Había una vez un guardián de los bosques que siempre tenía el semblante alegre y asaltaba a todo aquel que paseaba por aquellos bellos parajes. Les indicaba que debían abrazar amigablemente a un árbol para poder disfrutar del mejor paseo posible. Los visitantes no daban crédito a lo que veían sus ojos: llevaba un sombrero ridículo, arco, flechas, botines y sonrisa poco tranquilizadora. Algunos obedecían sin hacer preguntas. Se fundían en un fuerte abrazo con cualquier árbol de su elección y después disfrutaban del mejor paseo por el bosque de su vida, pero otros se negaban a hacerlo. Entonces, el curioso personaje, les informaba que su paseo se convertiría en un auténtico infierno. Tendrían horribles alucinaciones, los árboles se convertirían en peligrosos gigantes de infinitos brazos afilados que harían jirones su ropa y tendrían que volver desnudos a sus alojamientos. Los pequeños animalillos se convertirían en fieros animales salvajes que se dirigirían al osado visitante con desagradables exabruptos hasta convencerle para que hiciera efectivo ese simple gesto de cariño con los árboles del lugar. El guardián del bosque consiguió que todo el mundo abrazara un árbol y que los humanos sintieran que el mundo podía ser más habitable y generoso.

Camino, piso, a pies descalzos por las piedras que me llevan al río, ya puedo sentir fluir el agua por mis dedos mientras una extraña sensación se apodera de mi, el frío me alcanza las rodillas y no cesa de subir por mi cuerpo, calculo que en apenas unos segundos estaré completamente inundado pero se que no puedo parar, tengo que seguir, continuar, avanzar sin perder ni una sola milésima en suspirar. Ya estoy cerca, la vieja cabaña se cierne delante de mi y me siento aliviado, todo a terminado, por fin puedo mirar a atrás y sonreír, ya no tengo que volver a sufrir, nunca mas ¿que cómo es posible? Es muy sencillo, solo tienes que adentrarte en el bosque, andar entre arboles quemados sabiendo que ya no volverá a brotar nada sobre la tierra ahora color rojiza, girarte a tu alrededor y buscar en el espacio tú cabaña, tú hogar, sentarte en la butaca del rincón y revivir en tu mente cada momento pasado mejor que el actual, estremecerte con cada sensación anterior que, al igual que los arboles sobre la tierra rojiza, ya nunca volverán a brotar.

El cielo tornó gris. El viento aumentó su velocidad, se volvió frío y displicente. Las ardillas corrieron a esconderse, los pájaros se ocultaron en sus nidos y la tierra se preparó para el inminente baño de multitudes. Las nubes eclosionaron y empezó a llover violentamente. Llovió y lo impregnó todo de vida. Yo miraba impresionado a través de la ventana del hotel pero esta vez decidí dejar de ser espectador y convertirme en uno más. Me adentré en el bosque y sentí las gotas caer sobre mi cabeza. Noté su humedad penetrando por cada poro de mi piel como diminutas agujas purificadoras. De pronto me detuve y escuché atentamente el sonido de la lluvia. ¿Hay un espectáculo que pueda superarlo? Sentí que me fundía con el medio, que era un árbol, un pájaro carpintero, un zorro. Respiré profundamente y mis pulmones se empaparon de ese olor indescriptible. En cada inspiración sentía como si estuviera aspirando toda la energía del planeta; en cada exhalación como si eliminara todo el mal de mi interior. El paseo duró sólo diez minutos pero fue la experiencia más impresionante que jamás haya tenido.

Cada tarde María y su bisabuela se adentraban al bosque. María cerraba los ojos y escuchaba a su bisabuela mientras notaba un nudo en su estómago. \»Sí, María, de noche los árboles se convierten en gigantes y…\» Y la historia de los gigantes se mezclaba con el olor a tomillo que desprendía la bisabuela y con el olor a hoja húmeda del bosque. María tenia once años cuando vio como tiraban las cenizas de la bisabuela en el bosque. Meses después, los padres de María y ella se mudaron a la ciudad y el recuerdo de la bisabuela se fue desvaneciendo. Mientras tanto, de las cenizas de la bisabuela nació un árbol donde unos pájaros hicieron un nido. Una de las crías voló hasta la ciudad y reposó en la ventana de María. María miró el pájaro y en ese momento, después de muchos, muchísimos años, recordó el olor a tomillo y a hoja húmeda y se le hizo un nudo en el estómago. Miró a su bisnieto que estaba sentado en el sofá, se sentó a su lado y le cogió de la mano. \»Te voy a contar la historia de los árboles que se convierten en gigantes…\»

 Aquella mañana las gotas de agua parecían copos de nieve a medio cuajar, danzantes y temblorosos, arrullados por las suaves ráfagas de viento helado.

