Concha García Ros

¿Cuánto me quieres? –solía preguntar. Cómo medir eso, imposible. Sé que estando cerca sentía cosas diferentes, incluso contrapuestas. Se mezclaban deseo y frustración a partes... Leer más

Tristeza se sentía hoy de buen humor. Se le notaba en los ojos, que permanecían secos, y en las comisuras de los labios que mostraban... Leer más

Volví esta mañana, después de tres años fuera de casa, lejos del pueblo. Estoy sentado en mi cama y no puedo dejar de mirarlo, tal... Leer más

De pequeño le daba miedo la oscuridad. Sólo el amanecer podía calmar los latidos desbocados producidos por sus tenebrosos pensamientos. Ahora busca la luz en... Leer más

El hecho de que una foto pueda cambiar según quién la mire es algo que no deja de asombrarme, pero justo eso es lo que... Leer más

No sé cuándo soy menos yo:  si al ponerme esos vestidos imposibles que aprietan por todos lados y resultan ridículos hasta en la pasarela o... Leer más

Ahí viene la primera, con vestido de tul rosa y gorrita morada de terciopelo. Se muestra segura en la pasarela, con paso firme y mirada... Leer más

Mamá, hoy en el colegio me han pedido que deletreara la palabra “belleza”. Enseguida he pensado en ti. Empieza con la “B” de “Bimba”, la... Leer más

Siempre tan brillante, poniendo el toque de gracia a los dibujos de Pablito: que si los rayos de sol, que si las monedas del tesoro,... Leer más

Rojo, estaba en rojo. El color intenso de la herida al cortar con el cuchillo. Pacto de sangre. Menudos chiquillos éramos entonces. Las heridas siempre... Leer más