mi... Leer más

Cuenta la leyenda que los hombres festejaban el fin de año con uvas y relojes. ¿Qué qué era eso? Unos aparatos para medir el tiempo.... Leer más

Cien veces al día me repetía que no podía seguir así, pero aguantaba. Diez años tristes que se escurren por el sumidero. Tan sólo cinco... Leer más

Forcejeo un poco más y al fin se abre la verja oxidada. Las malas hierbas han crecido a sus anchas, salvajes. Justo allí lo enterramos,... Leer más