La blancura del suelo del lugar, apenas rota por un par de pálidas hojas caídas, brillaba débilmente entre las motas de polvo.

El silencio era terrible, denso como el espeso pelaje de los ciervos e intimidante como la mirada de un oso. El rumor del arroyo se había detenido. 

Enmudecidos los búhos y acallado el cricrí de los grillos, la muerte parecía  fundirse con la vida, de tan grande que era la ausencia de sonido.

Sumergido en un océano de quietud, acariciado por la esponjosa cola de un zorro y mordisqueado por alguna oruga, me sentía anciano: este diciembre estaba acabando conmigo.

Mi tronco, más gris que blanco, más quebrado que vivo, sufría la dentellada del hielo. Me debilitaba rápidamente mientras el pesar atenazaba mis entrañas de madera: mi adiós romperá el hechizo de la paz absoluta. 

Así, la muerte soltará la mano de la vida para llevarme y despertar a este bosque dormido que asiste a mi partida.

Era un hombre meticuloso y previsor. Nada quedaba al antojo de un azar incierto que no pudiera controlar. Gozaba de buena posición y contaba con una lujosa finca de cinco hectáreas en medio del bosque, con un chalet construido en roble y cedro.

Cada habitación lucía detalles de madera policromada en el techo y disponía de teléfono, con comunicación al exterior para casos de emergencia. El señor Pérez no deseaba que la tranquilidad del bosque supusiera un problema para su seguridad.

Cada fin de semana, se ataviaba con ropa de caza, tomaba su rifle y pasaba horas deambulando escondido entre los árboles.

Aquel día esperaba agazapado a su presa, pensando en el hueco que decoraría aquella hermosa cornamenta, cuando le sorprendió algo imprevisto: una rama maciza se desprendió desde lo más alto golpeándole en el costado. Cayó aturdido al suelo mientras el arma se le escapaba de las manos y chocaba con el tronco del árbol, disparando una bala en su estómago. Afortunadamente, el señor Pérez disponía de un gran ataúd  hecho con madera de pino.

Y es que la naturaleza tiene una forma muy original y macabra de devolver el daño recibido.

Existen lugares donde nos encontramos más cerca de nuestras raíces primordiales; lugares en que sentimos una paz serena y una sincronización espiritual rayana al éxtasis. Esas sensaciones son, quizás, partes ya olvidadas de nuestra memoria de especie o tal vez recuerdos de antiguas vidas, traspapeladas en nuestra alma como viejas cartas escondidas entre las páginas de un libro descuadernado.

Estas percepciones llegaban hasta Vicente al deambular por bosques frondosos y solitarios y, solo al encontrarse rodeado del más profundo silencio, las imágenes de otros yos, ya extinguidos hace siglos, se mostraban ante sus ojos como instantáneas de un pasado remoto.

Fue en uno de sus vagabundeos por tales espesuras, al adentrarse en un pequeño claro alfombrado de amapolas, cuando le asaltó por vez primera la efímera visión de aquella a la que amó en otro tiempo y en otra existencia. La vio arrodillada recogiendo flores bajo la protectora figura de un roble añejo y, al cruzarse sus miradas, una dulce sonrisa de reconocimento brotó de su rostro.

No os alarméis, pues, cuando paseando entre los árboles, oigáis sus llantos mientras yerra por siempre persiguiendo, sin jamás hallarlo, su amor perdido en el abismo de la historia.

El exhausto guerrero atravesaba renqueante el Bosque Encantado, con el cuerpo cubierto de heridas tras su victoria contra el poderoso mago que moraba en la Torre del Destino. En su mano portaba el ojo arrancado del hechicero: una inmensa gema que brillaba con una tenue luz enfermiza. Perdido en la espesura, cada paso que daba requería de toda su voluntad para evitar desfallecer y dejarse morir.

Después de caminar sin rumbo durante días, o quizás semanas, finalmente vislumbró entre los retorcidos árboles un oscuro y serpenteante camino. Plantado en mitad del sendero, gritó su alegría a la noche sin luna, mas poco duró su momento de felicidad, pues su aventura y su vida terminaron abruptamente bajo la embestida de un rugiente y brillante dragón.

A la mañana siguiente, todos los periódicos hicieron eco de la noticia en sus portadas:

‹‹Un esquizofrénico paranoide escapó del Hospital Penitenciario durante la noche de ayer, causando en su huida la muerte de un guardia que, según fuentes policiales, fue torturado y mutilado salvajemente. El cadáver del prófugo fue hallado horas después en una carretera comarcal cercana al centro, tras ser atropellado por un camión en una zona boscosa y mal iluminada.››

Cuando el Señor llegó a estas tierras distribuyendo la flora, había agotado su provisión. Miró el páramo donde sin interrupciones, el cielo y la tierra se besaban en lontananza. Le gustó y pensó:- Si más arriba fui barroco, aquí seré minimalista y cubrió el suelo desnudo con pajonales que destellaban bajo el sol y se mecían  al viento.
Pero su ayudante, un angelito desfachatado preguntó:-¿ al hombre, le gustará?
-Sí, el hombre que enviaré aquí amará la libertad y el espacio abierto; además le pondré un bosque… de un solo árbol.
Y creó al ombú, el árbol que puntea la desolación de nuestra pampa.
El ombú extendió su copa para albergar a los pájaros viajeros; las vizcachas y las mulitas cavaron madrigueras entre las raíces; al tranco corto de su caballito criollo llegó el gaucho, con los ojos preñados de distancias y el alma henchida de viento.
Sentado a su sombra, pulsó su guitarra y acompañó el canto de los pájaros
Del hornero aprendió a hacer su rancho, un hornito de paja y barro que pronto se alegró con las risas de su china y de su guagua.
Así nació una raza  que el Señor complacido, bendijo.

Llevaba varios días caminando por el bosque. Sin rumbo, perdido. No tenía ni hambre, ni sed, solo quería encontrar el camino de vuelta a casa. De repente, dos perros, al parecer enfurecidos, surgieron de entre los arbustos. Le miraban fijamente. Echó a correr tan deprisa como pudo hasta que logró subirse a la rama de un árbol. El corazón le palpitaba rápidamente. Empezó a gritar pidiendo auxilio. Al poco, un fuerte silbido procedente de algún lugar del bosque hizo que los perros abandonaran el lugar. Desde la rama en la que estaba subido escuchó el sonido de un motor. Se acercaba un coche.
“¡Socorro!¡Aquí!¡Arriba!-“, gritó. El auto se acercó y paró justo a los pies del árbol. Dos hombres salieron y, detrás, de nuevo, los perros.
 “Sí, lo hemos encontrado”- dijo uno de ellos. “Está aquí, en el árbol. Llama a sus familiares”- dijo el otro.
Sonriente, miró hacia abajo. Lo que vio fue su cuerpo desangrado y acuchillado. Por fin habían encontrado su cuerpo asesinado. Miró al cielo y desapareció.

Desde hacía algunos días, todas las madrugadas, a la misma hora, Rebeca creía oír pronunciar su nombre. Unas veces parecía ser el viento el que traía en sus efímeras alas aquellas tres sílabas inconfundibles; otras la lluvia al caer con fuerza inusitada sobre el tejado de pizarra de la casa rural donde vivía; algunas otras la quietud de las sombras nocturnas se interrumpía durante unos pocos segundos para dar paso a algo parecido a un susurro…
   Ella siempre intuyó que la respuesta a aquellas sutiles llamadas estaba en el bosque que envolvía con su misterio todo aquel hermoso y frondoso paisaje. Además, había aprendido desde niña que el bosque es algo vivo que respira, observa, siente y, de vez en cuando, se cobra algún que otro tributo.
   -Rebeca, Rebeca –parece gritar una y otra vez la noche.
   El aire trae olor a cera derretida mientras las dos hileras de túnicas blancas con capucha esperan, con velas encendidas, a que Rebeca coja la cruz y el caldero de agua bendita, y se ponga al frente de la extraña hueste. A los habituales sonidos nocturnos del bosque, hoy se ha unido el de una campanilla que alguien toca de vez en cuando…